Лет шестьдесят — вот все, что нам дано;
Язык отцов для нас уж устарел,
И Драйдена ждет Чосера удел.
Так, если мысль у мастера ясна
И кисть его искусна и точна -
Прекрасный новый мир творят мазки,
И ждет Природа лишь его руки;
Передает все краски сочный цвет
И мягко сочетает тень и свет;
Когда же образ, сотворенный им,
Пред взорами предстал совсем живым
Подводят краски, их недолог век,
И нет шедевра — выцвел и поблек!
Но зависть побороть не в силах тот,
Кто больше обещает, чем дает.
Бахвалится юнец своим умом -
А где его тщеславие потом?
Так радостно раскрывшийся бутон
На смерть весною ранней обречен.
В чем состоит злосчастного вина?
Бедняга, как неверная жена,
Тревогой платит за восторг стократ,
Чем больше даст, тем большего хотят;
Он всем не в состоянье угодить,
Иным же только может досадить;
И честь свою ему не отстоять;
Невеж способен он лишь испугать,
Кто ж поумнее, те его бегут,
Его честит дурак и губит плут.
Невежество всегда являлось злом,
Как бы не стало знание врагом!
Встарь награждался лучший изо всех,
Тех славили, кто с ним делил успех;
Хоть получал триумф лишь генерал,
Но он солдат венками поощрял.
А ныне кто Парнас ни покорит,
Столкнуть с него другого норовит;
Признанья жаждут множество писак,
Казаться хочет умником дурак;
И с грустью вижу я, глядя вокруг:
Плохой поэт всегда неважный друг.
Как низко смертных заставляет пасть,
Как мучает святая к славе страсть!
Так жаждать славы! В кой же это век
Был так унижен словом человек?
А надо ум с добром бы совмещать,
Грешить как люди и как Бог прощать.
Но даже дух возвышенный порой
Снедаем недовольством и хандрой;