"Не высоко я ставлю силу эту:
и зяблики поют. Но почему",
не подчиняясь воле и уму,
я возвращаюсь к этому поэту?
Любви там вовсе нет, пейзажей мало,-
там одиночество, мешок обид,
но как душа красиво говорит…
И тот же вечный поиск идеала.
Я чувствую здесь звонких рифм биенье.
Что из того, что голос глух и груб?
Поэзия без сердца – просто труп,
букет цветов, где проступает тленье.
Дни хмурые идут и грусть земная
всё шепчет: и тебе настанет срок.
Но я теперь уже не одинок;
я счастлив был, его словам внимая.