Ждет самолеты, поезда,
Любовь, как чудо драгоценное,
Невиданные города!
...Где ж то волненье, упоение
картинами грядущих дней?
Я, что ли, стал обыкновеннее?
Кровь, что ли, стала холодней?
Да, да, теперь я стал циничнее,
Насмешливей, спокойней стал.
Мир стал понятней и привычнее,
Сбылось все то, чего я ждал.
Но, жизнь, прошу тебя смиренно я,
Опять огонь в меня вдохни
То ожидание блаженное
Чудес и странствий мне верни!
Чтоб я, пленен твоими сказками,
Вновь от восторга замирал,
Чтоб мир немыслимыми красками
Опять, как прежде, заиграл!
Чтоб чувство жизни настоящее
Совсем не умерло во мне
То, вдаль влекущее, пьянящее,
Чем полон воздух по весне!
1998 год.
Дневники.
Лет пятнадцать уже я веду дневники
С той поры, как впервые приехал в Москву.
Неустанно печатаю эти листки,
В них - события, люди, в них - все, чем живу.
До Москвы тоже было немало всего,
Что составило толстый особенный том.
Рад, что прошлое вовсе мое не мертво,
И горжусь каждым правильно прожитым днем.
А отец мой, увы, дневники свои сжег...
И Качалов-артист - целых два сундука!
Я, об этом узнав, испытал легкий шок:
Как сожгли? Поднялась как на это рука?
Смалодушничать очень и очень боюсь:
Да, грешил я немало - но кто без греха?
Не сожгу свою жизнь, буду сильным, клянусь!
Как стальной крестоносец Любви и Стиха.
1998-2003 гг.
Мой отец.
Мой отец, к сожаленью, покойный,
Замечательный был человек
Бард, похвал безусловно достойный,
Покоритель опаснейших рек.
На плотах он по рекам сплавлялся,
Прямо литрами пил самогон,