Ему на триолет нассать!
А пишет он, не видя света,
Свои дурацкие сонеты.
Не правда ль, бейби, триоилет
Гораздо круче, чем сонет?!
- Послухай, граф,хоть ты и дурень,
Но, все же - будь благоразумен.
Ты думал, если я еврей,
Так сразу - нехристь и злодей?
О да, мон шер, ты просто пидер,
И не владеешь ты стихом.
Да подтвердит любой Местком
Ты спер мой серосиний свитер!
А посему любой сонет
Всегда клевее триолета!
- Увы, был друг; теперь он спятил!
Конечно, и на Солнце пятен
Гораздо больше, чем могли б
Мы это сразу обнаружить...
Но Вы испортили мой ужин!
Кошмар безудержных обид
На Вас, мой друг, о нет, не спорьте,
Ведь мы в искусстве, а не в спорте,
Ведь скажет всякий, что "сонеты"
Всегда рифмуются с "клозеты".
Другое дело - триолет...
У Вас стыда, Аркадий, нет!
- Послушай ты, графнуля вшивый,
Коль ты Петрарку не читал,
И не вкушал плодов Шекспира
И Бальмонта почти не знал
Пусть так. О, как же я страдаю!
Тебя я, мразь, разубеждаю!
Какой к чертям ты здесь Поэт,
Коли не пишешь ты сонетов?!
- Аркадий, друг, как Вы забыли
На брудершавты мы не пили,
Поскольку, хоть Вы и виконт,
Но надо все же знать приличья,
Ведь всем известно, что - Бальмонт,
О да, не Бальмонт! вот отличье,
Вот вашей дурости сигнал.
Шекспира ж, да, я не читал,
Но читать не собираюсь,
Об этом всенародно каюсь,
Поскольку круче чем Шекспир
Один... под Питером трактир.
Ну, да его снесли намедни.
Какие были там обедни!