твое дело – скрипки босые плечи.
Твое дело – звон.
Твое дело – звук.
Твое дело – рук не согреть любимой.
Остается – бег. Остается – круг.
Остается музыки сердцевина.
Остается звук – как пшена посев.
Остается звон – по дороге дольней.
А тебя не ждут:
Позабыли – все!
Исключая тех, кто вообще не помнил.
Письмо полковнику, которому не пишут
Еl coronel…
no tienе…
le escriba…
Сезон дождей.
Костюм не по погоде.
Он ждет чудес от каждого прилива,
не зная, что их не было в природе.
Колумбия. Перевороты. Сырость.
Голодный кофе на обед и завтрак.
И почтальона жжет его настырность:
– Вам писем нет.
не приходите завтра!
Но он придет, свободен и зависим
от вечности и петушиной бойни.
– Хоть вам никто не отправляет писем,
вы все равно дождетесь их, Полковник.
*el coronel no tiene quien le escribа –
Полковнику никто не пишет (Г.Г. Маркес)
Умер Егор Летов
Ровно сегодня погибла эпоха.
Смелый ведущий успел приобщиться.
Из телевизора
новеньким вздохом
смерть разлетелась по блогам и лицам.
В праздничность сайтов.
В рекламы.
В рингтоны.
Смирная новость – не жжет и не жалит.
Люди,
скажите,
а стыдно потом вам?
Или вам стыдно вообще не бывает?
Несколько суток – и будут делиться:
в залах суда
и в дерьме мемуарном.
Сколько их будет
друзей-очевидцев