Со щёк стирает слёзы с пудрой
И любит жуткие стихи.
РАЗГОВОР
Мне звонят, говорят: – Как живёте?
– Сын в детсаде. Жена на работе.
Вот сижу, завернувшись в халат.
Дум не думаю. Жду: позвонят.
А у вас что? Содом? Суматоха?
– И у нас, – отвечает, – неплохо.
Муж уехал, – Куда? – На восток.
Вот сижу, завернувшись в платок.
– Что-то нынче и вправду не топят.
Или топливо к празднику копят?
Ну и мрак среди белого дня!
Что-то нынче нашло на меня.
– И на нас, – отвечает, – находит.
То ли жизнь в самом деле проходит,
То ли что… Я б зашла… да потом
Будет плохо. – Спасибо на том.
* * *
Он встал в ленинградской квартире,
Расправив среди тишины
Шесть крыл, из которых четыре,
Я знаю, ему не нужны.
Вдруг сделалось пусто и звонко,
Как будто нам отперли зал.
– Смотри, ты разбудишь ребёнка! –
Я чудному гостю сказал.
Вот если бы лёгкие ночи,
Весёлость, здоровье детей…
Но кажется, нет средь пророчеств
Таких несерьёзных статей.
* * *
Когда тот польский педагог,
В последний час не бросив сирот,