Твой стих любой хранит святой души частицу
и щедро дарит всем, пленяя красотой.
Чужая жизнь на миг перевернет страницу,
чтоб сердце опьянить отрадою иной.
Молчи, поэт, молчи – стихи всем надоели!
Банкирам, олигархам страданья не нужны.
Заправки, казино, салоны и мотели,-
печальное лицо твоей родной страны.
Твой мир опустошен – давно поля все голы,
на ветках ни плодов, ни листьев, ничего.
Лишь ветер да метель поют да кружат вволю,
пустынно всё вокруг и только боль кругом.
Ты опоздал, поэт: страну всю захватили
невежество и ложь, политики, дельцы.
А мы давно на дне, зарывшись в мягком иле,
пускаем пузыри – бессильные пловцы.
Попробуй слить всю мощь страданий, чужой боли
в один безумный крик и чувства не таи.
И, может быть, тогда проснемся поневоле
и содрогнется мир… Мечты, мечты мои…