Укороченный век - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 1
Укороченный век - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 1
На этой страшной высоте,где прерывается дыханье,мы не поем, и только те,кто может, говорят стихами…
Алла Головина
И Марк мне скажет: — Почему ты здесь?..
Анатолий Штейгер
«Ты опять расставляешь акценты, без жалости бьешь…»
Ты опять расставляешь акценты, без жалости бьешьЭту мерзость, что верует в деньги и проклята Богом,Эти души больны — в них живет неприкрытая ложь,Рядом бесов полно и терзает сознанье тревога.И как мало людей, на которых хотел быть похож,Совершенство из этого мира спешит торопливо.Позабыв, что предсмертие рядом — кого-то всё ждешь,И пытаешься что-то еще дописать терпеливо.Что успеет, то выведет быстро и четко рука,Но ты знаешь, всё — тлен, вспоминаешь всё чаще об этом…А редчайшие люди, летящие за облака,Постигают всю суть непонятного горнего Света.Нам неведомы сроки уходов, прощаний, утрат,Только слезы безмолвно стекают по сомкнутым векам,По закрытым глазам. И никто не вернется назад.Ты остался один на один с укороченным веком.
«Переступая через числа…»
Переступая через числа,Чрез месяцы, через годаМы ощущаем: мало смыслаОсталось. Будто в никуда,В ночи соскальзывают души,Им больше некому помочь…Всё призрачней, всё тоньше, суше,И пустоты не превозмочь.Мы вновь склоняемся над чашей,Судьбы (О, как ее разбить!..),Чтоб бесконечность боли нашейИз бездны бытия испить.
«Скотству этой жизни поражаться…»
Скотству этой жизни поражатьсяТы катастрофически устал.Опостылело здесь отражатьсяВ сотнях расколовшихся зеркалЖизни, что пошла вразнос, не жалко,(Жалко только душу иногда).Химерических событий свалка —Бред, которым дни полны всегда.Механическое сердце бьется,Ты его отчаяньем взорви…Пусть лишь прах да пепел остаетсяОт надежды, веры и любви…
«Я не люблю насмешек и усмешек…»
Я не люблю насмешек и усмешек,Я сам, как вы, оскалиться могу.Но вы напоминаете мне «пешек» —Давнишних перебежчиков к врагу.С улыбкой все дойдете до маразма,До рабства, говоря по существу…Я, холодно-надменный яд сарказма,Предпочитаю злому шутовству…
«Ничего невозможно исправить…»
Ничего невозможно исправить,Даже если ты гибель не ждешь.Даже горе поможет добавить,Лишь печаль в эту жалкую ложь.Забывая и вновь вспоминаяТы неясные тени творишь,И о будущем все-таки зная,Погружаешься в звездную тишь.Ты допишешь осенние строки,Будешь пить из бокала тоскиЗа покой самых близких-далеких…И за то, что живешь вопреки…
«Он умирал в забытом Богом Йере…»
Памяти Г.В. Иванова
Он умирал в забытом Богом Йере,Он не мечтал о кондиционере —Поэту было некому помочь.И дул горячий ветер преисподней,А он глядел грустнее и свободнейВ расплавленную солнцем злую ночь.И задыхался тихо, постепенно,Зато в стихах он шел за грань вселеннойИ каждой строчке был так горько рад.Предчувствуя в Россию возращеньеИ, может быть, Господнее прощенье,Он забывал французский, южный ад.
«С укороченным веком спорь…»
С укороченным веком спорь —Забирает из вен всю кровь,И становится цветом зорь,И тебя воскрешает вновь.Для того, чтоб развеять в пыль,Для того, чтоб посеять страх,Превращая кошмары в быль,С горькой гордостью на устах.Чтоб от старых обид так жглоИ саднило в больной груди.Чтоб ты видел большее зло,Что скрутило в петлю все пути.А пока жизнь еще течет,Бьется жилкою у виска,Мир готовит душе свой счет —Поступь времени так «легка»…
«А я всё пылю да по старым дорогам…»
А я всё пылю да по старым дорогам,И мнится мне — путника смерть не берёт.Но точно, когда-нибудь, спросится строго —За каждое слово дан будет отчёт.Неверных шагов я боюсь, но не очень,Ведь могут и помыслы в ад привести…А впрочем, каркас этой бездны так прочен,Что, кажется, некуда больше идти…
«А здесь город бесов, меняющих маски…»
А здесь город бесов, меняющих маски,И солнечным летом лишь серые краски —Судьбы отпечатки на каждом из нас.Ты душу меняешь на мертвые вещи,И мир покрывается сеткою трещин,Так часто невидной за спешкой для глаз.Иллюзию жизни бессмысленным трёпомПоддержишь, а после сквозь годы, галопом,Скорей в суету, в бесполезные дни.Так хочешь всегда все дела переделать,И нервно ты дергаешь бедное тело,Уставшее бредить в тисках западни.Меняются лет беспокойные числа,Всё больше вранья, что отсутствие смыслаЗаполнить пытается — сделав фантом:И счастьем из пластика нового быта,С утра дрессирует борьбой у «корыта»,Пока не уложит тебя под крестом.
«Забытый уголок судьбы…»
Забытый уголок судьбы,Печаль и радость звуков струнных,Куда стекаются мольбы,Где ты, мерцающий и лунный,Поешь о вечном торжестве,О странной неземной награде,Для тех, кто жив в беззвучном аде —В больном, нелепом колдовстве.
«Болезненный, больничный бред…»
Болезненный, больничный бредИ полночь, чтобы впасть в прострацию…Души невыразимый светВо тьму уходит, в эмиграцию.Мы не уславливались так —Само собою получается:Когда банальнейший пустякВ беду от скуки превращается.Как жаль, помочь уже нельзя —Судьба строжайше позаботится…И намагчинена стезя,Где сердце — вдруг — и остановится.
«Всё нормально, спокойно…»
Всё нормально, спокойно —Мы из разных миров.Я ценю гордость слов —В них скрывается тайна…Ну а Вам всё равно,Что когда-то с судьбоюСтрочки свяжут собою…Вы погибли давно.Вам спешить, как всегда,«По делам», быть всё краше…Воплощения ВашиУпадут в никуда.
«А смерть — лишь отдых от себя…»
А смерть — лишь отдых от себя,От страшных жизни перегрузок.Так коридор событий узок,Что ты проходишь, не любя:Пространство, время и людей,Которым нравятся монетки,Лихого зла марионетки —Носители дурных затей.От неизбежного вранья,Одна защита — крест в ограде…Но ты всё здесь, в зловещем градеЗемном, под крики воронья.
«Смахнуть фигуры с шахматной доски…»
Смахнуть фигуры с шахматной доскиИ выбросить иллюзий барахло.Куда бы бытие не завлекло —Мне не спастись от горестной тоски.А нервы раскаленные шалят:Душа погружена то в свет, то в тьму,И дарит сумасшедшему умуНапевов и напитков терпкий яд.Состав судьбы стремится под откос,Зря суетится денежная вошь.Жизнь стоит ровно полустертый грош.И этот мир давно идет вразнос…
«А ты из угольных пластов…»
А ты из угольных пластов,Из каменно-угольной эры,И не понять: какой ты веры,Раз к мородобою ты готов,Причем в любое время суток:По пьяни или просто так…Звериный взгляд, большой кулак,А так к деньгам ты очень чуток.И поклоняясь иногдаЧужому в суете успеху,В любом увидишь ты помеху,И копишь зависть, как всегда.
«Зря душа ты к телу прикипела…»
Зря душа ты к телу прикипела,Всё одно — назначен смертный путьЖизни, что скитается без дела,Но сумела в бездну заглянуть,И отпрянуть. Только было поздно —Стало всё вокруг наоборот,Стало небо больше тёмно-звёздным,Ночь сменила дней круговорот.И с тех пор ты, сам себя не зная,Много лет подряд идешь сквозь сон…Забывая или вспоминаяСтолько слов, событий и имён.
«Я всё учусь у Смерти умирать…»
Я всё учусь у Смерти умирать,«Травлю» себя почти оскюмороном.Жизнь из картона стоит разодрать,И биться, — «до последнего патрона».Я всё учусь у Смерти умирать,Уже достигнув точки невозврата,Былых стихов-мечтаний злая ратьСо мною, — «до последнего солдата».И пусть я недостаточно хорош, —И холодно на Смерть в ночи взираю…Но всё-таки — я презираю Ложь,А значит — я свободным умираю.
«Я ненавижу искусственный свет…»
Я ненавижу искусственный светЧасто мерцающий в ваших глазах,Осточертело течение лет,Даже в ночных кружевных небесах.И вот я дорогой опять прохожуТеней, туманов, и сновидений.Но больше к вам я не подхожуС меня довольно своих видений.Мой Третий Рим рассыпался в прах,Меня накрывает неопределенность…И я в туман превратился, и в страх.По мне так несчастная лучше влюбленность.Пускай всё случится не эдак, а так…Шальной судьбы вернейшее словоСравняет всю жизнь, но и это — пустяк,Ведь я узрел вероятность иного…
«Как фаталист, покорен я судьбе…»
Как фаталист, покорен я судьбе,Как ветром принесенной непогоде…Уходит год, а что в прошедшем годеМной сделано? Измерив по себеНелепых дней сплошные неудачи,И следом за бегущею строкой,Я ставлю сердцу новые задачи,Хотя оно обручено с тоской,Во всём сквозящей, сквозь мои старанья,Но видит Бог, иначе я не мог…Великому искусство умираньяУчась я так прилежно изнемог.
«…А жизнь, как потерявшийся щенок…»
…А жизнь, как потерявшийся щенокКладбищенский, бредет себе куда-то…И на ветру колышется венок,О прошлом вновь напомнив без возврата.Никто не помешает здесь тебе,Космическая радует прохлада…Ты чувствуешь: покорно всё судьбе,Кружащейся в потоке листопада.Для размышлений наступил сезон:Раздумий частых неопределенностьЗапутана, как странный, тяжкий сон…Но как легка твоя уединенность!
«Средь бытовых подробностей…»
Средь бытовых подробностейИ мелочных деталейВсе мы без всякой скромностиВо тьме такими стали.Среди обычной кутерьмы,Почти как привиденья,Скользим по граням века мыВ реальность сновиденья.Не остается ничего:Лишь только Смерть и Слово…И Воскресенья торжество,Хоть и оно не ново.
«Жизнь — это горе, это смерть…»
Жизнь — это горе, это смерть,Я верен навсегда печали,Я бьюсь о ледяную твердь,Гляжу в космические дали.Скупые горькие словаОпять отмерила эпоха.Трещит от боли голова,И на душе так скверно, плохо.А рядом череда тенейДавно подернутых туманом,Судьба, забвения подлей,С безумцем поделись обманом,Хоть я не верю ни за что,В твои надежды и мечтаньяНо вслед отчаянью, ничтоПридет, убив воспоминанья.Я ненадолго оживу,Каким-то призраком, мне надоНа миг прорваться в синевуНебес, ведь жизнь — преддверье Ада.
«Всё выходит по раскладам и по бедам…»
Всё выходит по раскладам и по бедам.Оглянись-ка, кто бредет за нами следом?..Или он уже давно живет в сознаньеПревращая жизни муть в воспоминанье.Ни о ком и ни о чем не беспокойся —Боли нет, а смерть так близко — что не бойся…Можно лишь покуролесить до рассвета,Запивая грусть вином — прощаться с летом.Говорить опять банальности друг другу —Как всегда идя по замкнутому кругу.
«Так призраки встают из снов…»
Так призраки встают из снов,Небытия не замечая…Узор судьбы давно не нов —Ты усмехаешься, встречая,Всё тоже мелочное зло,Что души кружит карнавалом,Но здесь тебя почти не стало,А вот туда не занесло…Не забирают никуда,Болтаешься по промежуткамНелепой жизни — подлой, жуткой,Развоплощаясь навсегда.Быть может, это чья-то месть,Когда ты принужден куда-то(Достигнув точки невозврата),Идти, как будто бы ты есть.
«Редко выйдешь из своей квартиры…»
Редко выйдешь из своей квартиры,Даже если очень позовут…Берегись глядеть в сознанья дыры —Там такие сущности живут…Не поспоришь — все мгновенья грубы,Смутны, смысл никто не разберет.Но в усмешке изогнулись губы —Точно знал, что будет наперёд…Время незаметно пролетаетСыплются мгновенья до конца…И пред смертью страх не покидаетЧёрствую душонку подлеца.
«Я занимаюсь немного другими “делами”…»
Я занимаюсь немного другими «делами»,Смысла которых вам всем не постичь никогда:Вместе с надменными и одинокими снами,В самую полночь иду, где так светит звездаХолода, смерти, отчаянья, горя и боли,Там, где космическим льдом станет вскоре душа.Вам не понять, как судьбою такой я доволен,Как же от счастья дрожу я здесь еле дыша.Все оттого, что родные почудились лица,Там, за границей миров: далеко — далеко…Те, что так искренне могут любить и молиться.Те, с кем мне будет всегда и светло и легко.
«Ты всё прочтешь, что надо, между строк…»
Ты всё прочтешь, что надо, между строк.Я крохи бытия довыбираю,Доучиваю жизненный урок,И бесполезно, грустно умираю.А впрочем, что ни говорю, покаСтучится сердце, хоть и аритмично —Невидимая, тонкая рукаЕго сжимает странно-иронично.Мне кажется, что надо уходить:Легко, непринужденно, незаметно…Но что-то держит… может погодить?Домучиться, чтоб знать — что всё не тщетно?..
«Бедная душа, кому всё надо…»
Бедная душа, кому всё надо —Эти чувства, мысли и слова?Ты откликнись, если вдруг жива…Ведь не стало никакого ладаМежду тем, что изнутри горит,А снаружи тлеет, просто тлеет.Сердце все одно не уцелеет,Хоть об этом и не говорит.Нечего теперь на жизнь пенять…Пусть она разбилась на осколки,Что, конечно, очень-очень колки,Но не стоит ничего менять.Это плата за ночной кошмар —За печаль и грусть прозрений странных…За дороги из дождей туманных,За стихов обманно-чудный дар.
«Ты в общем-то отчаянно спокоен…»
Ты в общем-то отчаянно спокоен —И привыкаешь к смерти всякий раз,Когда осознаешь, что мир устроенНе ради блеска наших странных глаз.Чтоб не забыть, откуда ты и кто тыВ бесовской скуке, грязи и тиши…На вкус попробуй ледяные нотыКристаллов лет. И пепел от душиРазвей во тьме, отправь подальше к звездам,В роскошную, космическую ночь…И не забудь, что рано или поздно,Ты пошлость мира должен превозмочь.
«Ветер теребит степной ковыль…»
Ветер теребит степной ковыль,В воздухе стоит свинцовый жар.Апокалипсическая пыльПроникает в горло, как кошмар,И мешает важное сказатьЧто-то очень дорогое мне:Воедино нити лет связать,В гробовой надмирной тишине.Раз из этой жизни ничегоНе выходит — я иду на смерть.Жуткое творится волшебство:Дух, оставив тело, мчит сквозь твердь —К дальним далям, к темным небесам,Где мерцает множество огней.Где земные глохнут голоса,И о вечном память все сильней.
«Молодость — ведь ты была когда-то…»
Молодость — ведь ты была когда-то —Сгинула в провинции глухой,Все твои рассветы и закатыСтали поэтической трухой.Я ушел от разных наважденийВ горя очищающий огонь.Через череду полночных бдений,В вечность протянув свою ладонь.Глядя в пустоту, без всяких шансовВ жизни никуда я не спешил,Сочинял мелодию романса,Для разбитой на куски души.
«Этот мир, как всегда, не без беса…»
Этот мир, как всегда, не без беса,А точнее — бес властвует в нем…Это значит — твои интересыОсвещаются адским огнем.Наступила иная эпоха —Власти зла безо всяких проблемДальше будет всё хуже, и плохоДальше всё станет плохо совсем.Никогда не бывало такого,Но когда-то ведь нужно начать…Маховик раскрутился… иногоТы не сможешь уже повстречать.В этой жизни прогорклой и мерзкой,Строя планы — поглубже смотриВ проходящих, с усмешкою дерзкой,Выжигая себя изнутри.
«Жара. Расплавленное тело…»
Жара. Расплавленное телоВедет туда, бредет сюда.Пока тебе не надоелоТы дышишь здесь, не без труда.И только пот с тебя стекает,А в остальном — обычный ад.И мысль уже не отвлекаетОт скучных взглядов наугад.И ничего не понимая,Живешь, как тысячи других…С блаженством чуда принимая,Зашедший в гости жуткий стих.
«Лето, вентилятор и обуза…»
Лето, вентилятор и обузаЖизни, что висит над головою…И больная от безделья музаМается банальной скукой злою.И на кухне чайник свиснет резко,Ты подскочишь с матерным словечком,Колыхнется быстро занавеска,Ты найдешь уютное местечко,Не спеша, спокойно выпьешь чаю,Скажешь: «Ну и что, что все так пусто,Просто эту жизнь не замечая,Чувства превращаются в искусство».Остается только теплый вечерИ ночей приятная прохлада,Ожиданье с неизвестным встречи,И все то, чего уже не надо.И, скользнув по краешку страницы,В поисках неведомого слова,Тихо улетают души-птицы,В вечность, отрешаясь от земного.
«Лето жаркое тает в ладонях тоски…»
Лето жаркое тает в ладонях тоски,Словно жить по-другому уже не с руки…Ты заброшен в провинцию тягостных лет,Из которой, как водится, выхода нет.Несмотря на нелепости прожитых дней,И присутствие рядом печальных теней,Ты под нос себе что-то все время поешь,И спокойно в полночную вечность идешь.Лишь отчаянья светит порою звездаУвлекая тебя в никуда, в никогда…Превращается жизни кошмарная быльВ бесконечного космоса темную пыль.Остается немного до самого дна:Пара брошенных фраз и бокалов вина.И когда этот мир соскользнет в пустоту,Ты, возможно, поймаешь его на лету.
«Жизнь уходит, как вода в песок…»
Жизнь уходит, как вода в песок,Между никому ненужных строк.Между слившихся безумных днейИ ночных, безрадостных теней.Так с тобой легко играет зло,И тебя зачем-то занеслоВ край, где стынут годы и века,И провинциальная тоска.Повернись к предвечному огню,Сумрак губит души на корню,Оставляя только грусть и боль,Умножая все мечты на ноль.А теперь пойди себя найдиВ мареве тревожного пути.Сквозь сознаний муть и городаПроступает древняя беда.Пропуская через сердце ток —Открывая горечи исток.
«Меня странная гложет тоска…»
Меня странная гложет тоскаКак собака любимую кость,Точно маятник жалость и злость,И летят в никуда облака.Ни к чему теперь даже мольбы,Все смешалось, все переплелось.Жизнь прожгла мое сердце насквозь,Я не баловень этой судьбы.Веет холодом знаков и снов,От которых никак не уйти,И свободой лирических слов,И простым предсказаньем пути.На дорогах отчаянных лет,Где все те же несчастья и боль,Где, сыграв до конца свою роль,Я исчезну — ненужный поэт.
«В нашей жизни всё — банальности…»
В нашей жизни всё — банальности,Суета и пустяки,Даже проблеск инфернальностиНа поверхности тоски.Даже лучшие стремленияИ порывы, в свет шаги —Лишь о прошлом сожаления,На штрафные вход круги.Так и бегаешь в бессмыслице,Глядя в небо иногда.Как другие — кто здесь числится:Дети, дамы-господа…
«Надо просто жить спокойно…»
Надо просто жить спокойно,Больше спать и меньше есть.И все то, что недостойноОбходить. И словом честь,Не бравируя ни разу,Потихонечку дышать.И всеобщую заразуС безнадежностью мешать.И, конечно, легкий трепетВечно ледяной тоскиНе менять на тленный лепет,Мишуру и пустяки.
«Очередной безрадостный денек…»
Очередной безрадостный денек —Один из множества безликих лет.В душе погас тоскливый огонек,Как будто бы души уже и нет.Но есть огонь, летящий с высоты —Возмездие пылающих небес…Я полон совершенной пустоты:Не продаюсь. Ты понял это, бес?!.
«Найдут ли строчки “адресата”…»
Найдут ли строчки «адресата»Иль просто канут в бездне лет…До этого мне дела нет.Я эту блажь изжил когда-то.А полустертая о твердьДуша хрипит: «Я не приемлю,Ни эту жизнь, ни эту Землю.Прости, я выбираю Смерть».
«Построим мир на вероятностях…»
Построим мир на вероятностях —На вероятностях иного…Не забывая о превратностяхДуши, что, может, станет Словом…А дальше будет всё, что сказаноДавно: и не тобой, не мною,И то, что было тайной связано,Вдруг воссияет ледяноюБлагою Вестью, и морозамиУдарит в хрупкое стекло…На кладбище придешь ты с розамиРасскажешь, как ей «повезло».
«Очистить музыку-мечту…»
Очистить музыку-мечтуОт шума улиц наносного,Из хлама бытия дневногоТихонько кануть в темноту.Где в смертный час легко найдут,Отыщут в закоулках жизни…Принадлежа иной отчизне,Ты позабудешь смысл минут.Еще немножечко, чуть-чутьСует бессмысленного века…И ты уйдешь из человека —Душа — в далекий Млечный путь.
«Опасайся банальной и страшной людской доброты…»
Опасайся банальной и страшной людской доброты,Ты увидишь — за нею легко появляется зло,Даже лучше уйти в одиночество, в сны пустоты,Чтоб не видеть какое избрали «друзья» ремесло.И не нужно стихов — ты сказал то, что должен — молчи.Губы сохнут от горечи, волосы в цвет серебра…И надломлены жизни банальной стальные ключи,И смертельной петлей закрутилась дорог мишура.Все потеряно — время извлечь из прошедшего суть —Словно полный отчаянья взгляд из ночного окна…Где-то там, за границею дня, завершается жуть,И в груди остывает последней строкой — тишина.
«Вот и пришло мое время проститься…»
Вот и пришло мое время проститьсяС белой бумагой, со строчкой напрасной.Больше нет поводов здесь суетиться,Дальние звезды сияют прекрасно.Дальние звезды все ближе и ближе,Так и влекут красотою нетленной…Я этой жизнью уже не обижен,Развоплощаюсь по граням Вселенной.Я благодарен — читатель случайный —То, что со мною ты был в эти миги.Дальше пойдем мы сквозь разные тайны:Я — через вечность, а ты — через книги.
«От предсмертного завтра не скрыться в своих подземельях…»
От предсмертного завтра не скрыться в своих подземельях,Все острее предчувствие самой последней тоски.И находит какое-то оцепененье бездельяПеред белой бумагой, что больше не хочет строки.Да и ты не нуждаешься больше в словах, в утешенье.Всё равно все солгут — это загодя ясно уже…Эта жизнь обернулась крушеньем надежд, пораженьем,Растворилась в кошмаре, увязла в ночном мираже.И с неё ты спросить уже больше не сможешь, не вправе,Отчего не сложилось иначе… Другой человекПоправляет очки в металлической тонкой оправе,Чтоб вглядеться чуть с горечью в наш укороченный век.