Возможно, у нее внутри развратной нет пока Плохишки..."
"Ну что же, с горя подрочи", - Плохиш советует ехидно.
"Стоп! - отвечаю я, - молчи! Тебя мне слушать просто стыдно!".
"Вот-вот, а я предупреждал, - гордится Кибальчиш собою,
но ты губищу раскатал, живи с раскатанной губою.
Да, можешь подрочить слегка, а то ты слишком напряженный..."
Тут я рычу: "Друзья, пока!" - и засыпаю, раздраженный.
Ложатся спать и Кибальчиш, крикливо-честно-истеричный,
И гадкий внутренний Плохиш, до безобразия циничный.
Вот так мы вместе и живем. Но чем бессмысленно ругаться,
С Кибальчишом и Плохишом всегда советуюсь я, братцы.
2003 год.
К вопросу о разных сальностях.
Вы поэтессой называете себя.
Я наблюдал вас в ЦДЛ-овском концерте.
Вы были в черном, вы, тоскуя и скорбя,
Читали строки неуклюжие о смерти.
Нас познакомили. Ваш исказился лик:
"Ах, маньеристы, это все такая сальность!
Лишь тот поэт в России пушкински велик,
В ком удрученность есть и есть исповедальность!"
После концерта возвращался я домой,
Кругом зима сверкала царственным нарядом.
Я говорил себе: "Ведь правда, боже мой!
Кругом - тоска одна, и удрученность рядом".
И стало стыдно мне за прошлые грехи,
И я, собрав большую папку наудачу,
Повез свои исповедальные стихи
К вам без звонка на переделкинскую дачу.
И там с любовником случайно вас застал,
Причем в нелепейшей и неприличной позе.
О, как смутились вы, как взор ваш заблистал!
Вы попросили обождать вас на морозе.
Убег любовник. Я вошел. Мы пили чай...
Бац! Вы движеньем, полным грации и лени,
Мне на колени пересели невзначай,
И задрожали в этот миг мои колени.
И на медвежьей шкуре вы мне отдались,
Крича от страсти у трескучего камина.
Мы до стихов моих тогда не добрались,
Я интересен был вам больше как мужчина.
Лишь поздно вечером приехал к вам супруг,
А я отправился в московскую вокзальность,
И в электричке написал стихи я вдруг.
Нет, нет в них сальности - одна исповедальность!
Зачем вы пишете унылые стишки
И удрученно говорите про страданье?
Ведь очень любите вы сальные грешки,
Как полнокровное и томное созданье.