Андрей Добрынин
Есть люди, что не любят шума, Я тоже к ним принадлежу. Коль рядом музыка играет, Мрачнее тучи я сижу.
У современной молодежи Убогий, дистрофичный ум Чтоб он не переутомился, Ей нужен посторонний шум.
Но мне, кто смолоду мыслитель, Сумевший многое понять,Мне совершенно не пристало Себя тем шумом оглуплять.
Живущие в магнитофоне Безумцы, что всегда поют, Мне мыслить воплями своими Ни днем, ни ночью не дают.
Вот вырвать бы у молодежи Из цепких рук магнитофон И по лбу дать магнитофоном, Чтоб в щепки разлетелся он,
Чтоб засорили всю округу Зловредной техники куски, Все батарейки, микросхемы И все полупроводники.
И молодежь, готовясь рухнуть, Проблеет что-то, как коза, И к переносице сойдутся Ее безумные глаза.
И перестанет по округе Звучать вся эта чушь и дичь И я в тиши смогу постигнуть Все то, что нелегко постичь.
2001
Андрей Добрынин
Есть злые люди с низкими страстями, Они в потемках прячутся от света, Чтоб палицей, усаженной гвоздями, Внезапно бить по черепу поэта.
И черепа поэтов шишковаты Поэтому и очень странной формы, И вообще поэты странноваты И не для них все бытовые нормы.
Поэты робки и всего боятся, Такая уж их горькая судьбина, Ведь злые люди в сумраке таятся И у любого в лапищах дубина.
И если спел поэт не очень сладко, И если спел он что-то не по теме, Он тут же озирается украдкой, Руками в страхе прикрывая темя.
Да, у поэтов нет спокойной жизни, За все их бьют, вгоняя в гроб до срока, А ложь политиков по всей Отчизне, Как Волга, разливается широко.
Убережет от злого человека Политиков свирепая охрана, Но, начиная с каменного века, Прибить поэта можно невозбранно.
Пора бы мне в политики податься, Вопить повсюду о народном горе,Вокруг меня тогда объединятся Фанатики с сиянием во взоре.
Вновь будут улица, фонарь, аптека, Но фанатизмом тлеющие очи В ночи увидят злого человека, Он будет пойман и растерзан в клочья.
К окрестным окнам припадут зеваки, Но скоро смолкнут выкрики и взвизги. Придут беззвучно кошки и собаки Слизать с асфальта лужицы и брызги.
А мне с почтеньем принесут дубину, Подобранную в качестве трофея, Чтоб демонстрантов грозную лавину Я возглавлял, размахивая ею.
2001
Андрей Добрынин
В Каменске все знают Витьку-олигарха, В городе он первый человекНо однажды Витьке встретилась Тамарка, И ее он полюбил навек.
Есть одна кафешка на автовокзале, Много там и елось, и пилось, Пацаны там Витьке Томку показали, С этого-то все и началось.
Много водки выпил Витька в этом месте, Много съел люля и шашлыков, А потом Тамарке дал он слово чести, Что прибьет всех ейных мужиков.
Быстро выполняет Витька обещанья, Сорок два погибли мужика. А потом вдруг ночью вызвали с вещами Из квартиры нашего Витька.
Но менты не знали Витьку-олигарха, Из тюрьмы он быстро убежал, А у прокурора было два инфаркта, Долго он в больнице пролежал.
И теперь гуляет Витька на свободе, Жить ему на нарах западло, Он живет нормально по своей природе Только там, где чисто и светло.
2001
Андрей Добрынин
Иду я по болоту будней И с каждым шагом глубже вязну, Жужжат проблемы все занудней, Все гаже чавкают соблазны.
Передвижения в трясине Меня изрядно осквернили Я словно весь в трефовой тине, Я словно весь в зловонном иле.
Еще не минуло и года, Как что-то в жизни просветлилось И долгожданная свобода Ко мне сочувственно склонилась.
Утихло мерзкое жужжанье Разогнанного мною роя, И в светлой дымке встали зданья Я до сих пор в уме их строю.
Но разом нужды бытовые, Родня, любовницы, привычки Свирепо мне вцепились в выю, А также в тощие яички.
"Опомнись, эгоист проклятый! Кому нужны твои постройки?! Ты хочешь пренебречь зарплатой, Чтоб мы подохли на помойке".
И я не вынес этих пыток Чтоб рой нахлебников не вымер, Я вновь побрел среди улиток, Гадюк, пиявок и кикимор.
И я почти возненавидел Свои бесплодные мечтанья И сам себя - за то, чтоо видел Те удивительные зданья.
2001
Андрей Добрынин
Однажды Виктор Пеленягрэ, Известный текстовик эстрадный, За тексты получил награду Из рук других текстовиков, Однако не почил на лаврах Над жизнью он своей подумал И принял вскорости решенье. Был мудрый план его таков:
Чтоб с исполнителями больше Ему деньгами не делиться, Поскольку каждый исполнитель Бездарность или деградант, Решился Виктор Пеленягрэ С извечной хитростью молдавской Петь свои тексты самолично Он твердо верил в свой талант.
Но он был крученым шурупом И знал: певцу необходимо, Как говориться, раскрутиться; Любой певец - он как шуруп, Ведь могут лишь большие люди В его башку отвертку вставить, Они же ту отвертку вставят, Коль ты покладист и не скуп.
Давно уж Виктор догадался, Что деятели поп-культуры В каком-то смысле тоже люди Они ведь не съедят его, У них ведь нет рогов и бивней, Они его не забодают, Коль он по поводу награды Их пригласит на торжество.
И к Виктору пришло немало Людей бесхвостых и безрогих, В одежду были все одеты, Был каждый тщательно обут. Все разговаривать умели, Все кушали ножом и вилкой И знали все про телевизор, Где песни звонкие поют.
Они вели себя культурно И толковали о насущном, "Фанера", "бабки" и "капуста" Из уст их слышались слова. Они охотно ели пищу, Рогов и бивней не имели, И Виктор понял: не обидят Его такие существа.
Андрей Добрынин
Он понял: это тоже люди И с ними он одной породы, А гости, расходясь, признали, Что был хозяин молодцом, Что пусть он чуть придурковатый, Зато не жлоб и не бычара, И что они ему за это Позволят сделаться певцом.