Дхуликель, Непал, 18 X 2001
ЭЛЕКТРОННАЯ ПОЧТА
Гонцы, напившись вина, уснули в подвале.
В почтовой карете сломалась то ли рессора,
то ли ось - и кучер ругается матом
вперемежку с терминологией. Море выносит на берег
бутылки, одну за другой, со штампом "возврат
отправителю". Кто-то приделал ноги
Русалке с фронтона гостиницы. Время,
друг мой, утратило ритм, и вряд ли
это письмо будет прочитано: радиосвязь
не пашет, и телефон молчит, торжествуя
победу изоляции над проводами, речью,
прошлым и будущим. Впрочем, я отвлекаюсь.
Вчера шеф-повар готовил рагу из почтовых
голубей для делегатов съезда "Коалиции
Противников Средств Связи", победившей на местных
выборах. Азбуку Морзе помнят
разве что памятники прославленным адмиралам,
а телепатия нынче не в моде,
подобно шаманству и космонавтике - значит,
меня просто не существует. Просто
не существует. Точка. Абзац.
Но текст продолжается. Знаешь, пока есть дар
рукописной речи, пока есть возможность оставить
записку: "вернусь в восемь, целую"
я каждый вечер буду снова и снова
пытаться повторить краски заката
при помощи простых инструментов:
листа бумаги и почерка.