Суровость рек, всегда готовых
С грозою выдержать войну.
На волнах заката, торжественно алых,
Я вольно парил в забытьи,
Покинув движенья народов усталых
И слушая страсти своп.
Леса колыхались грядами немыми.
Суровые реки неслись.
И дали, своими чертами земными
С божественным небом слились.
И где не дышала здесь Божия воля?
И где здесь не пел океан?
О вечер багряный и чистое поле!
Огнем я святым обаян.
28 июня 1899. Wiborg