Сидит вечернею порою
Да на далекий смотрит пруд.
Супруг же, отставной гусар,
Был для нее, пожалуй, стар.
Бывало, знатно волочился
И был изрядный ловелас,
Да и потом, хоть и женился,
Не забывал он грешных нас.
Притом, покойник сильно пил
И матушку, наверно, бил.
Завидит на поле где юбки,
И ну, как жеребенок, ржать.
А что же делать ей, голубке,
Молиться да детей рожать?
Бледней, худее, что ни день,
Но принесла вас целых семь.
В Николу, как тебя крестили,
Совсем она в постель слегла
И, как малиной ни поили,
Через неделю померла.
Как гроб был крышкою закрыт,
Отец твой зарыдал навзрыд;
Я ж, прибирая для порядка,
Нашла в комоде медальон:
Волос там светло-русых прядка,
А на портрете прежний, "он".
С тех пор осиротел наш дом..."
Отерла тут глаза платком
И крышкою сундук закрыла.
"Ах, няня, мать была святой,
Когда и вправду все так было!
Как чуден твой рассказ простой!"
"Святой? Святой-то где же быть,
Но барыню грешно забыть.
Тогда ведь жили все особо:
Умели сохнуть по косе
И верность сохранять до гроба,
И матушка была как все".
Сентябрь 1912
III
308-315. ПЕСЕНЬКИ
1
В легкой лени
Усыпленья
Все ступени
Наслажденья
Хороши!
Не гадаешь,
Замирая,