этот город, наверное, наскоро рисовал
на рассвете для нас сумасшедший сюрреалист.
Просто, раз-навсегда отойдя от привычных тем,
из стакана весеннего ветра хлебнул до дна;
нет ему ни суда, ни управы —
он захотел,
и из города разом пропали полутона.
Люди смотрят, глаза протирая;
кто и когда
среди белого дня безобразие учинил?! —
а художник, смеясь, через ветви и провода
синих, синих на серое небо разлил чернил.
И теперь всё кругом — кувырком; суета, аврал —
только дети и сумасшедшие прижились
в этом мире,
который спросонья нарисовал
на рассвете влюблённый, беспечный сюрреалист.
15.05.2007
***
это — не голод зверя, это — не песни птиц,
издали, изнутри ли, — слышу немой приказ;
бездна во мне, бездна вечно зовёт вниз:
не отпускай руку, не отводи глаз
полночь моя — плавило угольной темноты,
ветер утих, за дверью тени стоят стеной,
имя шепни, откликнись, слышишь? —
скажи мне «ты»;
если уйдёшь — они начнут говорить со мной
друг мой, ветреный дух мой — вечно неутомим;
битвы со сновиденьями —
тяжкий душевный труд,
говори, говори же, верни меня в этот мир,
мне давно наплевать, что слова все врут
пусть нет во мне веры, преданности, любви —
я дам тебе силы, и жизни дам, и огня;
только не отринь меня, позови, —
иначе они, они позовут меня.
27.02.2007