Он тихо смотрит на пловцов,
над ним бестрепетно плывущих,
на человеческих ловцов,
чье место пусто в райских кущах.
Чье место свято на земле,
где свет не гаснет дни и ночи,
и бледный кайф в подводной мгле,
и хлорка разъедает очи.
Куда ж нам плыть?..
Вопрос не нов.
Но повторим его, пожалуй.
Авось не потрясем основ
Руси Великой, Белой, Малой
и прочая...
Куда ж нам плыть?..
Скажи, пророк, ответь, философ?
Поэтом можешь ты не быть.
Не задавай чужих вопросов!..
Куда ж нам плыть
по морю слез,
на Страшный Суд, на смерть и муку?.
Проходит посуху Христос,
а гений движется по кругу...
--
Я собираю пыль веков
и сам себя опровергаю,
и тайно сорок сороков
из этой пыли воздвигаю.
Все, что сожгли, снесли, смели,
встает из пепла, праха, тлена
и прорастает в глубь земли,
как шахта метрополитена!
Но мир негласный, мир иной
не зря изогнут, как подкова,
и трещина земли родной
проходит через Дом Пашкова!
Для сверхдержавы все равны!
Стоят подземные твердыни.
Но тайно по кишкам страны
калики странствуют поныне.
Христос воистину воскрес!
А не воскрес - так пусть воскреснет!
Что будет делать райсобес,
когда убожество исчезнет?
...И если я не весь умру,
зачем я жил тогда на свете?
Я пел и плакал на миру
и значит, я достоин смерти.
И если я не есть любовь,