Услышав о том, что я опять — второй день подряд! — нахожу труп, дражайший директор, конечно, в восторг не приходит. Правда, относится с пониманием — сначала, судя по звуку, роняет телефон, потом долго кашляет в трубку, после чего, заикаясь, умоляет меня успокоиться.
— Борис Семенович, что мне делать? — бормочу я, отодвигаясь от трупа на максимальное расстояние. Оказываюсь у двери, лицезрею в щелку круглую щеку подслушивающей хозяйки и, поборов неприличное желание резко пнуть дверь, дабы та отпечаталась у нее на носу, возвращаюсь к окну.
— Вызывайте полицию, — поколебавшись, произносит директор. — О подобных вещах нужно докладывать сразу же. Иначе проблем не оберешься.
Вот ведь заявочки, а? Да кто бы говорил! Хотя… может, это он на основе собственного опыта?
— Марина, вы слушаете?
Хм… хороший вопрос. Я стою в чужой квартире, рядом с не особо свежим криминальным трупом (о да, нож в груди — основной признак насильственной смерти) и… да, естественно слушаю.
— Ага.
— А вы так, случайно, не знаете, кто вызвал в школу «МЧС»?
Подскакиваю на месте и крепко сжимаю директорский телефон, чтобы случайно не уронить. Вот это, называется, я попала! Директор, наверно уж, обо всем догадался… но признаваться мне все же не хочется. А вдруг он еще не уверен? Впрочем, открыто лгать своему непосредственному начальнику у меня тоже желания нет — придется импровизировать.
— Лежит, — понижаю голос до шепота, — лежит на кровати и не шевелится. Не шевелится. Вообще! А в груди — нож.
Вот она, вот она, сила искусства! Директор мгновенно меняет тон и начинает меня успокаивать. Просит взять себя в руки, не терять сознание и спокойно, максимально хладнокровно хлебнуть валерьянки. А уж потом добраться до городского телефона, вызвать полицию и т. д. и т. п.
Киваю и, вспомнив про телефон, тихо шмыгаю носом.
— Д-до свиданья.
Нажимаю на кнопочку и еще успеваю услышать, как наш дражайший директор издает длинный, нервный, не особо членораздельный вопль. Хм. Надеюсь, он это не мне.
В принципе, в школе и так-то хватает объектов для воплей, а тут и МЧС, и менты…
О, кстати! Бросаю на труп последний, прощальный взгляд, и, немного подбуксовывая на линолеуме, решительно направляюсь к двери. Тетка в халате за какую-то долю секунды до, казалось бы, неотвратимого столкновения успевает возмущенно отшатнуться от косяка (а я, признаться, забыла о ее присутствии), после чего упирает руки в бока и щурит глаза. Маленькие такие, блестящие… не сказать, чтобы поросячие, но очень недобрые.
— Простите, мне снова нужен телефон, — торопливо бормочу я.
— Че, сразу было никак?
Виновато пожимаю плечами:
— Простите, так получилось. Я нашла этот труп две минуты назад.
Черт! Черт!! Вот кто меня за язык-то тянул?! Хозяйка, уже повернувшаяся в сторону кухни, мгновенно разворачивается обратно. Полы не слишком чистого халата облепляют пухлые ноги, нижняя челюсть медленно отвисает:
— К… к…
А что это значит? «К. к…». Наверно, «какой». Поколебавшись, я открываю дверь и заботливо просвещаю:
— Вот этот!
Тетка, естественно, в шоке. Недоверчиво щурясь — видимо, первый испуг прошел — заходит в комнату, издает нервный звук и тут же вылетает обратно. В ее хриплом сипе слышится возмущение — и я, кажется, знаю, почему.
Немного приоткрываю дверь, нагибаюсь — пожалуйста, в щелочку труп не видно, а дальше хозяйка, наверно, и не заглядывала. Тогда как мертвый мужик может лежать здесь и день, и два…
— Т-ты… — бормочет тетка.
Похоже, в ее неплохо обработанном мыльными сериалами мозгу зарождаются какие-то подозрения. Спешу их развеять.
— А я тут причем? Похоже, что Павлыч лежит тут с неделю.
Ну, это я, конечно, прибавила. Не больше двух дней. Хотя… да откуда мне знать? Эксперт разберется.
Тетка в халате заметно спадает с лица и на подгибающихся ногах ведет к телефону, после чего оставляет наедине с аппаратом и молча уползает пить валерьянку.
Вскоре приезжают менты — и, как на грех, ни одного знакомого лица! Пересказывать допрос я не буду — там все равно нет ничего интересного. Все нудно, до ужаса скучно… и долго. Вырваться на свободу мне удается где-то за два часа до конца рабочего дня. И нет бы пойти домой, отдохнуть — вместо этого я проклинаю свою исполнительность и грустно ползу в надоевшее до чертиков учебное заведение. Туда, где я провожу свои серые будни, туда, где знаю каждую жвачку под партой и каждую надпись сверху… В общем, туда!
Поднимаюсь по обледеневшему крыльцу, долго стою у двери, пропуская многочисленных гомонящих школьников, после чего наконец попадаю к Катьке.
— Привет!
— Привет, привет, — бухтит та, сбрасывая с плеч теплую шаль и поправляя воротник униформы. — Пока ты шаталась черт знает где, у нас тут тако-ое было…
Катька вновь укутывается в шаль и демонически шмыгает носом. Похоже, у нее насморк — а, может, очередное обострение аллергии на пыль. Во всяком случае, надо держаться подальше.
— Ммм?
— Значит, так, — деловито начинает подруга, — сижу я на вахте, никого не трогаю, и тут припирается МЧС. Стоят, гудят, потом вылезли из машины и сразу сюда. Ломать дверь, говорят. Кому, мол, там плохо? А я-то откуда знаю? — бросает на меня возмущенный взгляд, я виновато пожимаю плечами. — Пошла разбираться. Эти торопят, директор бухтит, а я ношусь, как Савразка.
Понятия не имею, что за тварь эта Савразка, но Катька частенько ее поминает.
— Нашли нашу дверь и сломали ее к чертям. А там… — рассказчица демонстративно ежится и старательно выдерживает паузу, — Мертвая Галя.
— Как?.. — я с ужасом вспоминаю, что, кажется, забыла про Гальку на фоне убитого дворника. Определенно, в моей жизни слишком уж много трупов.
— Так, — на удивление равнодушно произносит подруга.
Впрочем, в следующей фразе в ее хриплом, простуженном голосе вновь прорезаются зловещие нотки:
— Лежит на столе совсем мертвая, жуть! Ну, МЧС тут же позвонили ментам. А те говорят — не понятно. Не то какой-то там приступ, не то вообще отравление. Экспертиза, мол, разберется. И уехали. И только потом, минут через сорок, приехала «Скорая». Вот кто ее вызвал, не знаю. Постояли, поругались, кольнули директору успокоительное и уехали.
— Ого, ничего себе тут у вас, — бормочу я.
— А то! А правда, что Павлыча убили?
Торопливо оглядываюсь, на всякий случай плюю через плечо (по Катькиным сухим, потрескавшимся губам расползается улыбка) и киваю. Катерина расширяет глаза. М-да, похоже, любовь к сплетням это заразно, и путь передачи — злосчастная вахта. Вот раньше Катьке было чихать и на дворника, и на «Скорую» с МЧС, а тут посидела на Галькином месте — и сразу такой интерес!
— Правда-правда! Я нашла его труп. А откуда ты знаешь?
— Я слышала, как директор обсуждал с кем-то, как тебе везет на трупы, — морщится Катька. Кожа на ее худеньком, узком лице постоянно сохнет и шелушится, так что гримасы получаются особенно убедительно. — Кстати, он велел, чтобы ты после ментов.
— А-а. А зачем?
— Откуда мне знать? Не сказал.
— Угу. Ну, я побежала.
И я действительно побежала. В прискочку, благо директор ужасно не любит ждать. Взлетаю по хрупкой деревянной лестнице, ведущей в старое крыло, добегаю до нужного кабинета, рывком открываю дверь…
— …что это, как минимум, странно… — сидящий в пол-оборота к двери мерзкий физик резко обрывает фразу и выпрямляется на обитом зеленой тканью допотопном стуле. При этом вся его спортивная тушка как-то подбирается, спинные мышцы под слишком тесной рубашкой (похоже, кому-то нужно сесть на диету) напрягаются, глаза недовольно щурятся и находят мое лицо.
Директор реагирует менее нервно (еще бы, после дозы успокоительного) — слабо шевелится в кресле, на котором возлежит (ума не приложу, как на такой конструкции можно раскинуться, но ему это удается), вздергивает свой крючковатый нос и поднимает на меня острый подбородок.
— А, Марина…
— Добрый вечер, — чирикаю я.
— Знаете, я бы так не сказал… — он говорит очень медленно, растягивает слова, и, зная нашего неугомонного директора, выглядит это странно. — Я понимаю, у вас, естественно, стресс.
— Стресс, как же, — бормочет физик, — нашла второй труп и довольна без памяти…
Борис Семенович пропускает его слова мимо ушей. Я — нет. «Нашла труп и довольна». Ну, разве не чушь?!
— Я был бы рад отпустить вас домой, — устало произносит директор, — но не сейчас. Помойте, хотя бы, коридор и каморку…
Кажется, я бледнею. Директор поворачивает голову набок и принимается внимательно разглядывать нечеткую тень своего крючковатого длинного носа.
— Ваш стол нужно протереть. Там лежала ваша коллега. Когда ее нашли, — звучит жутковато, но директор настаивает.
Я кротко вздыхаю и выхожу, спиной ощущая недовольный взгляд чьи-то глаз. Хотя почему «чьих-то»? Физиковых, естественно. Директор не станет буравить несчастную уборщицу взглядом, а с этого типа и не такое станется. Вот интересно, что он такое втирал директору? Наверно уж, что-то насчет убийства.
Какое-то время раздумываю о том, не стоит ли мне задержаться у кабинета и попытаться подслушать хоть что-нибудь, но тут же отметаю этот вариант. Уверена, мерзкий физик легко просчитает эту возможность, так что по делу и рот не откроет. А если меня поймают, то будет… не слишком приятно.
Так что, вздохнув, я возвращаюсь в «старшую школу» и приступаю к уборке.
Старательно — даже слишком! — оттягивая неизбежное, мою коридоры, в результате чего к тому времени, когда я добираюсь до каморки, на улице успевает стемнеть. В незашторенное окно коварно заглядывает луна, на прислоненной к стене двери играют серебристые отблески, в дверной проем почему-то дует, в самой коморке темно, и выглядит все это довольно зловеще. Неспешно обдумывая череду странных убийств (несчастный мальчишка и дворник— чем не череда, да и смерть Гальки еще под вопросом), рассеянно щелкаю выключателем. Эффект нулевой.
Так, а это уже наглость! Мы меняли эту несчастную лампочку неделю назад, она не должна была так быстро перегореть. Может, все дело в криворуком трудовике? Эх, чуяла я, он не дружит с электроприборами!
Пылая праведным негодованием, щелкаю электрический чайник (запью чаем стресс). Коварный прибор берет пример с лампочки, то есть гордо меня игнорирует. Так-так, это точно не трудовик, потому, что в коридоре свет есть.
Заподозрив неладное, направляюсь на угол, к щитку, и точно — крохотный рычажок, отвечающий за подачу электроэнергии в наш кабинет, оказывается повернут в нерабочее положение. Хм… интересно, и давно он в таком состоянии? Не думаю, что копошившиеся в коморке менты и ломающие дверь МСЧ-ники бегали до щитка. Да и не сказать, чтобы они особо нуждались в освещении, потому, что были здесь днем. Значит, электричество выключили позже… или раньше! Зачем? Может, это сделала Галька?
Вздыхаю и недолго массирую виски. Гальке это тем более незачем.
Ну, ладно, вся эта детективная чушь — не мои заботы. Мое дело скромное — вымыть пол, вымыть стол и пойти домой…
Продолжая убеждать себя в том, что меня нисколько не интересует причина Галькной смерти, я быстренько протираю стол (большую часть отвратительной засохшей лужицы уже соскребли менты, но мне все же противно). И жутко…
Закончив со столом, принимаюсь за грязные, затоптанные множеством ног полы. Воду меняют три раза, жалея, что под рукой нет хлорки (забыла ее в туалете, а идти туда лень). М-да… судя по степени загрязненности, здесь потопталась рота солдат, и каждый из них предварительно чем-то вымазывался.
В завершение уборки тыкаю шваброй под батарею… и вытаскиваю оттуда смятый обрывок тетрадного листа. Интересно, откуда он тут взялся? В каморке вообще-то школьники табунами не ходят.
Задумчиво разворачиваю и читаю: «в подсобке, 18–00».
Опираюсь на швабру и окидываю каморку орлиным взором (кое-кто, кстати, действительно называет ее подсобкой, но мне так не нравится). Так-так… вот здесь лежала мертвая Галька, а злополучная батарея пониже и немного правее. Подруга вполне могла держать в руке эту записку, а потом ее уронить.
Поколебавшись, подношу бумажку к лицу.
Мне кажется, или она действительно пахнет дешевыми Галькиными духами?