Я не верю, что я отступлю,
Я картины такой не рисую,
Потому что тогда я сгорю,
Точно так же, но всуе...
...Белый стих - это просто,
Только сложно запомнить.
Но память способна терять даже рифму.
Иль вдруг находить,
правда, лишь иногда.
Просто так не напишешь ни строчки,
Ни черной, ни белой. Но если напишешь,
Как сделать, что б в них
Кроме Цвета был Свет?
Никто мне не скажет, и я никому не скажу.
декабрь 1989
* * *
Я дочь Хромого Гусопаса
И Королевы Голубей.
Ее уста нежней атласа,
Его рука земли грубей.
Их на Земле судьба столкнула
В атласной розовой заре,
И ветром перышки раздула
И гусаков, и сизарей.
Они не верили в несчастье,
Они не чуяли беду,
И воспарили в одночасье
В полумечте, в полубреду.
Но все ж с небес они спустились,
На землю грешную сошли.
Потом пути их разделились,
Но разминуться не смогли.
И шли они: хотя в мученьи,
Довольны долею своей.
Он потрафлял гусыням пеньем,
Она скликала голубей.
Они живут, не зная спаса,
Но помня о любви своей
Любви Хромого Гусопаса
И Королевы Голубей.
15 августа 1990
* * *
Следы вчерашней краски на лице
Стирает дождь холодный и брезгливый.
Тосклива мысль о свадебном венце,
Но и сладка - я буду справедливой.
Я буду вновь беспомощна и зла,
Порывиста, мрачна и равнодушна,
Я снова буду редко весела,