Там есть сады, монастыри, уставы
Монастырей, прямые лады и
Слова прямые – пой, как соловьи!
Только не все очистили уста вы.
Есть 64 гексаграммы,
Есть ритуал – единственно, что
Знать должно в поднебесной всем как то,
Без чего прах, носимый по ветрам мы.
Он – неба Императора и доблесть,
И облаченье, ясный чей покой
Мир отразил, как зеркало. Рукой
Коснувшись, пыль сотри с него – есть проблесть?
Должны плодоносить поля с садами,
И как верны потоку берега,
Так верно, что наскочит на врага
Единорог за срам свой со стыдами.
Вселенной сокровенные законы,
Гармония всей тьмы вещей вокруг
Сокрыта в книгах, свитки же, мой друг,
Со мной хранят небесные драконы.
Нахлынувшие с севера монголы
На маленьких гривастых лошадях
Свели на нет – увы! что делать? ах! -
Все меры Сына неба. Земли голы.
В кострах горят деревья вековые,
Безумец мёртв и тот, умом кто здрав.
Убит привратник. Он-то чем не прав?
Все женщины от них едва живые.
Орда пошла на юг. Зверей коварней,
Свиней невинней. Утром прадед мой
Спас книги. В башне долго можно с тьмой
Бороться… О, эпохи цвет досвинней!
Нет дней в моих очах. Так много полок
И так мало лет жизни… Сон, как пыль.
Чем обмануться? Миф ли в свитке, быль,
Весь день сижу я в башне, свет где долог.
И то правда: жить лучше, не читая.
А утешаю я себя лишь тем,
Что для того, кто видел их тьму тем,
Всё с вымыслом слилось. Блажу, мечтая!
Как в грёзе вспоминаю, чем был город
Прежде орды и чем он стал теперь.
Затворник я дверенеотоперь.
Периный пух мечом зачем-то вспорот…
Кто запретит мне грезить, что однажды
Я вникну в суть вещей и нанесу
Рукою знаки, как гроза росу,
Которая избавит дол от жажды?
Моё имя Шианг, хранитель свитков,
Возможно что последних, ибо нет
Вестей – что с Сыном неба? Звёзд-планет
Дитя от крепких спит, небось, напитков…