Там маленький роман…
Дойти уж не успею,
Куда глаза глядят,
В туманные аллеи
И рыжий листопад…
сентябрь 2010
* * *
Хорошо бы не весной,
Дома, не в палате,
Тётя в чёрном и с косой
Встала у кровати.
Всё пойму, слезу сотру,
Тётя скажет строго:
«Не к апостолу Петру
У тебя дорога.
Поздно о былом тужить
В этот час покойный,
Прикажи всем долго жить
И уйди достойно».
И хочу ли – не хочу,
Выбора ведь нету,
По тоннелю полечу
Прямо к «тому свету»…
Только встану на порог,
Крикнут чертенята:
«Нету права на звонок
И на адвоката!»
А кому звонить, на кой?
Кто мне отзовётся?..
Адвокат махнёт рукой,
Ангел отвернётся.
Сам себя загнал в Аид,
Как? Теперь неважно.
Но когда вокруг свои,
Всё не так уж страшно.
А потом и страх забыл,
Ведь душа спросила:
«Там, где ты когда-то был,
Разве лучше было?..»
апрель 2011
Моей Музе
Когда я в творческом застое,
Всех, всё, но не себя виню,
И, убегая от запоя,
Возьму и Музе позвоню.
– Ну, как ты там? – Жива-здорова.
А ты? – И я жив и здоров…
Она-то ждёт всего три слова,
А я сказать их не готов.