Я ее не всякому открою,
Не залью потоком горьких слез,
Хоть она так тягостна порою,
Что хоть в петлю, хоть под паровоз.
Но когда чернила на бумаге
Оставляют свой словесный след,
В безрассудной творческой отваге
Радость появляется на свет.
Пусть недолго, пусть лишь миг единый,
Все-таки она живет во мне.
Заказные строчки в том повинны,
Что писались в гулкой тишине.
Да, они легки и неразумны,
Пишутся на день, а не на век,
Но в их глупой круговерти шумной
Я опять счастливый человек.
И такую ощущаю сладость
От того, что смог тоску унять,
Что за эту заказную радость
Все готов забыть я и отдать.
***
Осень уж на дворе,
А по этой поре
Улетают на юг птичьи стаи.
Я на тихой заре,
Да на вечном пере
Вслед за птицами в небо взлетаю.
И за мыслью спеша,
И бумагой шурша,
Заполняю блокнота страницы.
В нетерпенье душа
Слова ждет, не дыша,
Чтобы словом тем людям открыться.
Я у слов тех в плену
И как будто вину
Перед каждым из них ощущаю.
В них однажды нырну
И средь них утону,
Но заранье им это прощаю.
В мыслях, как наяву,
Я по небу плыву,
Ввысь душа устремляется круто.
И все то, чем живу,
Жизнью я и зову
Ради этой тревожной минуты.
***
Поэзия - летопись нашей души,
Суровая, строгая,
Крутая дорога в тревожной глуши,