Истины ни на грош,
Все — игра, все — мура...
Стих, однако, хорош!
Он как следует сбит,
Он лихой и шальной,
И пьянит словно спирт,
Хоть набит болтовней.
Ведь свободный талант —
Больше форма, чем суть...
Смысл — ничто, был бы лад!..
Так что не обессудь.
И не выдохну: «Стоп!»,
Как попрут на меня
Весь твой вздор, весь твой стёб,
Вся твоя болтовня.
1996
БОЛЬ
(Короткая поэма)
1
Был он вчера с микроб,
Нынче уже в зените...
В смертном свело соитье
Лайнер и небоскрёб.
Это начало века
И десяти веков,
Это мечта и Мекка,
Битых силовиков,
И мегатонны боли
Всюду, в любой стране...
Всё это поневоле
Отозвалось во мне.
2
Боль.
Боль.
Сверхболь...
Похоже,
Вырыт войны топор.
Так отчего же, Боже,
Ты допустил террор?
Праведное ли дело —
Ввергнуть в неравный бой
Немолодое тело
И молодую боль?
Гордая диверсантка —
Ей неохота жить,
Но, разъярённой, сладко
Всё вкруг себя крушить.
Пара зарядов мощных —
Замысел чем не прост? —