Наступающей старости тьма.
Счет
Унылый, бесталанный счет
Успехов и приобретений.
Он душу, словно бич, сечет
И гложет пуще всех сомнений.
Не дотянул иль не достиг,
Короче, не добрал до счета,
И гибнет нерожденным стих,
И рабством кажется работа.
Бухгалтеры души своей,
Считаем тайные желанья,
Живая радость новых дней
И та подсчитана заранье.
Считаем славу и почет,
Считаем даже увлеченья,
И времени ведем отсчет,
Годов-цепей считая звенья.
А у итога своего
Ведем учет ушедшей силе...
Неужто только для того
Считать нас в детстве научили?
***
Святая правда заблужденья
В том, что тревоги не тая,
Оно не знало возвращенья
К покою, на круги своя.
И в том его святая сила,
Что беспощадно и легко
Оно удары наносило
По душам, спящим глубоко.
Не зная фальши и сомненья,
Несло нас бурною рекой...
Я славлю святость заблужденья,
Его извечный непокой!
***
Когда сомнения минуты
Меня и гложут, и гнетут,
Я рад им, рад им почему-то,
Не отвергая тех минут.
Пусть неприятны ощущенья
Освобождение от пут,
Души и сердца очищенье
Они мне, горькие, несут.
Хоть обойтись без них возможно,
Слепою верою дыша,
Но в тех сомнениях тревожных
Мужает и живет душа.
I/95г.