Привычный вид хранит момент рожденья.
Без птиц сокрыт в себе
И чужд небес покров,
И в месяца лучах спит город-наважденье,
Весь погружён в стенание сверчков.
Взгляни в окно: там тишь, ждёт путника дорога,
На кипариса штык
Там серп надет.
Да явь ли все они? – хочу спросить я Бога. –
И можно ль шёпотом им передать привет?
Из тьмы озёр вода за нами наблюдает,
В серёжках красных
Дерева овал.
Дай, Боже, век прожить, печаль осознавая
И мощь всего, что Ты шутя создал.