Но это – беда, не вина.
Пусть я из пра-прошлого века,
Не сразу, но понял одно:
Любить одного человека
Не каждому в жизни дано.
июль 2010
* * *
Я у ограды, у погоста
Остановлюсь, вина глотну,
И станет мне легко и просто,
Попроще и на жизнь взгляну.
Ведь как всё было изначально?
Синь неба. Суша. Океан.
И появилась жизнь случайно,
И человек… от обезьян.
Потом в Истории все жили,
Потом писать её взялись,
Насочинили, намудрили,
Поди сегодня разберись.
Но и тогда всё было просто;
Крестом доспехи осеняя,
Печальный рыцарь у погоста
Глотнул вина и… на коня.
И некому задать вопросы,
Куда, зачем поехал он –
Или к ватаге крестоносцев,
Иль к даме сердца под балкон.
Да и какое дело наше
Чужой отгадывать вопрос?
И я махну ещё стакашек,
И оглянусь, а там погост.
Там прах режимов и империй,
Царей, вождей (не сосчитать!).
Туда всегда открыты двери,
И даже можно не стучать.
Но исторические темы
Сейчас не трогают меня,
Мои сердечные проблемы
Куда важней проблем Кремля.
Возможно, всё не так уж сложно,
Но вот потери велики,
Когда всё в жизни ненадёжно
И пустяки – не пустяки.
Мне до вокзала добираться
Бегом минут за двадцать пять.
Уеду, чтоб не потеряться,
Приеду, чтоб не потерять.
май 2011
Ожидание