Пускай жульё грызётся люто
за деньги или за места.
Бумага - вот моя валюта.
А остальное - суета.
Слова, что рифмами связались,
не упадут в цене - на зависть
рублям и прочему рванью.
И если мастерски пропеты -
звенят сонеты, как монеты.
Хоть через силу, но пою.
14
Хоть через силу, но пою,
и удивлён: откуда сила?
Ведь я готовился к нытью
о том, что всё-то мне постыло.
И как забыл печаль свою?
И как я выбрался из тыла?
А схватка кончилась вничью:
судьба меня не победила.
Не успокоится на том,
ещё проверит на излом.
Не жду безбедного удела.
Но и не вешаю петлю.
И уж теперь не заявлю:
мне в этом мире надоело.
* * *
Мне в этом мире надоело:
и дела нет, и цели нет.
Я мог бы и придумать дело,
но перед кем держать ответ?
Живём без веры, ошалело.
И сколько отлетело лет!
Одно лишь остаётся цело -
не нужный никому сонет.
Забудется и он. Но, может,
хотя б на время он стреножит
мятущуюся мысль мою.