Чуть помедлив, иномарка срывается с места. Уверена, скрывшись за тонированным стеклом, Полянский обернулся и посмотрел на мои окна. Он наверняка заметил меня, а потому обязательно вернётся.
Волной накатывают воспоминания…
Полгода назад. Июль.
Светка Лапина, моя лучшая подруга, собирается ехать на море. Мы с ней с самого утра бродим по торговому центру на Полевшенко. Она перебирает купальники всех цветов и фасонов, примеряет огромные плетёные шляпы и чёрные очки. А я помогаю ей носить покупки.
Подруга смотрит на себя в огромное зеркало выставочного зала и хохочет, как ненормальная. Я притворяюсь, что мне тоже весело. Смеяться искренне я разучилась три недели назад. В тот проклятый вечер… Светка ничего по это не знает.
К обеду мы обе не чувствуем ног от усталости. Подруга уговаривает меня на чашку кофе от «Котейки». Мы потягиваем латте из бумажных стаканчиков и глазеем на оживлённый проспект. Светке звонит очередной воздыхатель. Она подхватывает свою крошечную лаковую сумочку и огромный бумажный пакет из «МальДИВО», посылает мне воздушный поцелуй и испаряется.
Изнывая от жары, я еду домой.
В квартире душно. Пахнет котлетами и жареным луком.
— Бабуль, я дома! — кричу с порога, скидывая босоножки. Из груди вырывается стон облегчения.
Снимаю с плеча сумочку, вешаю её на свободный крючок в прихожей.
— Да, милая! — отзывается бабушка из кухни. — Проходи, мой руки, сейчас будем обедать!
Бабушку мучает давление. От неё я тоже скрыла случившееся.
В кухне на холодильнике работает старый телевизор. Передают новости спорта. В форточку врывается июльская жара. У бабушки на сковороде шипят котлеты.
Она просит меня достать кофе. Я взбираюсь на стул и пока роюсь в буфете, перебирая банки, с экрана раздаётся голос ведущего:
«А теперь к новостям Пригорода. Накануне вечером в дачном посёлке "Жемчужный" возле одного из домов был обнаружен труп мужчины. Им оказался Станислав Владимирович Полянский 1994 года рождения….»
Я стою спиной к телевизору, но, услышав это имя, резко оборачиваюсь. Не моргая, смотрю на чёрно-белое прыгающее изображение.
Красивый был подонок.
Худощавое лицо, заросшее щетиной, тёмно-русые волосы, большие карие глаза, густые ресницы, выраженные скулы, родинка на правой щеке, выпирающий кадык. Расстёгнутый ворот футболки поло. Он будто живой смотрит на меня с экрана.
В тот вечер на нём была эта же футболка.
«По версии следственных органов, произошёл несчастный случай, — продолжает ведущий. — В результате падения со второго этажа своего загородного дома Полянский получил черепно-мозговую травму, от которой скончался на месте. По оперативным данным молодой человек находился в состоянии алкогольного опьянения…»
В голове повторяется эхом:
"Скончался на месте… Скончался на месте…"
От этой новости у меня темнеет в глазах. Банка с кофе падает из рук и со звоном разбивается о кафель. Чувствуя, что вот-вот упаду, я хватаюсь за дверцу буфета.
Бабушка громко охает, помогает мне спуститься со стула.
Она по-своему понимает мою реакцию:
— От жары плохо? Присядь, милая, передохни! Бог с ним, с кофе…
Наливает стакан воды, протягивает мне. Я делаю несколько больших глотков.
Бабуля тем временем ворчит, переворачивая котлеты:
— Вот ведь дураки молодые! Напьются, подерутся! Теперь вон из окон падают! Жаль парнишку, пожить не успел…
А мне не жаль. Этот "парнишка" получил по заслугам.
Если бы бабушка знала, что он сделал…
— Как ты, Дашенька? — бабуля оборачивается. — Всё ещё плохо? Жара… Будь она не ладна!
— Нормально, бабуль…
Бабушка не знает, что плохо мне вовсе не от жары, а от понимания того, что Полянский не сам упал из окна. Ему "помогли". И я знаю, кто…
— Он всё-таки сделал это… — срывается с губ.
— Что ты сказала, Дашенька? — переспрашивает бабушка.
— Говорю, кофе собрать надо… Я за веником…
Теперь я обхватываю голову руками, пытаясь собраться с мыслями.
Это невозможно! Этот человек уже полгода мёртв! Покойники не курят, не кашляют и не оставляют посылок под дверью! Всё это какой-то бред!
А что, если Полянский всех обманул?
Это кажется нереальным, и всё же.
Что, если это не его тело обнаружили в "Жемчужном"?
А сам он затаился, выждал время и…вернулся!
Вернулся, чтобы…
Я боюсь даже предположить, что нужно этому подонку.
Страх душит меня. Я открываю форточку, впускаю в квартиру морозный воздух.
В чёрном стекле, словно в зеркале, вижу кухонную арку, кусочек коридора, распахнутую входную дверь, жёлтый свет с лестничной площадки и… чью-то мелькнувшую тень в пороге.
Резко оборачиваюсь. От сквозняка дверь захлопывается, а с крючка в прихожей падает моя сумка.
— Кто здесь? — осторожно иду в прихожую.
Тишина…
Наверно, показалось.
Поднимаю с пола сумку. Молния расстёгнута. Не застегнула, когда взяла ключи. Бегло проверяю содержимое. Пара учебников, курсовая, несколько тетрадей, блокнот на кольцах, влажные салфетки, очки… Кажется, всё на месте.
Несколько раз дёргаю крючок и вешаю сумку обратно.
Снова подхожу к двери, смотрю в глазок. Никого. Осторожно выглядываю в коридор.
Игрушки на ящике больше нет…