По закону - привет почтальону - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 6
Там льются лица
* * *
Не завидуй, мой внук, не завидуйНикому, ничему, никогда,Не трави своё сердце обидой, —Не за тем ты явился сюда,Чтоб чужому завидовать раю,Барахлам, о которых смешноВспоминать, когда я обмираюНад тобой, золотое руно.Не завидуй, возлюбленный мною,Ты – король, я дарю тебе клад,Ты моею люблёвой казноюИ моими люблями богат.Над моими люблями не властноПоведение прочих валют.И, когда я истаю, угасну,Никому не завидуй… Салют!* * *
Хвали судьбу свою, хвалиЕё таинственное пламя,Хвали на гребне, на мели,Счета оплачивай люблями,Хвали её за всё подряд,В пример не ставь ей чемпионов.Пиши ей письма!.. Нет преградДля писем тех и почтальонов.Не бойся, любное дитя,Смешным прослыть, – пиши ей чаще!Пусть улыбается, прочтя.Судьбы улыбка – что же слаще?..* * *
«Когда мы были молодыеИ чушь прекрасную несли,Фонтаны били голубые,И розы красные росли», —Я сочинила эту прелесть,Я вам напела этот бред,Когда ряды ещё не спелись,И двадцать семь мне было лет.Да, в двадцать семь дела крутыеЯзык способны развязать, —Когда мы были молодыеВ прошедшем времени сказать!..Друзья, вам очень пригодитсяОтвага сердца в двадцать семь.Пусть молодится ягодица —Ей надо выглядеть, как всем,А мне вот этого не надоНи в двадцать семь, ни в триста лет.Есть возраст рая, возраст ада —И в этом возрасте поэт.* * *
Всего лишь звук, сквозящий меж листвыВ садах времён.Всего лишь ритм, качанье головы,На прялке лён.Всего лишь нить – как путь, как пить, как петь.И почтальон,С утра играющий свою велосипедь,Пока силёнЧитать сосудисто и помнить адресаТого Улисса,Который – дрожь, который – чудеса,Сквозняк, кулиса.* * *
Рождённая пеной морскойНе была современной такой,Как поезд, пришедший на станцию,Как мода и стиль…Она соблюдала дистанциюИ не носила текстиль,Ходила в божественной дымке,Таяла тучкой в небе,Поэтому с нею на снимкеВсе остальные – мебель.* * *
Я застала в живых писателей,Которые были великими,Никаких не давали им заловДля авторских вечеров,Хотя голосами дикимиДругие совсем писателиВопили ежевечернеСо сцены свою бузу.Я застала в живых писателей,Которые были великими,Их зажали меж двух поколений,Их давили меж двух жерновов,Хотя голосами дикимиДругие совсем писателиПраздновали свободуИ славы своей расцвет.Я застала в живых писателей,Которые были великими,Их великое одиночествоСредь великих на них клевет,Когда голосами дикимиДругие совсем писателиДух поднимали публики —До уровня своего.Я застала в живых писателей,Которые были великими,Они давали мне рукописьИ спрашивали: – Ну как?..Я говорила: – Прекрасно!Я говорила: – Божественно!И в том, что они мне верили,Был негасимый свет.* * *
Всех беззащитней мёртвые, когдаЖивые провожают их нарядно.Над ними стелется незримая вода,И тень её работает наглядно.Лет в семь я увидала, как плывётПо улицам такое… Словно лодка,Там гробик плыл, и в нём качался плодС лицом… И хлопья снега плыли кротко.Тогда несли такое на рукахДо кладбища, и музыку играли,И люди шли, глазами в облакахНа землю глядя… И глаза мои оралиОт ужаса, что этот плод с лицом,Плывущий мимо за стеклом оконным,Недавно прыгал с красным леденцомНа палочке и был моим знакомым,Его таскали дети за собой,Чтоб одного не оставлять. О Боже,Лицо в той лодке бело-голубойТак страшно было на оставленность похоже!..Дыхание оставило его.И над толпой, дышавшей безусловно,Там бездыханно плыло веществоС чертами, заострёнными бескровно.И, кроме снега, плывшего тогда,Незримая вода плыла над этим,И тень её над маскою плодаРаботала… Но кто же верит детям?..ТЁПЛОЕ ДЕРЕВОМой двоюродный брат Иосиф КаганисПреподавал рисунок, графику, живопись,Скульптуру, керамику, лирику, эпос,Комедию, драму, трагедию, музыкуИ человеческую порядочностьНа грани практического безумия.Мне от него достались в наследствоГлина и гипс, инструменты для лепки,Древесные пни, фрагменты стола,Двух кресел, Венеры… И маска Пушкина,Смотреть на которую – выше силМоих, повторяю, моих, и только,У многих она украшает стены,Висит над рабочим столом в кабинете,Берут её в руки, стирают пыльТряпкой, гипсовую изнанку,Которая ближе всего к лицу,Протирают влажно, и вновь – на гвоздь,В пробел, где – посмертная маска Пушкина.Раздарила я сладостно эти сокровища.Взяла деревянные две скульптуры.Голову брата, которую вырезалБрат моей матери, отец Иосифа.И голову Лиды, жены Иосифа,Которую в ранней он вырезал юностиС нежной любовью, – потом расстались.Он полагал, что она достойнаМужа, более знаменитого,Например, такого, который пишетС блеском картины для иностранцевСчастливочным маслом и несчастливочным,Их портреты – счастливочным,Нашу грязь – несчастливочным,Мелочи кухни, пищеваренье…В головке Лиды живёт обида.Теперь я старше её намного,Теперь я глажу малютку ЛидуПо деревянным её кудряшкамИ говорю ей: «Не обижайся».А дерево – тёплое, очень тёплое…* * *
Забыла день, и год, и улицу, и город,Забыла имя слёз, и боли, и любви, —Там был такой костёр, такой кипящий холод,Что никаких надежд остаться в нём людьми.Бывает красота убийственного свойства,Забыться не даёт ни в море, ни во сне,По голым проводам гуляет для геройства, —Такая у неё потребность в новизне!Ей жизнь не дорога, она бросает вызовСпряженью тайных сил, грамматике судьбы,Висит на волоске… И, сердце к ней приблизив,Ты в бездну вместе с ней срываешься с резьбы.Но если Ангел вдруг, над бездной пролетая,Спасёт тебя, – не смей заглядывать туда,Где чудом проросла из точки запятая,И не жалей о том, что было, никогда.* * *
О том, что было никогда.О пламени, где поездаГорят, а я – внутри, я с нимиОбугливаюсь в чёрном дыме,Четыре года мне, о да…О том, что было никогда.О том, как током проводаМеня любили горячо.Померкли воздух и вода.Но, Ангел мой, моя звезда,Ты спас меня, – а кто ж ещё?!.О том, что было никогда.О комнате, где ни следаОтца и матери с сестрой.И, если снится мне поройЛюбовь их горькая ко мне, —Я знаю в тайной глубине,Что спят они, что сплю не я,Что снится им любовь моя.О том, что было никогда.Не смей мозгами лезть туда,Где сердце хлопает глазами.Убьёт! Такая там среда.* * *
С чем стихи?.. С капустой, с мясом,С рыбой, с яблоком, с печёнкой,С творогом, с грибами, с рисом,С курагой, с картошкой, с кремом,С вишней, с кроликом, с черникой,С ветчиной, с лимоном, с сыром, —Размороженное тестоС размороженной начинкойВ печке золотом блеститИ слоится листопадно,Листопадло вот слоится,С той корицей, с той ванилью,С высунутым языком:Вот мы с чем!.. А с чем хотите?..Не хотите ли с гвоздями,С кирпичом, стеклом толчёным,С динамитом, с мышьяком?..Можно с музыкой, с балетом.Вот вам книга предложений,Звуков, лампочек, дрожаний,Вкусов грубых, вкусов тонких,С ручкой, с крышкой, с напыленьем.Вот мы с чем!.. А с чем хотите?..* * *
Я узнаю их по улыбкам, взглядам,По цвету и покрою их одежд.Они поют, отравленные ядомНадежд…Надеждами отравленные люди,Их бес попутал, дьявол обольстил.Они всегда – чужих побед орудье,Сплошной тротил.Любой харизматический невеждаЗаводит их на подвиг неземной.Последней умирает их надежда,Как сказано не мной.* * *
Надо, надо, они говорят, обещать постоянноЧто-нибудь светлое, обещательность не прерывая,Не давая отчаянью хлынуть с рёвом из крана,Из лопнувших труб надежды… Надо, сойдя с трамвая,Исполнять эту роль с подносом: «Надежды подано!»Небо в алмазах и праздник на нашей улицеОбещать вдохновенно, невинно, возвышенно, подло,Нести золотые яйца, как положено сказочной курице,Нести, наконец, дежурство в Академии Обещаний,В Академии безопасности надежд, отравленных ядом,Потому что опасно шутить с такими вещами,Как ни во что неверие масс, которые рядом.Обещать задушевно, волшебно, быть веселящим газом,Обещательным обезболивающим во времени без границ, —Производить при этом, стреляя схватчивым глазом,Строгий контроль одежды и лиц.ОБЁРТКАДали, украшенный рогами,Дали, усыпанный деньгами,Дали, увешанный мозгами,Дали, помешанный на дамеС глазами стервы полковой,Дали, чей гений безразмерен,Бесстыж, мертвецки парфюмерен,Дали, трясущий головойС усами жизни половой,Дали, чьи подлости вдалиОсобый блеск приобрелиНа всё способного подонка…Несчастны, кто родить моглиТакого мерзкого ребёнка.Теперь из-под какой землиДостанут этого Дали,Что понял славы суть так тонко?!.ПО УЛИЦЕ ЗЕЛЁНОЙУстал подозреваемыйОт слежки постоянной,И стал подозреваемыйХодить лицом назад.Он шёл, как деревянный,И шёл он, как стеклянный,По улице зелёной,Где лампочки висят.За ним следила публикаС улыбкой нескрываемой,И вдруг пустилась публикаХодить лицом назад.Лицом назад – артисты,Дантисты и туристыПо улице зелёной,Где лампочки висят.Сказал подозреваемый:– Народ идёт, как пьяный!И стал подозреваемыйСледить лицом назадЗа публикою страннойС походкой деревянной,Стеклянной, оловянной…И вдруг – проснулся в ванной,Где лампочки висят.ДУРАЦКИЕ ВОПРОСЫДа как они могли хватать людей за горлоИ намертво душить их голыми руками?За что?!. Да ни за что!.. Глаза убийц – как свёрла,Дырявят зал суда, набитый дураками.Вопросы дураков, чьи близкие убиты,Лишь веселят убийц, которым нет износа.Подробности страшны, но тем и знамениты,Что сказочный кошмар – убийственней вопроса.Да как они могли носить убитых вещи?А почему бы нет?.. Размер пришёлся к телу.А трупы по ночам не снились им зловеще?Не снились. Снятся вам, слезой пришитым к делу.А как же пить и есть они могли?!. А просто.А выйдут – что тогда?.. Какой вопрос дурацкий!И только сироты душевное расстройствоНа зону им пошлёт возмездья пламень адский.* * *
Гляжу, как безумный, на чёрную шаль, —Никто уже так не напишет, а жаль,Что нет ни безумца, ни шали…Кому они оба мешали?!.Писатели текстовНе пишут стихов,А пишут, вот именно,Тексты стихов, —Химичат стихимию текстаСтихимики общего места.Не хуже мы греков, что подняли крикИ древний на новый сменили язык,Поскольку им жутко мешалиШедевры, что их украшали.Теперь новогречески пишут, хоть режь,Как был этот мир древнегречески свеж,Какие там страсти дышали…Кому эти страсти мешали?О чём говорит новостей винегрет?Что все – новогреки, а ты – древнегрек,Твои отломились конечности,Но возраст прекрасен для вечности!..* * *
Там – славы луга, там легенды слагаются, саги,
Там правды враньё грандиозные вещи творит,
Там гении сходят с ума, чтобы лгать на бумаге,
На струнах, на клавишах, в бронзе… Тех мест фаворит,
И ты изолгался, и твой выдающийся хохот,
И твой ослепительный стиль, и блистательный ум.
Пока излагалась, твоя изолгалась эпоха,
И с ней изолгался тобою наделанный шум.
Твой опыт успешен, – как раз на него полагаться
Пора школярам, потому что с эпохой вдвоём,
Начав это дело, успеют они изолгаться
И стать её правдой – единственной в роде своём.
* * *
Летает чайка над морской волной,Не чувствуя ни грудью, ни спиной,Что этой замечательной странойРуководит на голову больной.Идут слоны купаться в летний зной,Их внешний вид никак не выдаёт,Что этой замечательной странойНеукротимо правит идиот.Вдыхает зебра воздух травяной,Не чуя ни ноздрями, ни хвостом,Что буйный псих руководит странойИ мыслями, и мыслями притом.У зебры нету мысли ни однойНа этот счёт… Ей незачем плодитьТакие мысли, чтобы психбольнойЕё мозгами стал руководить.И, обратясь жасмина белизной,Трепещет дух, послание Творца.Нет у жасмина мысли ни однойИз тех, что гробят страны и сердца.НЕ ПРОСПАВШИМ НИЧЕГО1.Мы проспали, мы проспалиИсторический момент —Изумруды рассыпалиЗдесь мешками, как цемент,И лопатами алмазыУтром дворники гребли,А в продаже были газыВместе с недрами Земли.Те, кто газы не проспалиВ исторический момент,Те алмазы покупалиЗдесь мешками, как цемент.И они не виноваты,Что проспали мы струюИ не смотрим их дебаты,Не читаем интервью,А проспать предпочитаемЭту славную семью.Всё, что даром поимели,Дай им Боже заклепать, —Лишь бы только не шумели,Нам мешая их проспать,Лишь бы духом не упали,Когда будет кончен бал,Если те, кто не проспали,Тех разбудят, кто проспалЗамечательные газы,Золотые унитазы,Где у тех, кому не спится,Свет из задницы струится!2.Мертвечина, мертвечина,Да ещё и напрокат!..Нет лица, одна личина,Гипсоватый фабрикат.Он сидит в паханской ложе,Возрождая дух страны.Никакой не раб он Божий,А шестёрка Сатаны.Наголо шпана обрита,Войско крепнет грабежом.Им сдаётся Маргарита,Как жилплощадь с гаражом.А в заложниках по ямамТихо классики поютИ в кошмаре постоянномВсем надежду подают.И в надежде сделать имяГадит классикам знаток, —Разговариваю с ним я,Как с гвоздями молоток.* * *
Зная почти наизусть «Мастера и Маргариту»,Некоторую грусть испытывая при том,Отождествляют себя с распятым Христом,Шагая по трупам в битве за доступ к корыту.Прокуратор читает доносы, в которых много удач,Но на всех не хватает дач, а будущее – не скоро.Кругом цветут медоносы, осы всосались в мячПерсика… Льётся масло эпического простора.Чьё это масло, Аннушка, льётся из светофора?Тут раздаются визги нескончаемой правоты,Которая есть враньё наглого морализатора.…Так возникают списки, чьи помыслы столь чисты,Что Пилат умывает руки завтра и послезавтра.* * *
Что недобрали – доберут,Что недоврали – то доврут.Да мало ли кругом добра ли —В просторном смысле барахла?..А что касается морали —Такая вонь от этой крали,Она в техническом подвалеДавно, как живность, умерла.* * *
Когда прекрасности попрут со всех сторонИ всем предъявят чудное мгновенье,Звезду пленительного счастья и правленьеТех пиночетов, что не лучше похорон,Тогда ты сам с собой заговоришь,Как чистое безумие, как детство,Как почтальонство русского поэтстваС письмом в бутылке, с кораблями крыш,С ковчегом, где взамен голубки – мышь,Зато играют в казино и на гитаре…Своди за ручку Ноя в планетарий,Тогда ты сам с собой заговоришь.МОРСКАЯ ПОЧТАНу что сказать, моя радость?!.В музее Эдгара По выглянула в окно,А в окне – обои, обои какой-то местности,Обои лужайки, поля, обои дневного неба.Стояла зимняя ночь.Потом в музее БулгаковаВыглянула в окно, а в окне – обои,Обои оккультной лавки, обои какой-то оперы,Обои ночной метели, её наглядных пособий.Стояла жара июля.На вечере в консерваторииВыглянула в окно, а в окне – обои,Обои какой-то симфонии,Обои рояля и скрипки с оркестром,Обои в антракте гуляющей публики,Обои карет и фонтанов.У них тут повсюду в окнах – обои,Обои свежего воздуха, обои живой природы,Обои духовных ценностей,Обои наркоза, пьяности,Обои – от всякой боли.Я спрашиваю:– Это у вас настоящее,Или просто такие обои?– Обои! – они говорят. – Обои!И радостно так улыбаются,Мол, вот до какой прекрасностиДоходит светлое будущее.Ну что сказать, моя радость?!.Тут у них – светлое будущее.Смотрю в окно, а в окне —Обои светлого будущего,Оторвала кусок, а под ним – обоиЕщё более светлого будущего,На этом куске обоевШлю записку тебе в бутылке:«Скоро буду! Надо ветер поймать,Чтоб доплыть. Обнимаю парусно.Очень многие ездят сюда завидовать.Такое вот Суйщество, и оно суйществует.Конец связи».* * *
Мой высший свет вам даже не приснится.Свободы роскошь отключает тормоза, —Ни разу в жизни я не красила ресницы,А также веки, уши и глаза.Характер мой ужасен, прямо скажем,Такое наглое свободы торжество:Я ни секунды не жила под макияжем, —Чтоб не зависеть от отсутствия его.Мне абсолютно безразличны тряпки, шубки,Цена которых – мышья беготня.Но времена я выбираю – как поступки,Зависящие лично от меня.Вот, например, я выбираю Время ПочтыИ почтальонствую во множестве времён.А на дворе – какое время?!. Время Бочки,Но почтальон – он вышиб дно и вышел вон!..КОНЕЦ СВЯЗИДевочка, которая, бывало,Из китайца деньги добывала,Чтоб домой в Европу плыть не зайцем…Этот фильм про девочку с китайцем,Безнадёжно, нежно и жестокоОдарённым роскошью ВостокаИ пленённым европейской деткой…Этот фильм о юноше, столь редкойДоблести – как слёзы при разлукеС малолеткой в шляпе из соломки…Глянет на себя – как на чужую,И прочтут роман её потомки,Будет голова у них кружиться…Пароход отчалил от Китая,Ставят европейскую пластинку.Лишь на Бога можно положиться…Малолетка, тайной обладая,Вся верна природному инстинкту:Опыт – лжец, а мудрость – это лжица.ЯВЬНе то, что видишь, происходит,Совсем не то, что говорят.Факир красотку заколодитИ на кусков распилит ряд.Двойное дно, перегородка,Беззвучный ход незримых дел, —Из-под пилы встаёт красотка,И вид её, конечно, цел.Но все слыхали, все видали,Как рук и ног её брускиСо страшным стуком выпадалиИз-под распиленной доски,И голова её валялась,И грудь, и рёбра, и филе…Но явь ли то, что предъявлялосьГлазам живущих на земле?..* * *
…и говорит с причмоком сладострастья:– Вот вымрут поколения, которымпобеда наша принесла несчастья,тогда на всё посмотрят свежим взором,тогда не будут нас клеймить позоромсвидетели того, как сдохла совесть,убитая естественным отбором, —и мы войдём в Историю, как новость,как сила воли, чью победу окрыляспособностью не мучиться виною,История подвигла – счастья для! —произвести крушенье корабля,и мы не постояли за ценою…Не спасся тот, кому не суждено, —утопленников здесь полным-полно,под винт попали, жуткое кино,но если б историческая личностьсчитала жертвы, ха-ха-ха, смешносказать, была бы в этом неприличность, —так неприлично не ведут себяИстории доверенные лица,не современникам подсудна их судьба,а впечатлительных попросят удалиться.ВЕЛИКИЙ МАКЕДОНСКИЙА впечатлительных попросят удалиться,Когда развесят на деревьях трупыИ по обеим сторонам дорогиНа солнцепёке этот агитпропНачнёт влиять… Великий Македонский,Глаза катая, как ночная птица,Толчёт свой мак внутри кровавой ступы,Спивается, тоскует, лечит ноги,В предательстве подозревает многихИ в том числе – песка и листьев шопот.Любовника хоронит Македонский,И с той поры кошмарный топот конскийЕму во сне раскалывает лоб,Но эта пытка долго не продлится,Он в тридцать два умрёт, не погасивДолги своим историкам наёмным,Биографам, слагателям легенд,Которых взял на дело с предоплатой.Но миф сработан ими, он красив, —Побед слепящий свет и в свете славыНеобходимый для победы ужас,Что по обеим сторонам дорогиНа тех ветвях развешан, вроде лент,Прозрачных, призрачных, и до сих пор влияет,Навязывая опыт свой богатый,Магического зверства элемент.* * *
Я б сказала, чем пахнет свобода,У которой мы нынче в рабах,Но божественный луч небосводаНа моих золотится губах,Он играет замочком улыбкиИ велит прикусить язычок, —Быть, как джокер, чьи мглупости гибки,Быть, как дурочка и дурачок,Быть с приветом!.. Средь фейских сиятельствТратить жизни последнюю треть,Чтобы зверем не стать обстоятельствИ в люблёвые мглуби смотреть.* * *
Отчаянье когда непобедимо,Я превращаюсь просто в кольца дымаИ улетаю, – нет меня нигде.Вы не дождётесь от меня ни жалоб,Ни гнева, ни презренья… С тех я палуб,Что плавают и тонут не в воде,А в воздухе, в моём последнем вдохеИ выдохе, в том ритме певчей крохи,Которая в дыму морозной мглыЩебечет так отчаянно, родимо,Отчаянье когда непобедимо,А крылышки божественно малы…* * *
Тоскую по сестре,Истаявшей в костреМучительных страданий.Мне снится иногдаПрозрачная вода,Текучий мир свиданий,Тончайших струй витьё,А там – лицо её,Пронизанное светом,С улыбкой молодой —Лицо под той водой,Но плоти нет при этом…Её прекрасный ликЛаскает солнца блик,И нега благодатиЗапечатлелась в нём.Но плачу я огнёмИ прожигаю платье.* * *
Прилетала сестра моя – голубка,Неземного окраса с позолотой,Прилетала её хрупкая дымка,На балконное перильце садилась,Я давала ей белого хлеба,А над Киевом плакало небо,И была там бела, как стена, я.Ешь, голубка, сестра моя родная, —Год как нет тебя, лицо твоё снится,А душа твоя – птица прозрачная,Хрупкая дымка с позолотой, —Обижают её жирные голуби,Отнимают у неё пропитание,И одно у меня утешение —Ты мне снишься, сестра моя, голубка,Я во сне тебя вижу на балконе,Обливаюсь во сне я слезамиИ кормлю тебя хлебом из ладони,Из ладони, спящей с открытыми глазами.* * *
Человек устал бояться… У него пропала речь,У него пропала память, он не курит и не пьёт,Никаких привычек вредных, не способны мысли течь,Тихо капельница каплет в тонкой кожи переплёт.Человек устал стремиться… Никого не узнавая,Тайным зрением во мраке ищет вечность – мать с отцом,И совсем иначе видит то, над чем ты, завывая,Видишь только смертный ужас, маску путая с лицом.Помолись за человека, за его последний выдох, —Чтоб из плоти лёгкий выход был душе на этом свете.И запомни – там, где вечность, речи нет о внешних видах,Там не выглядят… И смерти не бывает после смерти.ПОЭТКАНи в мраморе, ни в бронзе не хочу,Амбиций мелких нет в моей природе,Такие глыбы мне не по плечу,Тем более, когда их пошлость в моде.Нет, от меня вы не дождётесь никогдаТаких припадков тошнотворной лести,Как вопли, что взойдёт моя звездаПосмертно и воздастся мне по чести.С какой мне стати в эту лживопись впадать,Надежды светом озаряя людоедство?Нет, не подам я вам надежды благодать,Что мне воздастся за прекрасное поэтство.С какой мне стати вдруг впадать в такую бесь?..Я – не концерт и потому боюсь оваций,Боюсь панически всего, что входит в смесьМузейных комплексов, чтоб там обосноваться.Ни славы блеск, ни бешеный успехНе внятны мне как зажигательные средства.Поэтка, я поэтствую для тех,Кто мне, живьём, люблями платит за поэтство.Ни в мраморе, ни в бронзе не хочу, —Когда истаю, не нужна мне эта глыба.Люблями в храме ты зажги тогда свечуИ, хлеба нищему подав, скажи спасибо.* * *
Ссученный, раскрученный,тусовками окученный,критикой, политикой,трещотками озвученный,свитою увитый,всего же неприятней —на заказ убитыйэтой холуятней,вписанной в программугробовых объятий,в оперу и драмускучных хрестоматий…Из таких вот штучекшьётся слава, детка.Не хоти, мой внучек,иметь такого предка.КОЛОДЕЦАпрельской вербы сереброНа прутьях красных.Здесь гласных полное ведро,Ведро согласных.Распахнуто в подземный хладОкно колодца,И там до слёз мне кто-то рад, —Как сладко пьётся!..Как сладко пьётся в глубине,Где всхлип отрады,И трепет в каплющей струне,И капель взгляды,Когда целуется ведроС нутром колодцаИ брёвен каждое реброПоётся, пьётся.Душа колодца дышит мглой,Она слезится,Воды зеркален каждый слой,Там льются лица.В подземном царстве нет зеркал,Зеркален кладезь,Где бездна черпает вокал,С ведром наладясь…* * *
Сижу меж окном и стенкой,Окурком пишу портрет.Закипает морозной пенкойУ меня за окном рассвет.Из портрета выходит парень,Пить мне даёт и есть.Этот парень мне благодаренЗа то, что мы оба здесь.А лицо его так прекрасно,А плоть его так стройна,А искусство моё опасно —Вдруг я очнусь одна?..Хожу за ним – как волна,Привязанная к луне.Когда засыпаю лицом к стене,Он целует глаза на моей спине.* * *
Ночами август ярок и прохладен,Над морем льются звёздные дожди,Зелёный свет стеклянных виноградинГорит листвы узорной посреди.Ты всех моложе, всех великолепней,Любимей всех, талантливее всех,Увенчаны легендой, мифом, сплетнейТвоя судьба, твой блеск, твой сладкий грех.А с набережной пахнет эвкалиптом,Там в чебуречной общество не спитЗа столиком, сухим вином облитым,Где мачта бреда гнётся и скрипит.На этой мачте закипают флагиНадежд на извержение чудес,Поскольку силой накачались магиИ август ночью звёзды льёт с небес.Продли блаженство, невесомость плоти,Плывя сквозь ливни звёздные времён,В оконном издавайся переплёте,Где ты любим безумно и влюблён.* * *
А там, где мы сходили с корабляБлаженства, отнимающего речьПо случаю бесстыдства словаря,Способного действительность облечь, —Там предстояло всё начать с нуляИ выдохнуть начальную строкуИз дырочки, которая ля-ляУ флейты и у ёжика в боку…И выдохнуть блаженство и тоску,И знать, что нам подмигивает глаз,Огнём сверлящий дырочку в боку,Чтоб нечто нам насвистывать про нас.NIL ADMIRARI[1]Кто может быть в чём-то уверен?..Никто. Никогда. И ни в чём.«Два капитана», Каверин,Заложники, зал обречён.Тут был бы Шекспир правомерен,Но рок – этот жуткий мирок —Проплачен теперь палачомИ просто заводится сзади ключомОт куклы, возлюбленной зверем.* * *
Я сочиню тебе скандал,И ты проснёшься знаменитым, —Всё то, чем ты не обладал,Возьмёшь скандалом, как магнитом,И выйдет, что не зря страдалТы от безвестности, бесславья, —Такой я сочиню скандал,Сюжета блёстки озаглавя.Зачем друзей ты раскидал?Для них для всех с доставкой на домЯ сочиню такой скандал,Что золотым он будет кладом, —Ещё никто не обладалТаким богатством справедливым!..Я сочиню тебе скандалНа зависть гибельно стыдливым,На зависть тем, кто разгадал,Что связан фрукт с навозной кучей.Я сочиню тебе скандал —Твоей судьбы счастливый случай.* * *
Глаза небесные и волосы ржаные,И спим на разных мы теперь материках…Лет через тридцать наши связи кружевныеОткроются в моих черновиках,В картинах, спрятанных в местечки потайные.Ищи внимательно, поройся в облаках, —И плюй на то, что говорят иные…* * *
Это – Ангел и его птичка,Их заслоняет куст,С неба льётся водичка,Вагон электрички пуст,Не считая куста и птичкиУ Ангела на плече.Свет отключён в электричке,Еду всю ночь при свече.Множество совпадений,Падений, с дождём совместных.Станции сновиденийВ окнах плывут небесных.Куст из вагона вышел,В дожде совпадений купается.Сквозь куст – не виден, но слышен —Ангел мне улыбается,Птичке даёт он вишен.
Ничему не следует удивляться