как в полночь Прогрессивные Народы,
сжигают Поджигателей Войны.
Уже на их зловещие фигуры
плеснул бензином инвалид-вахтер,
и 20 килограмм макулатуры
она бросает в праведный костер.
И член-корреспондент газеты "Правда"
питает к ней взаимный интерес,
и тридцать три героя-космонавта
кивают ей, как ангелы, с небес.
Весь мир ликует у бензоколонки,
в слезах от счастья негры бьют в набат,
и русский витязь в импортной дубленке
в такси ее отвозит на Арбат.
И все равно,
что где-то там, в зените,
куда не достигает смертный взор,
летает по неведомой орбите
Раскольникова каменный топор...
И 300 000 кладбищ с мертвецами
в Галактике летят на красный свет.
Что между нами?
Мафия? Цунами?
Оранжевые ливни во Вьетнаме?
Христос-Спаситель?
Кришна?
Магомет?
Майкл Джексон? Аэробика? Иуда?
Любовь неразделенная - к себе?
Госсамиздат? Фальшивки Голливуда?
Компьютеры? Масоны? И т. п.?..
В плену религиозного дурмана
Юродивый целует Красный Крест,
и три перековавшихся душмана
летят в Москву на ярмарку невест
В правительственной ложе стадиона
Всевышний Космонавт, Старуха, Дог,
в нирване, на гвоздях - Красавец-Йог,
над ложей - чудотворная икона:
Мать-Героиня и ее Дитя,
играющее знаком интеграла.
А на трибунах - Автор, то есть Я
Короче, мы. Нас много или мало.
Нас тысяч сто. Или хотя бы двести.
А может быть, и триста - не считал.
И о Прекрасной Даме, о Невесте
я никогда в газетах не читал
Но на моих глазах сгорела Троя,
и "Челленджер" взорвался надо мной,