от начал, когда влага рос сад поила, не руша скал, взор сиял, и слезных желёз не закрылся еще канал, цвел восторг, пылала тоска, мысль не сжевывалась мечтой, свет не ржав был, тьма не тускла, и отсутствовало Ничто.
А теперь-де, Москва, где живут однова' и чье Всё н ничего, как орбит статус-кво н супротив сельца, где клевал петух зерна звезд с крыльца, и сердца н тук, тук.
Песенка для Лёвы
Train has gone away and will never come back.
Поезд ушел от станции и назад не вернется, ждать его больше нечего, он не придет никогда,н в блюзе нью-орлеанском вроде того поется с гитарным стоном, с надрывом, с припевом шаб'дабуда.
Вон он ныряет в березовую, в клеверную шаб'дабуду. Как вам, коровки, пасется? как привес и удой? Мыкните виолончелью, я подсвищу в дуду. Так бы и мчаться то лиственной, то снежной шаб'дабудой!
Снежной, белой, бесчувственной даже еще и лучше, это как плыть в Америку или без снов уснуть. Память в мороз тупей, а разлука разлучней, не угадать, где главный, где параллельный путь.
Расходись, провожающие,н нет связи с шаб'дабудой. Следующие на подходе к станции поезда. А ваш все дальше уносится и давно уж пустой н лишние только слезы, если вернется сюда.
* * *
Мотивчик отзвучал, его кладут на дно шкатулки заводной и, даже на ночь в церкви не ставя отпевать, увозят в душный зной, под хвою и песок на дюну в Сестрорецке.
Бедняжка оттрубил. А как им баритон надрывно веселил сердца Матрён Абрамен и Яков Фомичей! Но фьють н уже с трудом сам вспомню, почему и я бывал им ранен.
Истлел, в момент истлел, уплыл в подзол полей путями струй, как всё, минутно что и бренно, в залив, в разлив воды, в Разлив, где Лорелей с шарманкой спит вдали от Вагнера и Рейна.
Исчез совсем, никем не может быть напет, ни высвистан у птиц, ни выпытан у дивчин и хлопцев на кругу. Вот этот, что ли? нет? Ни этот и ни тот н так вообще мотивчик.
Чужая недвижимость
Водя пером того, кто болел и умер, в тетрадке того, кто выстрелил себе в лоб, на палку того опираясь, кто обезумел, на весла того, кто, за борт упав, утоп,
что я делаю, как не с огнем играю, лет со скольки не важно, в общем, давно,н если только и вправду сползаю к краю, а не вцепился в стул и смотрю кино?
Эх, обкидали грязью кого-то мальчишки, нет, завернули в плед, везут на курорт, эй, он стреляется в смокинге и манишке, рыба н его, что ль? н в беззвучный целует рот н
или, вон, давится, воет, врачам не верит, шарит рукой по нестираной простыне... Главное н знать: вместо меня н или перед? путь заслоняя н или готовя мне?
* * *
Толе
Подушечкой пальца придавишь на скрипке струну, как шкет подбираясь чутьем сквозь обертку к гостинцу, объявишь: "Ну, Гайдн. Ну, не знаю. Да мало ли, ну", н и время пойдет убегать от большого к мизинцу.
Всё что-то мурлыкал, по хвое бродя и песку в стране, где парламент глухим обсуждается бором, где бриз нагоняет, потом разгоняет тоску, где то лишь история, что распевается хором.
Но звуки н стволов, насекомых, пернатых братья' н в компании сосен, и птичек, и пчел верховодя, от крон до корней волокном древесины пройдя, и до отзывались подзола, и соль мелководья.
Смычок тебе правую сложит в щепоть, а струна на левой раскроет щепоть н так смотри, не заныкай ту пьесу, не Гайдна, а то ли на М, то ли на н не важно,н где двое вдоль моря идут за черникой.
Каприччо черничное, старый черничный концерт, забыв про чернильные ноты, экспромтом, ну как-то, забыв про страну, где позвякивал молот о серп, ведь ты мне сыграешь? Черничное то пиццикато.
* * *
Анатолий Генрихович, ты совсем седой, а когда-то был ужасно молодой! _
ПИТЕР СИНФИЛД Стихи
ПИТЕР СИНФИЛД
ПРИ ДВОРЕ МАЛИНОВОГО КОРОЛЯ
? 1969 ? М.Немцов, перевод, 1983
ШИЗОИД XXI ВЕКА
Стальным когтем взгляд. Психиатрам - больше брать! У ворот в паранойи яд Будущего Человек.
Пытки, крови вал, панихиды политикан, невиновных жжет напалм. Будущего Человек.
Жаден, слеп - еще смертей! Голод поэтов, кровь детей... - Зачем ему столько вещей? Будущего Человек.
Я С ВЕТРОМ ГОВОРИЛ
У умершего Одномерный Спросил, где тот был - Я был здесь и был Бог весть где и посреди
Я с ветром говорил Мои слова уносились вдаль Я с ветром говорил но он не слышал меня не мог он слышать меня
Я смотрю жизнь внутрь снаружи что вижу я? Все в смятеньи и надежд нет вокруг меня
Но ты не властен я бесстрастен ум мой не мути Не обучишь пути лучше лишь время уйдет
ЭПИТАФИЯ
Стена - та, где пророк писал, уже по швам трещит. На инструментах смерти - жизнь, свет солнечный блестит. Когда нас всех на части рвут кошмары и мечты, кто будет лаврами венчать, если и крик застыл?
Меж створами ворот судьбы росток времен упал и вскормлен был делами тех, кто узнан и кто знал. Знание - опасный друг, коль правил нет для нас. Я зрю судьбу людей Земли в руках глупцов она.
"Смятенье" - начертано будет на краю излома тропы моих лет. Если будет так, мы можем со смехом сесть, но боюсь, что завтра буду плакать. Я боюсь, что завтра буду плакать.
ЛУННЫЙ ЗАЙЧИК
Лунный Зайчик пляшет сиротливо на порогах. Бедный Зайчик видит сны под сенью старой ивы.
Шепчется в лесу паутинных струн, дремлет на ступеньках фонтана и серебрит ритм песням птиц ночных, на вершине солнца ждет рано.
Лунный Зайчик собирал цветы в старинном парке. Один Зайчик унесется эхом этой ночи.
С ветром уплывал он, одет в туман, камешки ронял на круг солнца, с духами зари в прятки он играл и все ждал улыбки от солнца.