Мне напомнит юность-молодость мою.
Да что там молодость, ведь я еще не стар,
И любую песню подпою.
Струны рви, замосковорецкая братва,
Сколько порвано их на твоем веку.
Да я один пятьсот серебряных порвал,
И, даст Бог, еще чуть-чуть порву.
Вот и все. До свиданья, родная земля, Я продолжу еще эту повесть. Три вокзала твоих навсегда для меня Веры свет и надежда с любовью.
Я надену обручальное кольцо
Из бульваров Чистопрудных да Тверских,
Расцелую Богородицы лицо,
И напьюсь воды из Москва-реки.
Детским смехом пусть Сокольники звенят.
На воре сегодня шапка не горит,
Сам себя украл я, сам себе не рад,
Так уж вышло, мама, что ни говори.
* * *
- 73
Размышление на прогулке
Уже прошло лет тридцать после детства, Уже душою все трудней раздеться, Уже все чаще хочется гулять Не за столом, а старым тихим парком, В котором в сентябре уже не жарко, Где молодости листья не сулят.
Уже старушки кажутся родными, А девочки, как куклы заводные, И Моцарта усмешка все слышней. Уже уходят за полночь соседи, Не выпито вино, и торт не съеден, И мусор выносить иду в кашне.
В дом наш как-то туча забрела,
И стекла со стекла.
Мы свои доди переживем,
Я да ты, вдвоем.
Уже прошло лет двадцать после школы, И круг моих друзей уже не молод, Не обошли нас беды стороной. Но ночь темна, а день, как прежде, светел, Растут у нас и вырастают дети, Пусть осень наша станет их весной.
Уже прошло лет десять после свадеб, Уже не мчимся в гости на ночь глядя, И бабушек приходим навестить На день рожденья раз, и раз в день смерти, А в третий раз, когда сжимает сердце Желание внучатами побыть.
Уже прошло полжизни после свадеб, Друзья, не расходитесь, Бога ради, Уже нам в семьях не до перемен.
И пусть порой бывает очень туго, Но все же попривыкли мы друг к другу, Оставим Мельпомене горечь сцен, Давайте не стесняться старых стен.
В дом наш как-то туча забрела,
И стекла со стекла.
Мы свои доди переживем,
Я да ты, вдвоем.
* * *
- 74
О чем же поют ныне дети Арбата, Среди акварелей и броских плакатов, У стен, серебренных веков сединою, Которые нас возвращают в былое?
О чем же поют молодые подранки, Не знавшие тюрем, не горевшие в танках? простые и сложные, добрые, злые, Не ждущие чуда, как все молодые.
О чем же поют ныне дети Арбата, Чьи судьбы годами еще не измяты, Чьи головы буйны, чьи помыслы чисты, Да только глаза не по возрасту мглисты?
Меняется мир, и меняются люди, Меняется жертвы, герои и судьи. Кто правый сегодня, а кто виноватый?.. О чем же поют ныне дети Арбата?
Пусть оживит нас их песен глоток,
В днях, что идут чередой по Земле.
В нем - перепутье российских дорог,
В нем - шум дождя и дыханье полей.
О чем же поют ныне дети Арбата, И дети Маккартни, и дети Булата? Конечно, о разном, но тоько бы пели, Но только бы песни их к людям летели.
* * *
Смотрю удавом в зал заворожженный, А под ногами сцена, как огонь. Сейчас опять полезу на рожон я, Хотя не надо лезть бы на него.
Над скулами двыа глаза изможденных, Не ведает мой голос, что творит, Но все-таки полезу на рожон я, Хоть горло мое стонет и болит.
Заплетены на грифе в узел руки, И током микрофон бьет по губам. За что я принимаю эти муки, Что я такого, струны, сделал вам?
Срываю по пути с себя одежды, Да отверните же скорее жен! Я, как на дыбе, извиваюсь между Землей и этим пиковым рожном.