на право предпоследнего звонка.
* * *
Ходит по кухне и говорит мне:
"Не умирай. Это так не модно"
По телевизору стонет Бритни,
на мониторе повисли "Окна".
– Хочется выть…
– Так повой, лапуля.
Хочется бросить – с балкона в осень.
После поймать.
От избытка дури
долго лечить, чтобы снова бросить.
Каждая ночь
как начало рая.
Все остальное – спагетти-вестерн.
Не отпускаю.
Не отпускает.
– Честно не будешь?
– Конечно, честно.
* * *
Задохнись от наркотиков.
Или от скуки.
Все равно не найдёшь свой потерянный мир.
Я смотрю на твои волокнистые руки
и уже не пугаюсь наличию дыр.
Я смотрю на глаза,
дорогие до смерти.
Каждый отблеск огня по-особому лжив.
Я уйду.
Ты уйдёшь.
И кого пожалеть мне,
если каждый из нас одинаково жив?!
Я не буду жалеть. – Тем не менее, жалко.
Мне тебя не спасти.
Ты меня не простил.
Я смотрю, как ты плавишь себя зажигалкой,
и тихонько реву от отсутствия сил.
* * *
Погонов тишины погонным метром
зима коснулась будто невзначай.
Природы торопливый архитектор
неслышно форматировал печаль.
…И падал снег.
На небо и на крышу.
По витражам зазубренных домов.
Не приходи. – Я больше не услышу.
Все голоса изучены давно.
Не приходи.
От ёлочных объятий