В горячих сердцах сохраняя (сборник. Рассказы и стихотворения) - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 33

Файад ХамисПобеда на Плая—Хирон(набросок для кантаты)

Удар в спину

Спали города,укрывшись одеялом фабричного дыма.Спали поля под покровом росы.Спали дети, нырнув в темноту.И полночьвлажным теплом дышала в окна.Многие люди, однако, не спали:при свете лампыодни из них гранилитвердыню новых идей,призванных каждому дать труд и радость,другие, сжимая в руках винтовки,стояли на посту —у заводской проходной,у входа на ферму илиу самой границы, на морском берегу,где над ними трепетализвезды и листья.И всюду на нашей Родине зрела любовь,голубая и глубокая, как ночь:любовь мужчины к женщине,любовь к освобожденному труду,непобедимая любовь к Отчизне.Любовь и нежность — великая силанашей крови, нашего молота, нашей росы.Но в это самое времяв наше чистое небопо—воровски ворвались грязные космы взрывови предательский грохот динамитазаглушил мерный рокот заводови вместо распахнутых оконвыросли уродливые руины —это смерть попыталасьпроторить себе дорогупо нашей земле,по нашей воде, по нашему небу —дорогу, по которой должны были ринутьсятяжелые бронетранспортеры смерти,смерти, облаченнойв грязную униформу цвета хаки,заморской смерти, лязгающей кровавымигусеницами,выползшими из чужеземных фабрик страха.

Пришельцы

Они пришли не с цветами, не с улыбкой,не затем они пришли, чтобы в наших домахпоявились хлеб или музыка.Не затем они пришли, чтобы сесть у порогаи дружески поговоритьо том, как прекрасны мир,труд и любовь.Нет, их руки не пахли жизнью.Они пришли не затем,чтобы складывать дома из кирпичей,доить коров,влажных от росы и звезд,или рубить вековые стволы в чаще,чтобы на их месте вырос поселок,не затем они пришли,чтобы научить нас читать книгиили вылечить наши израненные руки,не затем, чтобы вместе с нами мечтатьо мире, который мы строим,радуясь, наперекор трудностям.Нет, их руки не пахли жизнью.Они не принесли с собой голубей,не принесли ни маиса, ни книг,ни бочек с пальмовым маслом.Их руки не умели держатьни молотка, ни скрипки,не было в руках у них надежды,не было в руках у них любви,не было в руках у них дружбы,не было в руках у них радости,не было в руках у них мира,не было в руках у них жизни.Ибо руки их пропахли смертью.

Явление смерти

Дрожать утесу и ручью —свинцом перечеркнуло поле,и вырвалась из жил на волюкровь, окропившая зарю.Как среди пальмовых стволовбелела тихая дорога!Но вот трубач пропел тревогу,и орудийный грянул рев.Просила сельва: не тревожь,синсонте, трелью это утро…Но содрогнулся лес, как будтоему под сердце впился нож.И брату брат сказал: — Готовьсебя на подвиг настоящий! —И подожгла глухую чащукубинцев пламенная кровь.И вот вскричала птица. Воткувшинка дрогнула под ветром..И закружил в реке рассветасвинцовых пуль водоворот.И в землю из глубоких ранбагряные упали зерна…И под скалой, крутой и черной,дымился утренний туман.Раскрылась лилия… Водапод ней густела светлым глянцем…На ледяном челе повстанцавзошла кровавая звезда.

Павшие

Народное спасая дело,упал сраженный милисьяно.Осколком неба средь бурьянаего рубаха голубела.У меня нет имени.У меня были сильные мозолистые руки.Мои глаза едва научились читать.День за днем стучал мой молоток,день за днем визжала моя пила.Руки мои создавали,и жизнь моя была простой и прекрасной.Каждый вечер на крыльце своего домаменя поджидала невеста с незабудкой в руках.«Мой плотник» — так она меня называла.«Ты пахнешь свежей стружкой» — так она мнеговорила,и я целовал ее в чистое чело.Плотником был мой отец,и дед мой тоже был плотником.Когда я был маленьким,у нас в семье говорили:«Вот еще один плотник подрастает для Кубы!»День за днем стучал мой молоток,день за днем визжала моя пила,и жизнь моя была простой и прекрасной.Руки мои строили весну,но погиб я безымянным.Хор:Имя тебе — Народ!Имя твое — Народ!Народное спасая дело,упал сраженный милисьяно.Осколком неба средь бурьянаего рубаха голубела.У меня нет имени.Меня всегда узнавали по лицу землистого цвета,ибо я имел дело с землей.Руки мои были похожи на корявые корни.Ими я защищал наши соломенные крыши,наши стада, наше тревожное поле.Потом пришла революция —вечная весна земли и птиц,и руки мои принялись строитьпрекрасное Завтра.Они ласкали борозду —и борозда плодоносила.И хижина моя стала зеленым дворцом,сверкающим листвойпод водопадом солнечного света.Мозолистые мои рукинаучились держать неодолимое оружие —винтовку, которая защищаетне чье—то личное поле,а всю на свете весну.Ныне я среди павших на поле брани.Тело мое проросло травой,руки мои стали могучими пальмами.Кровь моя стала льющейся песней.Простреленная моя рубахапахнет не кровью, а мятой травой.Руки мои неподвижны,но выпестованное ими полепродолжает наливаться жизнью.Все узнавали меняпо лицу землистого цвета,но умер я безымянным.Хор:Имя тебе — Народ!Имя твое — Народ!Народное спасая дело,упал сраженный милисьяно.Осколком неба средь бурьянаего рубаха голубела.У меня нет имени.Может быть, меня звали Хуан,а может быть — Педро.Звали меня Слесарь, Веселый Парень,Парень Пропахший Мазутом.Всю жизнь я прожилна узкой улочке, мощенной булыжником.Я долго и не подозревал, что Родина —это еще и трава, и деревья, и поле боя,где моя пулеметная очередь косит врагов.Мы с братьями так любили булыжник,и пыль, и грохот мостовой,и чад заводского цеха!И вот глаза мои навечно закрылись под дерном,и надо мной сомкнулись кроны деревьев.Я — частица города,похороненная на рубеже моря и гор.И нет у меня имени.Хор:Имя тебе — Народ!Имя твое — Народ!

Голос раненого героя

Проносится смерть со свистом.И падают наземь люди,и рушатся пальмы наземь,и падают самолеты,предатели и герои,и падают птицы, дети…Цветы и гранаты — рядом.Проносится смерть со свистом.Вокруг меня — дым и пламя.Весна, обернувшись взрывом,огнем опалила зренье.И кровь моя тоже пахнетпорохом и пожаром.Проносится смерть со свистом.Но вот из утробы боявырвался звук протяжныйи, грудь захлестнув мне болью,вдруг оказался песней,в ушах у меня звенящей.Отчизна во мне запела.Родина, ты изранена!Родина, ты прекрасна!Родина — это герои,жертвующие собоюради тебя, Отчизна,поющая в наших жилах!Родина, ты бессмертна!Родина, ты свободна!Я ранен твоею раной,но станет твоя победамоей победой над смертью!Родина — в нашем сердце!Весна, обернувшись взрывом,врастает пламенем в очи,и каждое дерево — факел,и молния — каждый выстрел,и падает мой товарищпод грузом свинца и славы.И черные звезды льютсяна красное поле боя —орудия, танки… Разве,трава, ты бываешь алой?Багряная роза раны —цветок мой тебе, невеста,тебе, дорогая мама,цветок к твоему подножью,Отчизна моя родная!Пусть кровь моя пахнет жизнью!Весна! Видишь?Твой защитник,я снова прильнул к прицелу.

Говорит кубинский народ

На крови наших павших братьеввзойдет Родина.На крови наших павших братьеввзойдет Грядущее.Рука, сжимавшая винтовку, станет деревом,и в кроне этого дерева запоет время,а под его сенью будут расти дети,непобедимые герои завтрашних дней.Простреленная грудь породит реку,и на ее берегах расцветет земля,а в ее зеркале птицы и небосольются в струях солнечного света.На крови наших павших братьеввзойдет Родина.На крови наших павших братьеввзойдет Грядущее.Из виска, пробитого пулей, родится заря,спокойная, сильная, алая,и будет ее тревожить только струна гитарыили шелест открывающейся книги.Из глаз, сомкнувшихся в предсмертной муке,полыхнет неугасимое пламяновой жизни,и мы тронемся в путь на ее сверкающей колеснице,вслушиваясь в бессмертную песню весны.

Народ говорит: не смерть, а бессмертье

Нет смерти — есть лишь обугленная земля.Нет смерти — есть лишь струящаяся кровь.Нет смерти — есть лишь искореженная сталь.Нет смерти — есть только жизнь,выжившая в пламени боя.Нет смерти. Над утонувшими бомбамивзрывается безмолвие кувшинок.Празднично—голубое небо. Радостный дождь.Трупы наших врагов утонули в болоте.Смешались с тинойих грязные руки и черные помыслы.Над ними сомкнуласьзловонная жижа забвенья.А в каждой кувшинке,в каждой лилии сверкает чистая росанашей победы.И каждый раскрывшийся цветок —это губы, которые провозглашают:«Герои Отчизны бессмертны!»Да здравствуют вечно живые герои,защитившие нашу Отчизну!Вечной жизни вам, павшие,вам, победившие смерть,вам, шагнувшие прямо в бессмертье!

Весь народ поет

Родина не умретв наших сердцах, кубинцы.И не удастся сжечьнашу весну врагам.Снова деревьям цвесть.Юному ветру — литьсяв листья… Они под статьзвонким колоколам.Нет, не настанут днисумрака и пустыни.Розы не отцветут,и не умрет любовь.Нет, наш цветущий садвдруг не покроет иней.Нет, не вернется к намчерная бездна вновь.Нет, не сорвутся псы,посаженные на цепи.Знамя своей судьбыне выпустим мы из рук.Прошлого злобный мракистлеет в зловонном склепе.Порукой тому они —наш молот и острый плуг.И никогда не умрутпогибшие наши братья.Не будет на мне окови горя в твоих очах.Видишь: опять заряраспахивает объятья.Слышишь: снова поетзатеплившийся очаг.Родина, только мыбудем владеть тобою.Родина, только насбудешь голубить ты.Родина, стали мыныне твоей судьбою.И не растопчет врагнаши с тобой мечты.