На голос не оборачиваюсь и не сбавляю шага. Наоборот. Стараюсь идти быстрее, но проклятая тележка тянет назад.
Призываю на помощь воображение. Представляю, что мне послышалось, что прозвучала не моя фамилия. И вообще, за моей спиной никого нет.
Но свет автомобильных фар медленно полосует чернильную ночь. Крадётся за мной, окрашивая неровности дороги в холодный белый.
Зажмуриться и отменить реальность не получается.
В какой-то момент машина останавливается. Это позволяет мне выиграть время. Я изо всех сил тяну за собой багажную сумку. Успеваю сделать ещё несколько неуверенных шагов.
Водитель тем временем гасит фары, глушит двигатель и громко хлопает дверцей. Поставив машину на сигнализацию, он идёт за мной. Снег беспомощно ломается под тяжестью его ног. Скрипит громко, отчаянно. И уже близко.
Я прибавляю шаг, а потом и вовсе пускаюсь в бега. Бросаю свою тележку и несусь вдоль спящих за сугробами домов, надеясь укрыться от преследователя в ближайшем дворе.
Ночью можно легко затеряться в заснеженных постройках детской площадки или среди брошенных на парковке машин.
Я скрываюсь за высоким кузовом грузовой газели. Перевожу дыхание. Прислушиваюсь.
Вскоре появляется идущий по моим следам человек. Я острожно выглядываю из своего укрытия, чтобы рассмотреть его.
Это парень. Он в зимней куртке, спортивных брюках и шапочке. Ночью краски стёрты. Сложно сказать, какого цвета его одежда. И лица не разобрать. Но у меня богатая фантазия. Мне кажется, я вижу карие глаза, густые чёрные брови и даже родинку на щеке. А ещё вижу красный пуховик с серебристой надписью "Лайк". И уверена, что шапочка на мужчине непременно серая.
"Чушь! Полянский мёртв!" — одёргиваю себя.
Затаив дыхание, наблюдаю, как парень озирается по сторонам, ищет меня в темноте. Затем он пересекает двор и вскоре растворяется в темноте.
Следующие несколько минут я не двигаюсь с места. Прислушиваюсь. Сегодня на удивление тихая ночь. Тишину нарушает только моё собственное сбитое дыхание и слабый вой сирены где-то за домами. Других звуков нет. Но что-то мешает мне вздохнуть спокойно. Что-то есть в морозном воздухе.
А именно запах парфюма и сигаретный дым…
Как в каком-нибудь остросюжетном фильме, ей-богу. Когда героине кажется, что ей удалось оторваться от злодея, тот внезапно вырастает у неё за спиной.
На снег, слабо подсвеченный уличным фонарём, падает чёрная тень.
Вместе с тем на моё плечо ложится тяжёлая рука.
Содрагаясь от холода и страха, я медленно оборачиваюсь.
— Бу! — вишнёвый дым в лицо. — Поиграли и хватит… Ты едешь со мной…