2001 год.
Г Л И Н Я Н Ы Е С Т И Х И (пародия на современную псевдопоэзию).
Я глине поклонюсь, потом - воде.
Застряли крошки глины в бороде.
То плачу я, то дико хохочу
и глиною обмазаться хочу.
О глине постоянно я пишу
и буду впредь писать, пока дышу.
Я глину ем. Я глину всем дарю.
Из глины я стихи свои творю.
Из глины первородной создан я.
Так здравствуй, глина, девочка моя!
Тону в объятьях глиняной жены...
Мои карманы глиною полны...
Мы выползли и снова мы вползем
в таинственный и жуткий глинозем.
На что нам Копенгаген и Москва?
Без глины нет суглинка, нет родства...
О, глиняный распад, повремени!
Не усыхайте, глиняные дни!
Я глиняное прошлое люблю,
но из чего день завтрашний слеплю?
Да вознесется глиняный мой стих
навроде фейерверков и шутих!
И у Вселенной с глиной на краю
я глиняную песню запою
о глине, в глине, с глиной, глины из...
Но у меня к вам - глиняный сюрприз!
Надеюсь, понял искушенный зал,
что вовсе НЕ О ГЛИНЕ я писал?
2001 год.
8 МАРТА.
Восьмого марта это было: гулял я тихо у Кремля,
и вдруг меня, как вещь, купила дочь нефтяного короля.
Со мною рядом смех раздался: "Я, пап, вот этого хочу..."
и кто-то басом отозвался: "О'кей, дочурка, я плачу".
Меня схватили два амбала и усадили в лимузин,
затем команда прозвучала: "Хаттаб, на дачу нас вези!"
Глаза мне сразу завязали повязкой черной и тугой,
но объяснять, зачем, не стали. Я испугался, крикнул: "Ой!
Вы что? Да по какому праву? Куда мы едем, черт возьми?
Вот, блин, нашли себе забаву! Нельзя так поступать с людьми!"
Тут рядом туша прокряхтела: "Хорош болтать! А-ну, заткнись,
тебя дочурка захотела, поверь, все будет хорошо.
Сегодня же - восьмое марта, и ты подарком будешь ей.
Зовут дочурку, кстати, Марта.Не ссы, пацан, будь веселей..."
Машина вдруг остановилась, куда-то повели меня.
Бубнил я: "Марта, сделай милость, остановись...что за фигня?
Зачем глаза мне завязали? Зачем свалили на кровать?