Прижмись, что ли, к инею
на черном стекле.
Мать гнет свою линию,
покоясь в земле.
27 декабря 2001
* * *
Х. О.
С места не сойти,
стою на углу,
ничто плоти,
вижу розовую куклу,
это облако по
небу. А за ним
паровоз в депо
ходом задним.
Деревья в коре.
Ветви их.
Время - горе
изъятий тихих.
Слова развей.
Я не знал, что умру.
Теперь не знаю: разве
жил? Не верю.
И никак с места
не сойти, стою
и считаю до ста,
ничто простое.
8 марта 2002
Ходасевич
Пластинки шипящие грани,
прохлада простынки льняной.
Что счастье? Крюшон после бани,
малиновый и ледяной.
Которой еще там - концертной?
прохлады тебе пожелать?
Немного бы славы посмертной
при жизни - да и наплевать.
11 марта 2002
Из Набокова
В какой-нибудь (сказал бы: низкозадой,
но я ее не помню и анфас)
в какой-нибудь москве поэт досужий
заглядывает в книжицу мою.
Но жжется книжица, и каждой фразой
она ему выносит приговор:
"Ты хочешь, чтоб меня не знали люди
и внятный голос затерялся мой".
Да он и сам не в силах углубиться,
бедняга, в чтение, и закрывает книгу,