За безвольной команою: вольно!
Наше милое время, зеркальная давняя мгла...
Мы останемся там
Тайно.
Я однажды проснулся и вспомнил: ты - умерла.
И мне стало легко и немного печально.
Далеко - за последним рассветом,
В удивительно мирном покое
Я - один, переломаный светом
И - горем.
В городах, где гранитные руки
По крестам беспредметного горя
Распластают меня вскоре,
Распластают - на знаки и звуки,
Я хочу понимать это время,
Безучастно любя и споря,
Я хочу презирать бремя
Горя,
Я хочу, чтобы дождь серебряный,
Бормоча по испуганным лужам...
Я хочу, чтобы я, странный
Этой смерти был странно нужен;
Чтобы - холод, метель и сугробы,
Чтобы - ливень и звонкие птицы...
Слишком много бы отдал, чтобы
Хоть куда... возвратиться...
Мне приснится Всемирное братство,
Мне приснится бескрайнее море.
Я хочу разрыдаться от горя...
От какого горя?
От горя.
Писать стихи - не дело для людей,
Живущих в добывании расплаты,
Людей, что вечно в чем-то виноваты.
Они бегут, всегда бегут куда-то;
Желая верить в бесконечность дней,
Они гордятся силою своей...
Писать стихи - не дело для умов,
Стремящихся к великим достиженьям.
Бог им судья! но приговор суров:
Им не понять красот стихотворенья.
Да что стихи! а песни, что поют
И - облака, и - камни у дороги?
Зачем вам, люди, Дьяволы и Боги,
Когда любовь вы предали свою?!
Писать стихи... зачем писать стихи?
Молчат одни, другие обличают...
Не трогайте, пожалуйста, стихи.
Поэт не отвечает за грехи,