Развивая Данте. Стихи - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 1
Осень
Всё меньше времени. Всё суше,опознаваемее мелос.Зрачок подслеповато сужени не надеется на милость.Слепого маятника поступьна деле ничего не значит.Ещё, мне кажется, не поздночерновики переиначить —так, с биографией бодаясь,пел переделкинский патриций.Зашкаливает благодарность,и нужно просто примириться,что жизнь и осень на исходе —здесь невозможно обознаться.Так странно подмечать в природечерты живого обезьянства.Пернатый выводок гогочет,сбираясь к югу клином резвым,но в воздухе уже не горечь,скорей — спасительная трезвость.Деревьев зябких батальоныстоят перед последним боем.Покорно облетают кроны —надеюсь, им не очень больно.А корни в мёрзлом подземельестремятся спрятаться поглубже,и мёртвых листьев позументыпятнают ледяные лужи.Нужны смиренье и отвага,чтобы понять без содроганья,что в поздней осени есть благоспасительного умиранья.***
хоть пинь-пинь-пинь, хоть бошку в корень вымой —всё нет ответа на вопрос «зачем»чем больше слов — тем Слово уязвимейперед косноязычиемих столько сказано по дури для продажичто руки опустить немудренои слово падая кругов не порождаетно камнем ухает на дно***
Художник мыслящим придатком к глазуруководит послушливой рукой.А я в миру подслушанную фразу,как леденец, катаю за щекой.Простая человеческая слабость:звук эхом умножать в пещере рта,пока не стает наносная сладостьи не проступит пустота.***
осипшему соловьюне предлагают: спойГосподи я устаюказаться собойи всё-таки устоюпитаясь звуком сырымв незримом строютакой вот экстримРазвивая Данте II
Вокруг копошится, дышит, кишит медлительный улей.Почти готовый примкнуть к его разумной возне,ты открываешь глаза и понимаешь, что умердолю секунды назад. Во сне.Считай, тебе повезло. Но попридержи браваду.Здесь везунок и лузер равны, словно тьма и свет.Пункт перевалочный, но отсюда не убывают.Зал ожиданья, где времени больше нет,как нет насущности в вере — скорее, место доверию,отсутствию страха и ревности, зависти и стыда.Стоит лишь пожелать — и за ближайшей дверьювстретишь любимых, раньше успевших сюда.Вещи лишь кажутся — то есть они возникают,стоит о них подумать — к месту и не навсегда.Взгляд привыкает тешиться облаками,рябью ландшафта, изменчивого как вода.При всём изобилии звуков слух отдыхает на вашейсамой насущной мелодии, неуловимой как сон.Отсутствуют только запахи — но это уже не важно:тому, кто действительно любит, ни к чему феромон.Касательно слов — они куда достоверней,неотменимее сказанных на земле.Всегда полусумрак — не утренний и не вечерний.Климат, где забываешь о холоде или жаре.Смущает догадка, что это всего лишь отстойник,где ждёшь то ли высшего смысла, то ли назад пинкаи медленно устаёшь от изобилия столькихсамодостаточных душ. Но дальше не видно пока.Парус
То порядок, то снова сердцетрепыхается рыбой склизкой.Что ли книжкой какой согреться? —всё надёжней, чем одалиской.Чтоб изустный сюжет лукавораздразнил заповедной бездной.Нынче всё кроят по лекалу —оттого и смелеет бездарь.То-то радость для подмастерьев:вечно сбрасывать с парохода!Ни чернил, ни гусиных перьевбольше нет. Интернет. Свобода.Как бы критики ни шустрили,всё одно — силикон подделки.Я учусь писать по старинке,чтоб прозрачно и чуть по-детски,чтоб пронзительно — словно парусв невозможном стишке стародавнем.То, что мы именуем пафос,было древним грекам страданьем.Хорошо на душе, продуто.Парус на горизонте тает.Сон приходит только под утрои чудовищ не порождает.***
Ну что с того, что я там был?
Юрий ЛевитанскийЭто такой ликбезтем, кто покамест спит.Вот он — сумрачный лес.В нём отсутствует гид.Следуй своим следам,превозмогая дрожь.То, с чем столкнёшься там —опытом не назовёшь.Душ без пристанищана оболочку взор,перерастающийв световой коридор.Коль довелось извневидеть земную гнусь,похотью к новизнебольше не соблазнюсь.Ни заползая в чат,ни воздвигая храм,я интересничатьправа себе не дам.Если обрёл покой,стоит ли о цене?Это не я — другойгубы шевелит мне.***
Кажется, снова светает.Утро не впрок недобитку.Веришь ли, сил не хватаеткофе поставить на плитку.Тело — почти что чужое —стынет поруганным храмом.Приступ душевной изжогиславно лечить Мандельштамом.Впрочем, уместней Державин —общий спасительный предок.Снова всё подорожает,значит, скупай напоследок —не в подтвержденье привычки,но повинуясь обряду —соль, папиросы и спички.Всё пригодится в блокаду.***
В Интернете, где свежие виршина экране рябят серебристом,я узнал, что положено выжитьтолько клоунам и сценаристам.Но искусство бежит провокацийи кривляний под аплодисменты.Человек ко всему привыкает —даже к мысли о собственной смерти.И как следствие данной привычки,новизной карнавальной натешась,возвращается к звукам первичным,где тихонечко брезжит надежда.***
Иным ты мать, иным — жена.Иным ты попросту нужнакак дойная корова.Как девка для алькова.И пусть подведена черта,не пачкать дёгтем ворота —велик ответ поэта.Так любят без ответа.Умом Россию не понять…Но потрудитесь не пинать —тот, кто её пинает,пусть на себя пеняет.***
Знаешь, это уже не жизнь,а злокачественный цейтнот:отсекать терабайты лжиот десятка насущных нот.Каждодневно ты, идиот,преуспевший в точеньи ляс,выбираешь: на что уйдёттвой невечный уже запас.Знал ли Холден Колфилд, словяпацанёнка в опасной ржи,что привычка читать словазаедает живую жизнь?Память собственную хороняпод сугроб бесполезных цитат,я не помню почти ни хренаиз себя четверть века назад.Нестерпимый как скипидар, жжёт настой вины и тоски.Забывать — это Божий дар.Помнить — более по-людски.Старинная музыка
…и вот ещё о чём под нос ворчу я:когда толкучку наших душ и телбожественная музыка врачует —грех не припомнить тех,чьи тени не увенчаны венками,несовершенствам несть числа,чья музыка осела винным камнемна дне стекла.Потомки перед ними виноватыбеспамятством. Их музыки бокалдарил отдохновением Вивальдии Баха вдохновлял.Чудак, забытых звуков пригубивший,окажется утешен и согрет.Так в комнате, о людях позабывшей,когда включили свет —всё ждёт гостей, всё в предвкушенье медлит,всё обещает праздничный бедлам.Пыль отряхнули, расчехлили мебель —и вещи оживают по углам.