Не знаю чувства более святого,
Чем та любовь, которая всегда
В тени густой, у самого порога,
Меня ждала, безмолвно вдаль глядя.
Вдали дорога пыльной лентой вьётся,
Всегда пуста – и летом и зимой.
И мать все ждет, когда же он вернется,
Когда вернется сын её родной.
Как часто мы легко всё забываем
В плену своих безрадостных побед.
Как бабочки, в саду густом играя,
Летим беспечно на неверный свет.
А мать все ждет покорно и устало
Всю жизнь мою в душе своей храня.
Вернуться бы в далекое начало,
Чтоб заслужить прощенье для меня…