Скромный король поправляет хвост.
Он торопился –
Он опоздал!
Мы остаемся –
до самых звезд.
Мы остаемся!
Дари поклон
каждому дереву и –
строке.
Если запойно считать ворон,
совесть
уходит
рывком
в пике.
Если дражайшим назвать цемент,
вряд ли получится сон-вода.
Милый,
смотри,
за десяток "нет"
в банке дают
броневое "да".
Чувствуй!
Решайся!
Линкором лент!
Поездом снега!
Зонтом!
А то,
может, последнюю из комет
держишь за ломкий рукав пальто!
«Я к тебе не чувствую… Прости»
Я к тебе не чувствую… Прости.
А когда-то чувствовать хотела.
За любовью ездить на такси.
Рисовать ресничные прицелы.
Я к тебе не чувствую. Ударь.
Так тебе, пожалуй, будет проще
видеть, как линяет календарь
на рассветом раненую площадь.
Я к тебе не чувствую. Гори!
То ли тишина случилась, то ли
мы остались времени внутри,
мы остались шрамами на горле.
TheEnd
Все эти книги
никто
не купит.
Все эти вены
никто
не взрежет.