ни пивной. Трезвость. Нет, Есенин,
это
не насмешка. В горле
горе комом
не смешок. Вижу
взрезанной рукой помешкав, собственных
костей
качаете мешок. - Прекратите!
Бросьте!
Вы в своем уме ли? Дать,
чтоб щеки
заливал
смертельный мел?! Вы ж
такое
загибать умели, что другой
на свете
не умел. Почему?
Зачем?
Недоуменье смяло. Критики бормочут:
- Этому вина то...
да се...
а главное,
что смычки мало, в результате
много пива и вина.Дескать,
заменить бы вам
богему
классом, класс влиял на вас,
и было б не до драк. Ну, а класс-то
жажду
заливает квасом? Класс - он тоже
выпить не дурак. Дескать,
к вам приставить бы
кого из напостов стали б
содержанием
премного одарённей. Вы бы
в день
писали
строк по сто, утомительно
и длинно,
как Доронин. А по-моему,
осуществись
такая бредь, на себя бы
раньше наложили руки. Лучше уж
от водки умереть, чем от скуки! Не откроют
нам
причин потери ни петля,
ни ножик перочинный. Может,
окажись
чернила в "Англетере", вены