Дралось
некогда
греков триста
сразу с войском персидским всем.
Так и мы.
Но нас,
футуристов,
нас всего – быть может – семь.
Тех
10 нашли у истории в пылях.
Подсчитали
всех, кто сражен.
И поют
про смерть в Фермопилах.
Восхваляют, что лез на рожон.
Если петь
про залезших в щели,
меч подъявших
и павших от, –
20 как не петь
нас,
у мыслей в ущелье,
не сдаваясь, дерущихся год?
Слава вам!
Для посмертной лести
да не словит вас смерти лов.
Неуязвимые, лезьте
по скользящим скалам слов.
Пусть
30 хотя б по капле,
по две
ваши души в мир вольются
и растят
рабочий подвиг,
именуемый
"Р_е_в_о_л_ю_ц_и_я".
Поздравители
не хлопают дверью?
Им
40 от страха
небо в овчину?
И не надо.
Сотую –
верю! –
встретим годовщину.
[1919]