41805.fb2 Ночной корабль: Стихотворения и письма - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 4
  • Главная
  • Ночной корабль: Стихотворения и письма - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 4

Ночной корабль: Стихотворения и письма - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 4

Из сборника«ОДОЛЕНЬ-ТРАВА»(Москва, 1970)

ОДОЛЕНЬ-ТРАВА

В книжных лавках чужих земельРедко выставлены в окошкеНаши книги. А нам как хмель –Буквы русские на обложке.Купишь что-нибудь наугадИ спешишь прочитать скорее,И на несколько дней богат,Будто выиграл в лотерее.Купишь маленький, скромный том,В глубь Европы упавший с неба,И несешь под мокрым зонтом,Как ломоть драгоценный хлеба…Я в одной из книг, на ходу(Был засыпан город метелью),Набрела на свою звезду,Травяную звезду под елью, –Есть же в мире такие слова, –«Одолень»… «Одолень-трава»!Взглянешь в русское сердце книг –И задышишь, как не дышалось,И усталости в тот же мигНе осталось! Где взять усталость,Если бродишь в ясных полях,В разнотравии, в разнолесье,Видишь кос серебряный взмахВ переливах колхозной песни…Покраснели от ягод пниНа речном берегу высоком,Перепачканы руки мои,До локтей земляничным соком.Крут подъем, идти нелегко,Ветерки полевые жарки,Но запенилось молокоВ деревянной бадье доярки.Вот и хлеб нарезан ржаной,С никогда не забытым вкусом.Водит ручкой мальчик льнянойПо моим заграничным бусам…У него неспроста глазаПо-речному прозрачно-сини.С половецким именем – ГзаВек за веком течет в низине.Сто дороженек – сто страниц –Исходила я спозаранок,Под заливистый щебет птиц –Коноплянок, стрижей, овсянок –Набрала в лукошко грибок:Красных шапочек, белых ножек.Побывала у стариковВ полумраке лесных сторожек,Сполоснула из родника,Обожженные солнцем плечи,И упала на книгу рука…Суждено ли дождаться встречи?..Стал короче мой трудный день.Сколько их прошумело мимо.Одолей, трава-Одолень,Всё, что в жизни неодолимо.Зелена в лесу светотень…Одолень моя, Одолень…1966

СТРАНА ЧУДЕС

Страна Чудес была знакома с детства.На чердаке, где зной и пауки,Я получила от отцов в наследствоБольшие, как гробницы, сундуки.В них старых книг подранивали крылья,И целый мир передо мною рос,Под балками, припудренными пылью,В лучах заката цвета желтых роз.Запутанно, волшебно и неверноБаюкали страницы тишину,И улетал волшебный шар Жюль ВернаНа медленно всходившую луну.А гномы в колпачках, из сказок Грима,В подземном закаленные огне,С поклоном шутовским бежали мимо,Взмахнув лопатой в слуховом окне.Но, с жадностью читая том за томом,Не угадала я сквозь книжный бред,Что чудеса лежали рядом с домом,Что в каждой грядке пламенел жар-цвет!В часы тоски, когда меня сковалиИ семь замков повесили на дверь,Открылись мне из необъятной далиВсе чудеса, доступные теперь.Моя страна, расцветшая в багрянцеВеликих зорь, ты позвала меня,И по волнам твоих радиостанцийСкользит струя подземного огня.В тебе сбылись: и папоротник рдяный.Кащей Бессмертный, и Хрусталь-Гора,И звонкий смех царевны Несмеяны,И черных недр алмазная игра.Как белый сокол в зареве заката.Над куполами реет и поетПобедоносный внук аэростата,Весь золотой от солнца самолет.Колумбами по океанам ночи,К междупланетным тайнам тишины!Путь от Москвы до Волг и не короче,Чем от кремлевских башен до Луны.И если нет отверженным возврата,То жизни не бывает без любви.Там родилась я, там жила когда-то…Страна моя, мечта моя, живи!В чердачное, полуслепое око,Прорезанное в небе, лился свет…Страна Чудес, тебя со мною нет,Но тот же свет в моем окне – с Востока.1963

РОССИИ

Возьми мой талант, и мои неуставшие руки,И опыт, и память, и гнева отточенный меч,И верное сердце, что выросло в долгой разлуке,И строгую лиру, и мягкую женскую речь.И посох возьми, что стучал о холодные плитыЧужих городов, и веками накопленный клад,И краски моей, нищетой расцвеченной, палитры,И парус скитальца, лохматый, в узоре заплат.Сложи их на площади, в снежном твоем Ленинграде,Костер запали, пусть огонь высоко возгорит,И легкими стаями к небу взовьются тетради,Как желтые листья, когда леденеет гранит.Ведь только из страшных горений рождается слово,И если ты спросишь, стихам моим веря живым:«Готова ли дважды сгореть?» – я отвечу: «Готова!»И русская муза протянет мне руки сквозь дым

РУССКИЙ ЯЗЫК

Мы говорим на языке,Который стал бледней и суше,Как стали суше, вдалекеОт чернозема, наши души,Как мельче стали и скупейЗапасы слов, что по дорогамМы унесли в мешке убогомИз золотых своих степей.А мимо нас спокойным шагом,В спокойном цоканье подков,Идут, идут под красным флагомЖивые рати свежих словПусть, выгорая, знамя бьется,Пусть побледнел пурпурный цвет,Но слово блещет, слово вьется,И гибели для слова нет!Оно идет, идет, всё шире,Проникновеннее, острейНад снегом, шелестящим в мире,Над зыбью северных морей,Над каждым днем, над каждой птицей,Над звездами морозной тьмы…Над европейскою больницей,В которой задохнулись мы.

ПАЛЕХСКИЕ МАСТЕРА

Евгений Онегин в пальто с пелериной,Ковровые сани, дорога в Москву…В затейливых яблоках конь длинногривыйКопытами топчет не снег, а траву.Но сани в траве так легко допустимы,Так колки иголки причесанных хвой!Наверно, бывают зеленые зимы,С густой, апельсинно-лимонной травой,Бывает и небо чернее агата –От черного лака листва зеленей, –Не каменный уголь – лишь фон для заката,Для трав, для раската червонных саней.О Палея, о Палех, о мастер в избушке,На зимней опушке мохнатых лесов!Чуть брызнули краски в речные ракушки,И кисти запели на сто голосов.В ракушках-игрушках горят самоцветы,Бери их на кисточку, перевенчай!А к лампе пришпилен обрывок газеты,И стынет в стакане недопитый чай.Но руки бессонные, в медленной ласке,Скользят над работой, забыв про часы.На черной шкатулке рождаются сказки,И мастер бормочет в седые усы.Он может дивиться своей небылице,Где сани и ягоды, ночь и заря,Как будто упали на Палех жар-птицы,Цветным опереньем над лесом горя.Осталось подкрасить цилиндрик и пряжку,Полозьев изгиб подчеркнуть ободком,Чуть-чуть позолоты прибавить в упряжку,Не целою кистью – одним волоском…Он сладко зевает… Устал не на шутку.Баюкала сутками в трубах метель.Теперь бы спокойно свернуть самокрутку,Табак раскурив, завалиться в постель!Наутро, гордясь переливами лаков,Зайти по соседству в другую избу,Где мастер такой же, и труп одинаков,И также – очки на морщинистом лбу.Он кинул на черное вспышки тюльпановИ в мелкую травку степные ковры.Там троны Додонов, кафтаны Салтанов,Церквушки, лачужки, шатры да костры.Шкатулки российские! Всё в них отлично,В них гений народный по капле вкраплен.Вдвоем усмехаются: им безразлично,Что мир не запомнит их скромных имен.О, кто по столицам и по заграницам,Где чудо-шкатулку покажут и нам,Присмотрится мыслью к обветренным липам,К простым, как ржаной каравай, именам?Они родились в перелесках и чащах,Из черной, владимирской, старой земли,От дедов и прадедов, в вечности спящих,Которые кисти для них берегли.На срубленных пнях – на древесных скрижалях –Их ветер отметил, обрызгав дождем…А мы в застекленной витрине прочтем,На выставке, имя короткое: «Палех».

ГУСЬ-ХРУСТАЛЬНЫЙ

Нам край родной нередко дан в картинахНа полотне вечернего кино:«Хрустальный Гусь» [1] – как зимнее окноВ лучах луны и в искрометных льдинах.Казалось нам, родные городаМы знаем все, от школьной парты дальней.Когда же встал, сверкая, Гусь-Хрустальный,Он был открыт, как новая звезда.Еще одной торжественной победыВ стране снегов он символ и венец.Там есть завод, похожий на дворец,И во дворце – рождественские деды.Маститые идут учителя,В медалях грудь и борода по пояс,За шагом шаг, свою читают повестьСреди станков и черного угляЖужжат станки, гудят в веселой дрожи.Чеканя грань, поет резец в стекле,И первый звук, рожденный в хрустале,Летит из рук рабочей молодежи.Вот это – Русь! Она пришла самаВложить в хрусталь и душу, и дыханье.Струит огни и льется грань за гранью,В причудах форм вся русская зима.Мы, обойдя завод, дошли до цели:Развернут был сияющий экран,И на экране мастер-ветеранСказал толпе: «Здесь наш дворец изделий».И началась волшебная игра:Плывя, кружась, глаза чаруя наши,Рядами шли ковши, блюда и чаши,Как будто ожила Хрусталь-Гора.Хрусталь-Гора!.. К вершине взлет салазок,И через жизнь их серебристый след…Хрусталь-Гора далеких детских лет,Когда нельзя не верить книгам сказок…И вот растет, сосульками звеня,На ступенях простых заводских полок,В круженье звезд и радужных иголокХрусталь-Гора сегодняшнего дня…Благодарю тебя, далекий зодчийХрустальных зал, мой безымянный друг,За дивный труд твоих неспящих рук,За каждый день, за каждый час рабочий!Экран погас не сразу…В сквознякеЗабилась дверь, и ворвался снаружиПромозглый вихрь не нашей зимней стужи..А Гусь-Хрустальный где-то вдалекеЕще мерцал… Еще не умер пламень,Еще в окне морозный блеск дрожал,И русский мастер бережно держалГраненый ковш, как драгоценный камень.1964,США

МАТРЕШКИ

Матрешки, матрешки,Пунцовые щечки!Не ручки, не ножки –Платочки.Ни пяток, ни кос,Как будто приросСвивальник к плечам деревянный,Расписанный вязью тюльпанной.Играя,Раскроешь одну пополам,А тамВтораяРаскрылись, сменилась другой,В таком же платочке,И те же румяные щечкиДа брови дугой.Глаза, не мигая, расширь,Смотри в неподвижные очи:За ними Сибирь,Таежные ночи.В косматую шубу тайгиЗакутаны версты без счета.Не видно ни зги,Но слышно, как дышат болота,Как дышит туман и плывет,Клубясь над верховьями Оби,Где древняя тайна живетВ земной утробе.Матрешки, матрешки,Тугие одежки!Одна за другой, мал-мала.Праматерь их – Юмала [2] .Над ней колдовали шаманы,Ее пеленали туманы,В шатре снеговом хороня,И ярче огняСверкала она, золотая,Червонная баба тайги.Кружилась воронья стая,Кружили в снегу шаги,Зрачки загорались волчьиПо всей сибирской земле,И темные люди, молча.Несли дары Юмале.Приблизиться к ней не смели:В груди ее ветры пели,На страже стояли ели –Семь заповедных вех.К семи еловым подножьямБыл сотнями рук положенСоболий и куний мех.Мерцали на нем в избыткеРассыпанные монеты,Уральские самоцветыИ золотые слитки.Качались густые ели,Накрыв Юмалу венцами,А шаманы кругом сидели,Тряся бубенцами.Заклинали костью бараньей,Курили горькое зелье,И спала Юмала в тумане,Под самой высокой елью.Откуда и когда пришлаНа эту землю Юмала?Каких восходов и закатов,Каких побоищ и победХранила неистертый след?Кто уберег ее, запрятавОт жадных происков и глаз,От полчищ с цепкими руками?Кто превращал ее векамиВ народный золотой запас?..Когда Аларих [3] в тучах дыма,В чаду пожаров и в пылиВел за собой на приступ РимаОрды со всех концов земли,Качнулся Рим, и в трубном кличеБралась добыча за добычей.Монгол, и гот, алан и галл,Ликуя, идолов свергал.И золотая кукла уграм [4]Досталась и ушла сквозь бой,Влекома новою судьбой,В чащобу, под Полярным кругом.Между корявыми корнямиБогатства собранные ждут,Когда уложат их горстямиНа серебро боярских блюдИспытанный торговый люд,Перевалив Урал с мешками,И реки денег потекутК плавильной потаенной яме.Вторая баба выше той,Что спит, в зеленый мох врастая.Она ей служит скорлупой,Тяжелая и золотая,И третья плавится в огне,Двух первых заключить готоваПод гулким золотом покрова,Как душу в воинской броне.Страна, единственная в мире,Одна шестая всей земли!Как в Юмаду, в тебя вошлиСердца и племена Сибири.В тебе растет за родом род,В единый плавится народ,С одной необоримой силой.Так золотая ЮмалаВ тайге дремучей ожила,Преобразившаяся в символ.В студеные ливни,В безлунные ночкиДорожки да стежкиВедут из неведомых сел.По гривне,По крошке,По кружке, по ложкеОт каждого – в общий котел…Пунцовые щечки,Тугие одежки –Таежные дочки –Матрешки!

* * *

Скованы волненьем мысль и слово.Не хватает силы передать,Что такое – потерять и сноваВстретить и обнять родную мать.Только позже, четко и не вкратце,Я смогу о ней заговорить.Надо насмотреться, надышаться,Переволноваться, пережить.И нахлынут вдруг слова такие,Что откроют всем лицо свое.А сейчас я назову ЕеЕле слышным шепотом: «Россия»…С несравненным именем вдвоем,Сердце к сердцу, слушаю сквозь слезы,Как шумят московские березыПод всеочищающим дождем.1968

ДВЕ ДЕВУШКИ

… А над Москвой-рекой закат зеленый…О, как чисты в России вечера!Две девушки, Светлана и Алена,Со мною шли по улице вчера,Два имени с картины Васнецова…Читающий стихи мои, пойми, –Есть столько в этих девушках родного,Что быть бы им моими дочерьми.Как будто мы давно бродили вместеПод вековой кремлевскою стеной!Не перед нами ли на Лобном местеУпала голова Лопухиной?Не я ли укрывала в подворотнеВот этих двух, когда гудел пожар.От яростных коней казачьей сотниИ много раньше от орды татар?Но мы пенять не смеем, не умеем,Мы знаем: поздно и пора домой…Нам это все навеяно музеем,Фантастикой картин и полутьмой.Подходит ночь. Ни звука, ни движеньяПогасло небо, и черна вода.Прощаемся: – До перевоплощенья!..Когда-нибудь…А если никогда?..Но ни за что не сможет нас оставитьНежданно промелькнувшая в тишиДалекая и смутная прапамятьДарованной троим одной души.1968

* * *

Целым места ласкала и грела,За окном куполами горела.На Москве ли реке, на Неве ли,Протекли все четыре недели,И летели мне листья на плечиОт вечернего Замоскворечья.Каждой тенью на небе, всем небом.Каждым ливнем, и ветром, и хлебом.Каждой темной кремлевскою ельюИ осеннею, первой метельюОдарила меня, осветилаИ за долгие годы простила.Вырываются птицы из клети,Возвращаются к матери лети.Наша с Ней мимолетная встреча,Это – встречи навечной предтеча.1968

УТРО ОТЪЕЗДА

Рассвет, проснувшись, еле-елеПосеребрил мою постель,А над Москвой вилась метель,Хотя кусты не облетели.Хотя березы в сизой мглеЧервонных листьев не роняли,Но низко кланялись землеИ снегу ветками махали.И даль, и Кремль, и купола,Завороженные, притихли.Была по-зимнему белаМосква в своем бесшумном вихре.Таким запомню я навекВторичное прощанье с нею…И падал, падал, падал снег,В окне туманном леденея.1968

ПИСЬМО ДРУГУ

Светлане Соложенкиной

Я знала только понаслышке,Что есть за тридевять земельКипучей нефти колыбельИ огнедышащие вышки.И странно мне, что там, в Баку,Под месяцем из красной медиУснули вьюги на боку,Как безобидные медведи.Средневековый городок,Где я живу, привычен вьюгам.Они в уют своих берлогСпешат зимою друг за другом,Метут сугробы, к окнам льнут,Ворчат и распевают в трубах.Им хорошо живется тутВ пушистых белоснежных шубах.Но есть, как видно, и у вьюгСвои причуды, пыл и норов,И вот они летят на юг,Как будто мало им просторовДля игр на скатах ледников,Где вечность крепкий лед ковала,Где бродят тени облаковНад вихрем горного обвала.Но нет! Им хочется туда,На Каспий, в край больших загадок.Влечет их черная вода,Вся в нефтяных разводах радуг.Влечет закрытое окно,Под лампой круг неяркий света,И женское лицо – одноНа тысячи – лицо поэта.Запечатлеть ее черты,Глаза внимательные, руку…Вздохнув, назвать ее на «ты»И унести с собой в разлуку…Спасибо, вьюги! Неспроста,В обратном не пропав полете,Вы принесли мне два листаНа скромном книжном переплете.Уснули ветры. Воздух чист.Медвежьи тени на сугробе.Весенний лист! Осенний лист!Как мы на вас похожи обе.Как мы звучим друг другу в лад,И сколько звезд открыто нами!Ее восход и мой закатПерекликаются стихами.Ствол из одной земли возник,Единым пропитался соком,И Родина для нас – родникВ его значении высоком.Вот почему мне так близки(Сошлись ли наши дали в сдвиге?)И два листа, и все листкиПодаренной мне чудом книги.Не знаю, кем я нарекуСквозящую за каждой строчкой,Ту большеглазую в Баку –Сестрою младшей или дочкой?1968

* * *

Далека Россия, далека,И пяти недель как не бывало.Но при мне остались три дружка,Чтобы я не слишком тосковала.Был проспект Петровский весь в огняхЖелтых листьев. И они шуршали.Комната… Портреты на стенах,А на ширме веера и шали.И была одна из лучших встреч,Но ее словами не обрамить,Суждено до смерти мне беречьМедвежонка, данного на память.Вылитый а пузырчатом стекле,Зеленее, чем лесная хвоя,Он сидит на письменном столе,Коротая вечера со мною.И прижился к нам второй дружок,Но не для забав, не для потехи,А на счастье маленький божокВ вологодском вырезан орехе.Гладила его зимой пурга,Стал он как из белого коралла.Этот добрый гений очагаМне подарен девушкой с Урала.Третий мой товарищ – та свирель,Что извечно спутница поэта.Из каких она пришла земель?Что в нее, черешневую, впето?Пел Шевченко, пели кобзари,Наклонялись ивы над прудами.Ты гори, заря моя, гори,Проходи вишневыми садами,Говори со мною, говориСоловьиным голосом свирели…В этот час ночные фонариНад Невой еще вчера горели…В этот час проспект Петровский тих,Снег лежит коврами белой пены,Но цепочкой след шагов моихПрямо к Дому ветеранов сцены.От ворот направо – поворот,И тропинка вытоптана змейкой.Там лежит в земле который годТа, что называлась Чародейкой.А над ней к концу крадется век,В северных цветах, во льду хрустальном…Савина! Шесть букв. Три слога…СнегЗанавесом реет театральным…Реет снег в окне пустом моем,Шелестя, баюкая и бредя.Пой, моя свирель! Споем вдвоемПесню для стеклянного медведя:– «Жил да был…»И я жила-была…Память не бледнее, не короче.Там на белый город ночь легла.Там постель моя готова к Ночи.1969

РАЗГОВОР

– Много мы в мире видели(Где не перебывали!):Розовый лотос Индии,Альпы и Гималаи,Башни, соборы, глетчеры…Древний и вечно новый,Рим выходил навстречу нам,Бронзовый и лиловый…Стрелой от берега к берегуЧудо железобетона:В ожерельях огней АмерикаУкачала мост Вашингтона…Путь наш цветными нитямиПо земному шару струится…Но почему молчите вы?Что вам ночами снится?..– Я знала мостик бревенчатыйВ речном стрекозином блеске,И ландыши, как бубенчики,В березовом перелеске.Я знала поля безбрежныеС волнистою желтою рожью,Пустые дороги снежныеИ снежное бездорожье…Там лед скрипел под полозьямиВ бескрайной степи туманной…– Мы помним созвездья гроздьямиНад пальмовою Гаваной,Когда мексиканской осеньюНе водо-, а звездопады.Вы видели эти россыпи,Сверкания и каскады?..– Многие звезды помню я,Но для чего мы спорим?Нет в небесах огромнееЗвезд, чем над Черным морем…– Что вас хватает за душуВ скромном таком наброске?Степи, туман да ландыши?Мостики да березки?– А то, что глубь черноземная,Наши моря и сушиВскормили собою скромные,Большие русские души,И только под теми звездами,Без ходульных речей о чуде,Чудесные люди созданы –Русские люди!1969

БЕРЕЗА

Я сжилась с березой, как с родной.Не в Москве она растет, а в Берне.От нее прохладен летний зной,Золотисто-зелен час вечерний,А когда спускается туман,Вся она плывет, в тумане рея,Будто оживает ЛевитанВ зимней Третьяковской галерее…Но сейчас, вернувшись из Москвы,С русским снегом в волосах и в платье,Не могу иначе, как на «вы»,Дерево знакомое назвать я:– Здравствуйте, береза… Добрый день(Только добрый ли? Кто мне ответит?) –От березы на лужайке тень,И ее раскачивает ветер.1968

РОДИНЕ

Дай мне снова видеть край далекий,Купола бревенчатых церквейИ зарю румяную, как щекиСероглазой матери моей.Дай лицом прильнуть к твоим колосьямВ час, когда над полем гаснет деньИ гармони спорят с лаем песьимУ околиц сонных деревень.Дай почувствовать твой дождь и сырость,Грусть твоих курящихся болот,Дай погладить гриб, что за ночь вырос,И цветок, что к вечеру умрет.Бродят вдалеке глухие грозы,Теплым ветром вздрагивает ночь.Так встречает Мать, смеясь сквозь слезы,Навсегда вернувшуюся дочь.

ЛЕБЕДЬ

Лебедь, уплывая, над печальным лугом

Оставляет белое перо…

Илья Эренбург

Лебедь плыл, как белая гондола,Рядом с ним внизу плыла звезда,И деревья наклонились долу,В черный оникс тихого пруда.Первый ветер вестью о рассветеПробежал по листьям и затих.О далеком говоря поэте,За стихом мы вспоминали стих.А когда вода порозовелаИ запахло травами остро,Лебедь Эренбурга, лунно-белый,Уплывая, обронил перо.Лес Булонский веет Летним садомИ Невою каждую весну.Но из всех в ту ночь стоявших рядомВыбрала заря меня одну:Доплеснули дрогнувшие водыБелое перо к моим ногам,Чтобы я несла его сквозь годыИ вернула невским берегам.1968

СЕН-ГОТАРД

I

Панорамой развернуты черной,Громоздятся в тумане хребты,И обвал рассыпается горный,Прогремев с ледяной высоты.И опять тишина замирает,Не спеша собирает грозу,И орлиные тени витаютВнизу.Странно видеть орлиные тени,Наклоняясь в бездонный провал,Но спускаются в пропасть ступениОблаков и оскаленных скал.А совсем далеко, на вершине,Первым отзвуком грома звуча,Нерушимо стоят и понынеДва меча.И славянская вязь между ними –Позолоту не смыли дожди –Начертала бессмертное имяНа бессмертной гранитной грудиКак торжественно: «Генералиссимус»И «фельдмаршал»… И грома раскат…Над пустыми альпийскими высямиЧерногривые тучи летят…

II

Сен-Готард в свинцовой тонет мгле.Слава одиночеству суровому!Чьей рукою врублено в скале:«Доблестным сподвижникам Суворова»?В головокружительную высь,Где веками горы не источены,По тропинке козьей поднимись,По следам неведомого зодчего.Кем он был, когда перед лицомВечности по русскому обычаюМолотом чеканил и резцомПамятник солдатскому величию?Осыпались из-под ног пластыВ пропасть между острыми уступами,Может быть, он слышал, как и ты,Хруст костей и хруст колес над трупами?Может быть, и для него гора,Сотрясаясь грохотом и градами,Повторяла русское «ура»В перекличке грома с водопадами?!1969

МИХАЙЛОВСКОЕ

В том доме не бывала яИ все-таки была.Из сада травку малуюНа счастье не брала,Но почему приснилось мне,Что тонкий стебелек,Как знак высокой милости,В стихи закладкой лег?Я помню осень ржавую,Всю в пепле и золе,И голову курчавую,И свечи над «Полтавою»,Раскрытой на столе.Я помню шлафрок вышитыйИ руку с чубуком,И не впервые слышу я,Как шепчет старый дом,Как в затаенном шепотеРождаются слова…Над свечкой струйка копотиКолеблется едва.И каждый раз по-новому,До самых недр души,Я памятью взволнованаВ михайловской глуши,Где ворожит безмолвнаяПеред ночным окномАрина Родионовна,Жужжа веретеном.Ползет снежинка талаяВдоль темного стекла…В том доме не бывала я,Но знаю, что была.1970

РУССКАЯ ЖЕНЩИНА

Памяти Вики Оболенской

Об участи горестной женскойПоэт не один говорилСтихами… Но хватит ли силО Вике писать Оболенской?Для пламенных ликов святыхБез вычурных иконостасов,Для подвига женщин такихНайдется ли новый Некрасов?Нам слышен удар топораНад плахой в тюрьме Моабита,Но сделалось вечным «вчера»,И Вика для нас не убита.Страшней, чем полночная жуть,Светлей, чем весенние зори,Ее героический путьИ наше бесслезное горе.Но разве заплачешь над ними,Узнав, что навек занеслиЕще одно женское имяВ историю нашей земли!Россия…Россия…Россия…Парижская ночь глубока.Войны разъяренной стихияСегодня от нас далека,И вспомнить сегодня нам трудноО тайной работе впотьмах,Подземной, подпольной, подспудной,В нетопленых, стылых домах.От свечки оплывшей – косыеЗигзаги огня по стенам,Но где-то за тучами, там…Россия…Россия… .Россия…В дремучих сугробных лесах,Таясь, залегли партизаны.Морозом подернуты раны,И гибель стоит на часах.«В подпольном Париже я с вами!Я русская – ваша сестра.Крепка моя вера, остра,Светла, как высокое знамя.Я с вами от века доныне,А схватят – пойду умирать,И будут меня называтьПо-древнему русской княгиней!»Так, может быть, думала ты,Стуча на машинке в подвале,Воззваний готовя листы,Которые нам раздавали,Винтовки и бомбы храня,С опасностью в прятки играя,А ночь доползала до дня,Не первая и не вторая –Их полчища грузно ползли…С усталостью воля боролась,Как будто от русской землиЛетел ободряющий голос,Как будто сливались в одноИ жертвы, и кровь, и победы,Как будто смотрели в окноУчившие верности деды,Как будто у самых дверей,По-вдовьи чернея платками,Стояла толпа матерей,Следя за твоими руками…Смыкался их призрачный круг,Пророчил о близкой расправе…А маленьких клавишей стукПод быстрыми пальцами рукТвердил о победе и славе!

КИРИЛЛ РАДИЩЕВ

Поэма

Матери Кирилла,

Софье Михайловне Радищевой,

посвящаю

Война промчалась огненной грозою,Геройские прославив имена.О подвиге Космодемьянской ЗоиУзнал весь мир и помнят времена,И не она одна – другие детиБессмертный отзвук для себя нашлиВ писателе, художнике, поэте,Но за пределами родной землиВам никогда никто не говорилО мальчике по имени Кирилл.Мы помним ужас тех годов жестоких,На родине сердца слились в одно.Здесь — в одиночку гибнуть суждено,И тем труднее верность одиноких.Она тверда, как заостренный меч,Ее заветы мужественно строги.Благословен, кто смог ее сберечьИ не сойти с намеченной дороги!О нем так мало: месяц, день и год,Названье лагеря, потом – забвенье.В Германии был выведен в расходСержант французского СопротивленьяКирилл Радищев…Дальше рвется нить.Пришла пора стихами свет пролить,Быть может – в книге, может быть – в журнале,На эту жизнь, на эту смерть в тюрьме.Они бесславно спрятаны во тьме,Но я хочу, чтобы вы правду знали!

1

Городам, колхозам, школам, селамПосылаю мой простой рассказО парижском мальчике веселомС васильками темно-синих глаз.Смоляные пряди из-под шапки,Лоб открытый и бесстрашный взгляд…Он играл, как все мальчишки, в бабкиИ шалил, как все они шалят.Только странная жила заботаВ наплывавшей на него тоске,Только он украдкой имя чье-тоНа снегу чертил и на песке.Сидя в классе на последней парте,Он, не поднимая головы,Мог часами изучать на карте«Путь от Петербурга до Москвы».Доля эмигрантов – доля нищихНа задворках европейских бар,Но ребенок знал, что он – Радищев,А с последней буквы – «Вещий дар».Озаренный этим вещим даром,Понимал он с колыбельных лет,Что ему повесили недаромНа стене прадедовский портрет.Приготовив вечером уроки,Он любил смотреть издалека,Прежде чем заснуть, на лоб высокий,На седые букли у виска,На орлиное лицо героя,Узнавая в нем черты свои,И открылось бытие второеВ будничном, привычном бытии.Детство, осененное портретом!Детство жарких чаяний, мечты…Стал Кирилл в двенадцать лет поэтом,С музою радищевской на «ты».Он понять стремился мир огромный,Но, вникая в мудрость школьных книг,Выше всех ценил наш гений кровный.Несравненный русский наш язык.А когда подрос, большой и смелый,То задумчивый, то озорной,Знойно, по-цыгански, загорелый,Девушке он снился не одной.Но певала мать, и песня в душу,Как цветок нетленный, залегла:Про высокий берег, про Катюшу,Про степного сизого орла…

2

Париж молчит. Париж уснул.Идет немецкий караул,Стучит во мраке каблуками…И темнота, и тишина…И все же ночь пьяным-пьяна,Ночь, процветает кабаками.Над входом – черное сукно,За входом – свечи и вино,Лакеев быстрое скольженье,И лучшая из всех минут,Которую зовут и ждут, –Минута головокруженья.Они пришли сюда втроем.Им нравится играть с огнем:Для виду взяв по рюмке водки,Они усвоили устав,Друг другу тайно передавРаспоряжения и сводки.Кругом – мундиры, блеск погон,Речь иностранная и звонБокалов с пеною Моэта.За тостом, вперебивку, тост:– Чтоб перешли такой-то мостСемь эшелонов в час рассвета!– Смерть партизанам! Всех стереть!Развеять вражескую сеть,Что в спину бьет без передышки… –В углу смеются: до зариТот мост взорвут вот эти триЕще безусые мальчишки.Вот эти три, что, сидя в ряд,По-русски громко говорят,Смеясь, разыгрывают пьяных:– Ха-ха! – и галстук на боку,Но по-солдатски, начеку,Трезвы, револьверы в карманах.Часы спешат, часы бегут,Часы разведчику не лгут,Минут едва-едва осталось…Втроем встают. Втроем ушли.А скрипка всхлипнула вдали,Как будто с сыном мать прощалась.– Не отставай, иди скорей! –Но слишком много здесь дверей,Все в черных сукнах, все похожи.Где выход?.. За которой вход?..– Налево! Вправо! Вот он, вот!.. –Спешили, спорили, и что же?Навстречу, перерезав путь,Два офицера. Прямо в грудьТолкнули, хлопнули по спинам:– Ты здесь хозяин или я?А ну-ка, русская свинья,Посторонись и дай пройти нам.Тебе давно пора понять:Россию мы, за пядью пядь,С лица земли почти что стерли.Нам пыл ее дано пресечь,А ей навек в болото лечьС мечом германским в мертвом горле.Пока ты цел, пока ты жив,Долой с дороги, грязный скиф,Когда проходит победитель…Кирилл молчал. А перед нимКачался, сквозь сигарный дым.Забрызганный шампанским кительС крестом железным. Закипев,Бичом хлестнул по сердцу гнев.Взведен курок. Сухой щелчокСукно зеленое обжег,Но пуля тела не задела.Оскален бранью вражий рот…Соломинкой в круговоротСудьба, сорвавшись, полетела.И вот нежданно никогоИ ничего вокруг него,В далеких залах суматоха,А здесь пустая тишина.Лишь из-под черного сукнаЛакей бормочет: – Дело плохо.Ведь это… это сам майор…Бегите через задний двор,Никто вас ночью не разыщет!.. –Товарищей и след простыл,Как в воду канули. Но былОдин на тысячу Радищев.И он сказал: – Я виноват,Что промахнулся. Я солдатИ должен отвечать за промах…*В стекле зеркал обратный бегСтенных часов в глубокий снег,В далекий век… О вихрь знакомыхСобытий, слов, видений, дум…Сбежались люди. Крики, шум,И лязг наручников, и сноваВсё, что случится, было встарь:Тюрьма, решетка, ночь, фонарьИ сонный оклик часового.

3

- Владеешь языком немецким,Других примет особых нет…Был первым в корпусе кадетском,И бакалавр в пятнадцать лет.Награды… Высшие отметки…Курс политических наук… Сорбонна…Случай больно редкий!Откуда средства, юный друг?Кто вел тебя дорогой этой?Кто на ноги помог вставать?.. –И, тайной гордостью согретый,Сказал Кирилл Радищев: – Мать.– Ее мы знаем. НебогатаИ впроголодь живет едва.Решиться на такие тратыНе может бедная вдова,Не будучи особой бойкой,Твоя же мать тиха, как мышь.Она служила судомойкой,Кассиршей… Для нее ПарижБыл горькой школой. Крепко билаЕе судьба…Всё для тебя,Щенок?..– Она меня любилаИ в люди вывела, любя.– И в люди вывела?! В какие?Кем стать хотел? Кому служить?– Стать Человеком. Для России.Работать для нее и жить… –Молчанье. Шелестят бумаги,И много лиц, и много рук,И свастика на красном флагеКак черный крючится паук.Течет допроса часть вторая.Так каждый божий день, с утра.В немытых стеклах догорая,Уныло гаснут вечера,И скучно всем, и все устали,Ломает писарь карандаш…Какой бы пыткой ни пытали,Ты не продашь и не предашь!И каждый божий день сначала:Пустые, мутные глаза,Усов белесое мочало,В тяжелом перстне – бирюза,И в опостылевшей забавеВопрос, сулящий столько бед:– Где взял оружие?– В канаве.– Как звать сообщников?– Их нет.

4

Он устал проходить этапы:Из тюрьмы – в подвалы гестапо.Из гестапо – в военный суд,Из суда…Но уже не в силахПомнить сеть канцелярий стылыхИ, не зная, куда ведут,Он дверей не считал. За ними,Утонув в папиросном дыме,Первый следователь, второй,Третий, пятый… Бутылки рома…И давно наизусть знакомоТо, что стало в веках игройКошек с мышью… Так дни за днями.Но Кирилл с каждым днем упрямей,С каждым шагом себе верней.– Ты подумай, мальчик, о маме,Что ты делаешь, мальчик, с ней!Ты ее пожалей, не мучай.Для тебя это лучший случай:В нашей армии место есть… –Он сказал:— У меня есть честь. —Был начальник высокий, статный,С головою античных статуй,С белокурой шапкой волос.Нежным голосом, слаще меда,Говорил: — За дверьми свобода,А ценой – ответ на вопрос.Скажешь «да» – и в рядах «эсэсов»,Вместе с нами спасать от бесовБудешь родину, как солдат,Как садовник гнилые листьяВыметает, любовно чистяДорогой прадедовский сад.Не упрямься упрямством детским!Хочешь воином стать немецким?В каждом деле труден почин. –Помолчав, прибавил любезно:– Заработаешь крест железный,Лейтенанта получишь чин…

5

Первый следователь, усатый,Говорит: – Скоро час десятый,Незаметно крадется ночь.Отдыхать могут даже наци.Возражать на бред декламаций –Это в ступе воду толочь. –И сказал начальник с усмешкой:– Продолжай. С допросом не мешкай,Перещупай по всем статьям.Чересчур этот парень пылкий!Вот как ляжет с пулей в затылкеВ самой дальней из свальных ям,А не в яме, так с кандаламиПусть в карьерах ломает камни, —Чтоб построить нам путь в Москву!– Отвечай подобру-поздорову, —Убеждает допросчик снова.Отвечает: – Пока живу,Не слабеет данное слово,И со мной умереть готовоНерушимое слово «нет».Грузовик слепым бегемотомПодползает к черным воротам.Это вечер или рассвет?..Это вечер судьбы короткой.За оконной ржавой решеткойЖизнь кивнула ему, простясь.В монотонном гуле машиныШелестели, шуршали шины,Рассекая ливень и грязь.Жить осталось ему недолго, –Только где-то синеет Волга.И на Спасской башне звездаПолыхает розовым жаром…– Может быть, когда буду старым…Может быть, никогда, никогда?..Радищеву ли бояться?Но с отчаянной болью снятсяНева и Москва-река,А навстречу дожди косые,И сквозь слезы плывет РоссияМимо черного грузовика.Тянет ливень тугие струны…От Парижа до ЗонненбруннеНичего, кроме серой мглы.И всё время рядом другое:Бубенец звенит под дугоюИли звякают кандалы?Возвращается ветер на круги:В российской разгульной вьюге,Колыхаясь, тонул возок,Ноги кутала полость козья,Шелестели, шуршали полозья,И блестел слюдяной глазок,А кругом только ветер вольныйДа полей невидимых ширь.Бородатый, в шубе нагольной,Отъезжал от ПервопрестольнойАлександр Радищев в Сибирь.Фельдъегерь обмерзшим глазомЧитал бумагу с приказом,Обрастая снежной корой.Разметанной тенью птицыЧернела внизу страницыПодпись императрицыЕкатерины Второй.

6

Слишком много о ссылке мы знаем,Слишком многим знакома тюрьма.Мы о них неохотно читаемИ не сходим, как прежде, с ума.Скоро время смягчит и обточитНашу память, скользящую вниз,Но сегодня читатель не хочетНи цепей, ни соломы, ни крыс.Пусть сомкнётся в рассказе негромкомНам Россией завещанный круг,Чтобы предок гордился потомком,Чтобы верен был прадеду внук.

7

По лицу земли,В вековой пыли,Там, где ветра гудит тетива,Как степные львы,Проходили вы,Печенеги, литва, татарва.То не волчий войНад рекой Москвой –День и ночь раздается набат,Плещут звонницы;Мчатся конницыОт кремлевских ворот на Арбат…Вновь горит земля,На стене КремляКорсиканца качается тень,Вновь над пашнями,Рвами, башнямиНависает удушливый день…Годы вдаль идут,Громче шум и гуд,На границах скрестились мечи.На сто верст кругомСлышен танков громИ железный полет саранчи.Черных ядер градИ ручных гранатПересвист, перекличка в дыму,В небе матовом,Над Саратовом,И под солнцем в спаленном Крыму…Вы всё вынесли,Крепко выросли.Не склонили старинных знамен!Славой братскою,Сталинградскою,Необъятный простор осенен…

8

И перестуком, от стены к стене,В зловонной клетке – темном Зонненбрунне,Бежала весть о яростном кануне:Конец войне! Германия в огне!Незримые гудели самолеты,И знали все: из орудийной мглы,В завесе, застилающей высоты.Летят степные сизые орлы.Пока прожектор шарит в облаках,Нащупывая путь в бездонном небе,Пьянеет смерть, и мечется впотьмахИ, пьяная, вслепую мечет жребий…Несется песня… Поздно ей внимать,Она всё отдаленнее и туше…Ее в Париже напевала мать –Про сизого орла и про Катюшу…Что знаем мы? Что будем знать о том,Когда и как ударил час зловещий?Над камерой Радищева крестомЗачеркнут номер, и выносят вещи,Чтобы тупой лопатой кинуть в печьТетрадь стихов с другим тюремным хламом.Какая память сможет всех сберечь?Кто счет ведет всем безыменным ямам?В Германии был выведен в расходСержант французского Сопротивленья,Наш русский мальчик…Месяц, день и год,Названье лагеря… Потом – забвенье…А в это время из родных долин,Где грай вороний раздавался раньше,«Калоша» в обессиленный БерлинБылинною вступала великаншей.

НОЧЬ

Ночь давно поругана людьми,Ночь ушла из неба городского,А его прожгли насквозь и сноваПолосуют вширь и вдоль плетьми.Щупальца прожекторов упорноШарят в том, что было темнотой,И во мгле кроваво-золотойНочь поэтов кончилась позорно.Как ей уцелеть, куда спастись,Навсегда скатились с небосклона,Где ослепли звезды от неона,Где огнями затопили высь.Но когда сойдет, дыша прохладой.Час покоя к городским садам,Вспомни: ночь заночевала там,Хоронясь за каменной оградой.Ночь теперь в забвенье, в тишине…Загляни в бассейн, кусты раздвинув:Вот она, средь бронзовых дельфинов,Черная, лежит на черном дне.

ПТИЧКА

Птичка была невеличка,С наперсток. Еле видна.Я не знаю, какая кличкаЭтой птичке людьми дана.Боясь разбудить земнуюЗелено-синюю сонь,Рассвет подошел вплотную,Но придержал огонь.Вот тут-то она и слетела,Падучей звездой мелькнув,Одна в целом мире пела,Раскрыла крошечный клюв.Одна на земле туманной,Одна в пустыне небес,Брала на флейте стекляннойСеребряный фа-диез.И черные голые сучьяВ моем раскрытом окнеТянулись ко мне, как созвучья,Сложившиеся во сне.

ФОНАРЬ

Январский снег кружился тихо…В тумане тюлевых гардинКачала белая шутихаНа черной палке апельсин.Легла оранжевая долькаНа старый книжный переплет,А в целом мире были толькоЗима, печаль, фонарь и лед.Но есть ли что на свете прощеВоображенья?.. Полдень, знойИ апельсиновые рощиНад средиземною волной,Среди зубчатых скал – заливы,Звон мандолины, плеск весла,И на холме, в тени оливы,Ленивый бубенец осла –В свободном творческом размахеКо мне слетели с высоты…А за окном, как черепахи,Ползли продрогшие зонты…

ВЫСКОЧКА

Отдыхает буря, сад расчистив,Все углы хозяйственно прибрав.Уложила стопки желтых листьев,Расчесала пряди мокрых травИ легла в простор стеклянно-звонкийЛюбоваться сквозь решетки рощ,Как сложили зонтики опенки,На поляну стряхивая дождь.Тут каштан и спрыгнул! Круглый, гладкий,Убежавший от семьи герой,В курточке на бархатной подкладке,Крытой лакированной корой.До чего прекрасен, и свободен,И бездумно устремлен вперед!Глазки неощипанных смородинЖадно смотрят на его полет:Для какой он разоделся свадьбы?Для каких готовится побед?Покатиться бы за ним, догнать бы,Поглядеть бы, поморгать бы вслед!Он бежит, владея садом целым,Жарким пурпуром осенних риз,Но нельзя каштанам недозрелымВ одиночку прыгать сверху вниз.Скоро упадут в колючих платьяхСотни братьев в новый листопад.Будут люди с песней собирать ихНа ладони сизые лопат,Только этому – пропасть без славы,Заблудиться у кротовых ям,Где он будет, сморщенный и ржавый,Не по вкусу даже воробьям.

НОЧНОЙ ГОСТЬ

Ветер на цыпочках входит в деревню,Трогает ставни уснувших домов,Гладит по спинам, над церковью древней,Стадо уснувшее колоколов.Сушит белье на веревке чердачной,Двор подметает и долго потомС каждой соринкой играет невзрачной,С каждым сухим прошлогодним листом.Утром – следы на примятой дороге,Там, где прошли осторожные ноги.

РУКИ

Моему мужу

О руках мужчины – о рукахМужественных, бережных и честныхИ об их заслугах полновесныхОчень трудно говорить в стихах.Очень трудно не в высоком тоне,А в достойной правды простотеУложить в стихотворенье теМускулы, суставы и ладони,Для которых равные друзьяКорабельный руль, перо и молот.Обладатель рук уже не молод,Но его рукам стареть нельзя.В ночи вахт они не уставалиВверенный корабль вперед вести,Не сбиваясь в темноте с пути,Одиноко лежа на штурвале,Как не уставали строить дом,Стены воздвигать, дробить каменья.Много муравьиного терпеньяВ радостном труде, на вид простом.Много доброты в спокойной силе.Одиноким, нищим и больнымЧасто эти руки, как родным,Жертвенную помощь приносили.Не впадая в пафос похвалы,Смею ли о платье умолчать я?К празднику они мне сшили платье,Не стесняясь женственной иглы.Я люблю на загорелой кожеБлекло-синий якорь узнавать,Но когда они берут тетрадь,Этот жест мне остальных дороже,Потому что дару сужденоДоказать, что жизнь прошла недаром.Выдержанным станет, но не старым,Много лет бродившее вино!

ДВА ДЕРЕВА

Два дерева оторваны от рощ,В кирпичный угол городом забиты.Горит фонарь. На ледяные плитыЛьет день и ночь неугомонный дождь.Пирамидальная, как ночь, темна,Щетинит ель колючий панцирь хвои.От сквозняков хранит ее стена,И что-то в ней гранитно-неживое.А в стороне, от ветра охмелевИ воздух колотя ветвями хлестко,Шатается, бормочет нараспев,Как пьяная, вся рваная березка:– О роща детства, где твои ручьиИ шапочки грибов на мшистом срубе?..Разбередив корнями кирпичи,Врастай, береза, в городские глуби!Ей только бы, нацелясь, доплеснутьДо стойкой ели и ударить в грудь,Взъерошенными листьями мотая,Но шалых вихрей налетает стая,Дугой обратной белый ствол креня,И брызнули с ветвей каскадом слезы…Терпенье ели близко для меня,Но ближе мне отчаянье березы.1969

ИКАР

Н. Ф. Икару

Не гонясь за солнцем ярымВ пустоту и зной,Он назвал себя ИкаромДля судьбы земной.Он летел не разбиваясь,Крыльев не сложив,Он летел, другим на зависть,И остался жив.Не приклеенные воскомКрылья вдаль и ввысьПо сценическим подмосткамЖизни пронеслись,По руинам всех столетий,Всех немых гробниц,На которых летом детиКормят хлебом птиц.Без распада, без сожженья,Без каленых стрел,Солнцем перевоплощеньяСам себя он грел.С этим солнцем, верным другом,В бурю, наугадПроникал он, крут за кругом,Вслед за Данте в ад.В ад умов убого-скудных,В ежедневный нашТесный ад надежд подспудных,В ералаш и блажь.Так, в эдеме и в эребе,Плотью в плоть войдя,Солнце не в далеком небе,А в себе найдя,В мире старом был Икаром,Тенью всех теней,Не затронут темным жаромАдских ступеней.Посмотрите, вот он даст намОсвещенный дом,Сделав тусклое – прекрасным,Черный цвет – цветком.Нежно снимет струпья грязиС придорожных травИ взлелеет розу в вазе,Это розой став.

МОИ СТИХИ

За окном – ни дождя, ни луны,Ни дыханья, ни шороха листьев.Тишиною дорогу расчистив,К стеклам льнут невеселые сны.И не скрипнет нигде половица,И не всхлипнет проснувшийся кран,Только чудится – черный туманНад моею постелью клубится.Но откуда серебряный звукИ чуть слышно ползущее эхо?Отголосок печального смеха?Или, выпав случайно из рук,Под кровать закатился мундштукС папиросой, еще не зажженной?..Вновь колышется вкрадчивый звон:Это где-то задет камертон,Темнотою завороженный.И, то там зарождаясь, то тут,В спящих ящиках бусы катая,Сонмы звуков – хрустальная стая –Хроматической гаммой бегут.Вот запутались, перемешались,Под сурдинку ведут разговор,Перешли из мажора в минорИ устало в миноре остались.Да и как им уйти от негоИ на волю сквозь стены пробиться,Если нет ни звезды, ни зарницы,Ни дождя, ни луны – ничего!В пыльных ящиках, в склепах тоски,Воскресенья короткого ради,Для меня зазвучали тетрадиИ блокнотов сухие листки.По ночам выпадает роса –Долговечности капель не верьте.Голоса вы мои, голоса,Соловьи, обреченные смерти!Мы не знаем ни дня, ни числа:Подкрадутся непрошено скоро.Ворох мертвых бумаг у забора,Это всё, что я миру несла?Много страшного в горьком вопросе.Лжет мне полночь. Я полночи лгу.Лучше добрую лампу зажгуИ огонь поднесу к папиросе.Голосам прикажу замолчать,И окно распахну, и услышу,Как, струясь на траву и на крышу,Свежий дождь начинает шуршать.И опять карандаш осторожноОживет, по бумаге бродя, –Ведь не слушать ночного дождяИ стихов не писать невозможно!1968

СОН

Будет дождик серенький, сквозь ситоТот же самый, что давным-давно.Будет по-вчерашнему открытоНад парижской улицей окно…Ни землетрясения, ни грома,А простые, будничные дни.И совсем спокойно мимо домаШагом медленным пройдут они.Голову склоню и еле-еле,Только взглядом о себе скажу.Только взглядом русские шинелиВ улицу пустую провожу…Странный сон сегодня мне подаренЗа такие сны всю жизнь отдашь:Под моим окном калужский пареньНа груди оправил патронташ…1944

  1. Советский документальный фильм.

  2. Легендарная золотая богиня Сибири. По преданию, она состояла из нескольких золотых оболочек (наподобие матрешек).Король вестготов, разграбивший Рим в 410 году.

  3. Король вестготов, разграбивший Рим в 410 году.

  4. Угры – нынешние ханты и манси, живущие в Сибири.