Читаю Бродского и снова
куда-то вдаль бегут его стихи…
Я не сказал, что так они плохи,
но просто, потеряв значенье слова,
(того, что было там, в начале),
едва ли что нибудь поймешь в финале.
Сижу я у окна, задернув штору.
«Ты, Муза, не вини меня за то,
что голова моя, как решето.
Мне просто не хватает кругозора.
Я гражданин эпохи второсортной… »
«Но все же – о его стихах? » – «Охотно.
Хотя порой и несколько цветисто
они звучат, настойчиво звеня…
(Надеюсь, он, таки, простит меня),
…готов я расписаться в чувстве чистом».
«Но там же столько боли и сарказма… »
«Опять мы говорим с тобой о разном.
Ты до сих пор под гнетом классицизма,-
испытываешь робость, увидав цветок,
диктуешь в день всего десяток строк,
всегда брюзжишь, скучна ты и капризна;
а вот великое всегда неуловимо.
Но мы его не ценим, и проходим мимо».