С ветвей осыпается иней,
Печальны просторы полей,
И елка, как девочка в синем,
Стоит у дороги моей.
И долго, покуда не скроюсь,
Все смотрит внимательно вслед...
Как будто читаю я повесть,
Которой названия нет!..
1969
Над книгой
Сверкает сад туманною
Студеною росой,
И облака прозрачные
Плывут над головой.
Листва берез подернулась
Какой-то восковой,
Необычайно тонкою
И нежной желтизной.
Такие дни случаются
Порою в октябре.
И ты сидишь над книгою
На лавке во дворе.
В закрытом темном платьице,
С печальным детским ртом, –
Жалеешь дни ушедшие
Или грустишь о ком?
А сад от ветра легкого
Редеет и шумит...
И на забытой книге
Сквозная тень дрожит.
1969
Август
Вьется старая дорога,
По кюветам бахрома
Светлой пыли. Солнца много.
Вдалеке видны дома.
Их соломенные крыши
Укрывают тополя.
И полдневным жаром дышат
Раскаленные поля.
Жаркий август! Воздух горький.
Ослепительная синь.
Словно дым, по низкой горке
Серо-белая полынь.
И такая тишь... От зноя
Всё попряталось и спит.
Только ястреб надо мною
В зыбком мареве висит.
Только он, как демон жажды,