Часы и голоса - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 3
Часы и голоса - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 3
СТИХИ
«Веселитесь! Звените бокалом вина!..»
Веселитесь! Звените бокалом вина!Пропивайте и жгите мильоны.Хорошо веселиться… И жизнь не видна,и не слышны проклятья и стоны!Веселитесь! Забудьте про все. Наплевать!Лишь бы было хмельней и задорней.Пусть рыдает над сыном голодная мать.«Человек, demi sec[1], попроворней!»Веселитесь! Зачем вам томиться и знать,Что вдали за столицей холодной?Пальцы собственных рук он готов искусать,Этот люд, люд бездольный, голодный.Веселитесь! И пейте, и лейте вино,И звените звучнее бокалом,Пусть за яркой столицей — бездолье одно,Голод страшный с отравленным жалом;Пусть над трупом другой возвышается труп,Вырастают их сотни, мильоны!Не понять вам шептаний измученных губ,Непонятны вам тихие стоны!
1912
Петербург
«Надо мной светит солнце горящее…»
Надо мной светит солнце горящее,Светит солнце горящее мне,В бесконечную даль уходящееПоле в жарком и ярком огне.А вдали, где волнистые линии,Уплывая, впились в небосклон,Расцветают кровавые лилииИ доносится жалобный стон.Кто-то там, надрываясь от тяжести,Истомленный, угасший идет,Изнывая по маленькой радости,Что так страстно, но тщетно он ждет.Море ржи так красиво колышется,Так красиво колышется рожь.Тихий голос мучительно слышится:«Нет! Напрасно ты радости ждешь!»
1912
Петербург
В развалинах Ани
Мы въехали верхом в разрушенные стены,Остатки древнего величия Ани.Казалось мне, что вот — затеплятся огни,И город зашумит, восстав живым из тлена.И загудят опять забытые арены…Но день был тих, как ночь, мы ехали одни,Над нами веяли исчезнувшие сны,А здесь, внизу, все шло без перемены.Заброшенные в древний мир судьбой,Среди руин церквей бродили мы, как дети.Над нами свод небес прозрачно-голубой,Он был свидетелем промчавшихся столетий.А тени их, уставши от бессмертья,Ворвались в жизнь веселою гурьбой.
1912 Карс
«Под свист, улюлюканье, адский хохот…»
Под свист, улюлюканье, адский хохотБелоснежных зубов и ртов озорныхПой, не боясь прослыть скоморохом,О самых первых чувствах своих.Пой о щенках с перебитыми лапами,О любви, поруганной когортой самцов,О покинутых девушках, любивших свято,О младенцах, оторванных от грудных сосцов.Пой о простых слезах человеческих,О судорогах тоски вековой.Пой о четырежды изувеченных,О лежащих на каменной мостовой.И чем горячей будет песня эта,Тем холодней ее примет мир.И первыми тебя осмеют поэты,Превратив твою горькую песню в тир.
1913
Мой Карс
Меня дразнили мальчишки,Высмеивая мой Карс:«В нем пыльно и скучно слишком,Не то что в столицах у нас».Я отвечал им: пусть яДо ваших столиц не дорос,Я рад, что в глухом захолустьеМне летом жить довелось.В столицах тенистые паркиИ важные господа,А в Карсе пыльно и жарко,Но веселы мы всегда.Шарманщик живет привольно,Хоть нет за душой ни гроша.Никто не крикнет: «Довольно!Порядок не нарушай!»В огромных ваших столицахС печатью ума на лбуНайдется ли карская птица,Предсказывающая судьбу?Вытягивая билетик,Ты получаешь ответ:Проживешь на земле не столетье,А всего девяносто семь лет.Разве это не лучше всех парковИ причесанных улиц столиц?Ну и пусть у нас пыльно и жарко,Но зато столько сказочных птиц!
1913
Карс
«Я надену колпак дурацкий…»
Я надену колпак дурацкийИ пойду колесить по Руси,Вдыхая запах кабацкий…Будет в поле дождь моросить.Будут ночи сырые, как баржи,Затерявшиеся на реке.Так идти бы все дальше. ДажеЗабыть про хлеб в узелке.Не услышу я хохот звонкий.Ах! Как сладок шум веток и трав,Будут выть голодные волки,Всю добычу свою сожрав.И корявой и страшной дорогойБуду дальше идти и идти…Много радостей сладких, многоМожно в горьком блужданье найти.
1914
«Поют глупые птицы…»
Поют глупые птицы,Тает кружевной снег,Трескаются хрустальные льдинки,Пляшут солнечные паутинки.На набережной ругаются незлобноГрузчики песка и кирпича.Такое голубое небо,Как будто на гениальной картине,Изображающей боль и радостьКольцеобразной весны.Мне хочется кружиться до смертиВокруг поскрипывающих деревьевИ подбрасывать камушки в воздух,Совершенно прозрачный и голубой.
1914
Смерть неизвестного
Он стар и слаб. Никто его не знает.Пришла пора, должно быть, умирать.Царапает он камни и кусаетИ боль свою им хочет передать.Он корчится в лохмотьях на панели,Хрипит, закрывшись холстяным мешком.Проходят люди, и скрипят портфели,Кто вскинет бровь, кто поведет зрачком.Идут. Никто не убавляет шага.Жизнь — это жизнь, а смерть — лишь только смерть.И ветер шевелит трехцветным флагом,Тяжелым, горьким, как земная твердь.Нет, мысль не может, хоть убей, привыкнутьК полярным льдам душевной мерзлоты.Где ж сын его, который мог бы крикнуть:«Отец, отец, ужели это ты?!»
1914
Новгород
«Не степной набег Батыя…»
Не степной набег Батыя,Не анчара терпкий яд —Мне страшны слова простые:«Нет мне дела до тебя».Не убийца, злу послушный,Не кровавых пятен след —Страшен голос равнодушный:«До тебя мне дела нет».Не смертельные объятьяИ не траурный обряд —Мне страшны слова проклятья:«Нет мне дела до тебя».Не взметенная стихия,Не крушение планет —Мне страшны слова людские:«До тебя мне дела нет».Забинтовывая раны,И волнуясь, и скорбя,Слышу голос окаянный;«Нет мне дела до тебя».Я ко всем кидаюсь жадно,Жду спасительный ответ,Слышу шепот безотрадный:«До тебя мне дела нет».
1915
Пес
Откуда ты взялся — черный, кудлатый,Неимоверно славный пес?Жил ты бедно или богато,Где ты воспитывался и рос?На мои вопросы не отвечая,Ты только помахиваешь хвостом.В безлюдном кафе, за чашкой чая,Я раздумываю о житье твоем.Как человек, я тебя жалею,Общепринята жалость к бездомным псам.За окном — черноморский ветер веетИ волны подкатываются к берегам.Об этом подумал я не сразу,Но вдруг предо мною встал вопрос:Возможен ведь, правда, эдакий казус,Что ты жалеешь меня, как пес.И вот мы сидим — родные до боли,Один — за столом, другой — под столом,Я о твоей вздыхаю доле,Ты — о житье-бытье моем.
1915
Сухуми
«Не думай, друг, что лучшие плоды…»
Не думай, друг, что лучшие плодыВсегда сладки. Не так проста природа.Прими же терпкий плод. Узнай, что есть сады,Где хина иногда бывает лучше меда.Не только сахарные груши хороши,Возьми лимон, айву, кусты рябины.Скажу по правде: горечь для души —Немеркнущие краски для картины.Пока есть в мире хоть один калекаИ кто-то горько плачет в шалаше,О, сможем ли назвать мы человекомТого, кто горечи не чувствует в душе!
1915
Царское Село
У окна вагона
Я вижу выцветшие лица,Я слышу каждый вздох и шагБредущих длинной вереницей,Не помнящих родства бродяг.Под крик и плач грудных младенцевИ причитанье матерейИдут толпой переселенцыК теплу неведомых морей.Оставив маленькое тельцеРебенка мертвого — земле,Идут понуро погорельцыВ нерасплывающейся мгле.Я вижу грузчиков, лежащихВ изнеможенье, в смертный часОтдавших груз, принадлежавшийНе им, а одному из нас.Я вижу бурлаков на ВолгеИ слышу их глубокий стон,Я вижу странников убогих,Стучащих боязно в окно.Я рвусь к забытым и забитым,Отверженным, осиротелым,К живущим иль давно убитымИ до которых людям сытымИ именитым нету дела…Ищу тепла я в скорбных взглядах,Тепла, которого не сыщешьУ сытых, праздных и нарядных.Тепла забытых и забитых.Тепла живого душ открытых,Всех обездоленных и нищих.
1916
Смольный
Довольно! Довольно! ДовольноИстошно кликушами выть!Весь твой я, клокочущий Смольный,С другими — постыдно мне быть.Пусть ветер холодный и резкийРевет и не хочет стихать,Меня научил ДостоевскийРоссию мою понимать.Не я ли стихами молился,Чтоб умер жестокий палач,И вот этот круг завершился,Россия, Россия, не плачь!Не я ль призывал эти бури,Не я ль ненавидел застой?Дождемся и блеска лазуриНад скованной льдами Невой.Чтоб счастье стране улыбнулось,Она заслужила его.И чтобы в одно обернулосьТвое и мое торжество,Довольно! Довольно! Довольно!Кликушам нет места в бою.Весь твой я, клокочущий Смольный,Всю жизнь я тебе отдаю!
Октябрь 1917 г.
Петроград
Народ
В ушах еще звучат восторженные крикиНарода. В глазах еще горят веселые огни,И у трибуны море огневое.О страсть народная! О смысл великий!Одну лишь только ветку шелохни —И затрепещет дерево живое.
Петроград
1918
Петроград
Я помню день Октябрьского восстанья.Кипели площади. Дворец был пуст.С его дрожащих, побелевших устПоследние срывались содроганья.Дома пылали. Проносились люди.Чудовищно гремя, броневикиВстречали залпы спрятанных орудий,И кое-где щетинились штыки.Я помню дым, и небо, и тревогу,И мост Дворцовый, и веселый шумВосставших войск, взошедших на дорогуГражданских войн, великих дней и дум.
1918
Москва
От воздушного ли костра,От небесной ли синевы —Эти пышные вечераВозрождающейся Москвы.Я не помню такого сна,Я не видел таких чудес.Надо мной горит вышина,Подо мною воздушный лес.Эти пышные вечераВозрождающейся Москвы —Я, как пьяный, брожу до утраПо аллеям ее синевы.
1918
Сергею Есенину (Акростих)
Сурова жизнь — и все ж онаЕлейно иногда нежна.Раз навсегда уйти от зла,Гори, но не сгорай дотла.Есть столько радостей на свете,Юнее будь душой, чем дети.Едва ли это не судьба, —Сегодня мы с тобою вместе,Еще день, два, но с новой вестьюНам станет тесною изба.Игра страстей, любви и честиНесет нам муки, может быть.Умей же все переносить.
1919
26
Груз
Слова — ведь это груз в пути,Мешок тяжелый, мясо с кровью.О, если бы я мог найтиТаинственные междусловья!Порой мне кажется, что вотОни, шумя, как птицы в поле,До боли разрезая рот,Гурьбою ринутся на волю.Но иногда земля мертва,Уносит все палящий ветер.И кажется, что все на свете —Одни слова.
1923
«Милый голос, теплота руки…»
Милый голос, теплота руки…Вот и все. Наука и законы,Александры и Наполеоны,Это все — такие пустяки.Милый голос, чуточку усталый,И улыбка тихая во мгле…Чтобы быть счастливым на земле,Сердцу надо до смешного мало.Пусть же разорвут меня на частиИ на всех соборах проклянутЗа нечеловеческое счастьеЭтих изумительных минут.Милый голос, теплота руки…Вот и все: моря и океаны,Города, пустыни, царства, страны,Это все — такие пустяки.Милый голос, теплота руки…
1926,
Москва
В пути
Я шел и полз. Всего мне было мало,Глазами все хотелось зачерпнуть —И хризолит безмолвного Байкала,И ручейков серебряную ртуть.Как тешится порой судьба над нами —Я все забыл на несколько минутИ всматривался жадными глазамиВ Иркутск, запеленованный снегами,И Ангары кипящий изумруд.
1927
«Глаза слезой не затуманились…»
Глаза слезой не затуманились,Душа почти уже мертва,Не мы — друг другу чинно кланялисьОкаменевшие слова.Не верилось, что радость общаяКогда-то связывала нас,Ни по улыбке полусморщенной,Ни по движенью наших глаз.Глаза слезой не затуманились,Душа почти уже мертва,Не мы — друг другу чинно кланялисьОкаменевшие слова.
1929
Москва
Рок
Есть в жизни каждого один ужасный час,Его знавали скифы и Эллада,И от него не отрывали глазНи Вавилон, ни Фивы, ни Гренада.И нет такой твердыни на земле,Где б не стоял он, точно вещий призрак,Безмолвно копошащийся в золе,Как будто силясь дух усопших вызвать.То — час безмолвия, когда в душе у насНадежда рушится, как колоннада,Когда любви последний луч угасИ нам от жизни ничего не надо.Тогда осознаем мы, чуть дыша,Что чем любили глубже и полнее,Чем окрыленнее была у нас душа,Тем этот час разит сердца больнее.
1929
Феодосия
В бане
Здесь не увидишь никаких различийЗажиточности или бедноты,Здесь все равны, как птицы в стае птичьей,Спустившейся с небесной высоты.И мнится мне, — среди живых творенийОдин Адам на весь обширный зал,А остальное — только отраженьеЕго фигуры в множестве зеркал.Здесь все равны не только по закону:Энтузиаст, и скептик, и педант,Храбрец и трус, невежда и ученый,Крестьянский парень и столичный франт.Как предки наши в тоге иль в мундире,Устав от битвы, чтобы отдохнуть,На сутки заключали перемирье,Так здесь, пройдя тернистый долгий путь,Добро и Зло, Порок и Добродетель,За первенство, как на войне, борясь,Отбросили натянутые сети,Чтоб отдохнуть от ловли душ на час.На час один забыть нетрудно сущностьСвоей души, ведь нет к тому препон.Среди людей, друг другу спину трущих,Знак равенства. И здесь незыблем он.Здесь все равны на этот час единый.Но если бы, наперекор судьбе,Могли мы взять хоть несколько крупинокОт равенства природного себе!
1930
Без аналогий
Воскресните, Сократ и Аристотель!Платон, продолжи свой бессмертный пир.Не для того, чтобы ответить — кто ты,Зачем живешь и что такое мир.Скажите мне от имени науки,Как сердце на своем земном путиПеренесло все горести и муки,А счастья не смогло перенести.Как отличить мне волю от неволи,Поведайте мне, правды не тая.И почему не умерев от боли,От нежной ласки умираю я?
1932
Ленинград
Жажда
Как это сердце биться не устало,Уже пропевшее на все лады?И как мне быть? Мне мало, мало, малоТравы, и звезд, и солнца, и воды.От этой алчности мне страшно поневоле,Чего ты хочешь, знойная душа?Ты видела леса, дышала ветром в поле,И шум морей твою судьбу решал.Забыв о том, что я имею имя,Хочу одним движением руки —Стереть года и все, что было с ними.Как мел стирают с грифельной доски.Как это сердце биться не устало,Уже пропевшее на все лады,И как мне быть? Мне мало, мало малоТравы, и звезд, и солнца, и воды.
1935
Сочи
Арарат
Быть может, все, что видел я когда-то:Простор полей, и Тихий океан,И дней мятежных длинный караван, —Должно погаснуть, точно луч заката,Пред мраморной вершиной Арарата.Быть может, я пришел к заветной цели,И больше нет желаний никаких,И я стою у общей колыбелиМоей судьбы и судеб мировых.И все, что ум и сердце волновало,Смятение взволнованной души,Вдруг отошло, и в мертвенной тиши,Переливаясь радугой опала,Одна вершина предо мной сверкала.
1936
Ереван
Поэту
Галактиону Табидзе
Ты не чернилами писал стихи, а кровью,О солнце пел и ненавидел тьму,Служил стихом народу своему,Всегда смотрел вперед. Вот почемуУвенчан ты и славой и любовью.
1938
Франция
От карты Франции не отрываю глаз.Руан, Уаза, Монмеди и Сена.Страна горит. Безумье иль измена?И в этот задыхающийся часБезмолвна корсиканская арена:Наполеон приходит только раз.Как раненая львица, предо мнойБулавками исколотая карта.Но мысль летит сквозь пуль и ветра войНе к царственной гробнице Бонапарта.Чудесный образ в памяти встает —Уже не молодой, но вечно юной,Убитой, но не умершей КоммуныИ Франции воскреснувший народ.
1940
Баку
«Ни ограды, ни надгробных плит…»
Ни ограды, ни надгробных плит —Над тобой лежит земля сырая.Только солнце лист позолотит,Да промчится птиц далеких стая.Только ветер в страшной тишинеВдруг взметнется, словно боль осмыслив,При такой же каменной луне,Как при Ольге или Гостомысле.Первым встречным я хочу кричать,Заглушая скрежет вьюги стоном:«Без меня похоронили матьНа одном из кладбищ Апшерона».Улыбнитесь мне хотя на мигИль откройте собственное горе,Чтоб к чужим, как к близким, я приник,Как к своей единственной опоре.
1941
Кура
Сегодня ты зеленая, как море,То желтая, то серая, Кура.Ну может ли не испариться горе,Неумолимое еще вчера?Как фокусник, кидая свет и тени,Играет солнце бликами воды,Сирени нет, но запахом сирениНапоены незримые сады.Хочу застыть я вместе с этим мигом,Чтоб не было ни завтра, ни вчера,Чтоб век лежать, как мраморная книга,Перед тобой, зеленая Кура!
1943
Тбилиси
Сыну партизана, замученного фашистами
Заменю ли тебе я отца-партизана?Нет, родного отца заменить не могу.Но любовью своей залечу твою рану,Боль твою никогда не прощу я врагу.Я сжимаю твою полудетскую руку.В дни боев и она охраняла наш тыл.Я приму на себя твою горькую муку,Чтобы ты улыбнулся и горе забыл.Но страна о тебе никогда не забудет,Ни сестер полоненных, ни гибель отца.С материнской заботой всю жизнь она будетОхранять и лелеять сына бойца.Заменю ли тебе я отца-партизана?Нет, родного отца заменить не смогу,Но любовью своей залечу твои раны,Боль твою никогда не прощу я врагу.
1944
Тбилиси
Письмо на фронт
Пишу тебе. Тбилисский воздух чист.Я постарел. Тиха моя обитель,Но зоркий взор по-прежнему лучист,На дереве я вижу каждый листИ не смотрю на грозный бой, как зритель.Борюсь пером, как танками танкист,Как пушками боец-артиллерист,Как волею страны советский житель.Я был в Берлине как простой турист,Ты будешь в нем как воин-победитель.
1944
Тбилиси
Листья
Равно и к августу и к маюБлаговолящая листва.Как жаль, что я не понимаюТвои зеленые слова.Быть может, речь твоя чудесней,Нежней, чем мой язык родной.Твои пленительные песни,Увы, проходят стороной.Я наслаждаюсь только звуком,Но смысла слов мне не понять.Быть может, в шелесте их — мука,Волшебной неги благодать.Я только молча наблюдаю,Как листья, словно камыши,Друг другу тайны поверяя,Перекликаются в тиши.О, если б мог я приобщитьсяК блаженной тайне их речей,Как пролетающая птица,Как пробегающий ручей!
1945
Секунды любви
Я шел по дорогам, изрытым годами,Дышал, задыхался и падал в крови.И с тою же силою, как при Адаме,Летели секунды, секунды любви.Мы к древу познанья пришли не случайно.Мы знаем так много, нам все не в нови,Но с той же слепой, неразгаданной тайнойНесутся секунды, секунды любви.Как будто все просто и так объяснимо,Как голуби теплые — только лови.Трепещут в руках, но проносятся мимоСекунды, секунды, секунды любви.Зачем же гадать о бесчисленных звездах.Оставь их в саду поднебесья, не рви.Смотри, как земной наш живительный воздухПронзают секунды, секунды любви.
1946
Над облаками
Смотрю с горы на облака. Под нимиВосходит солнце. Краскам нет числа.И видно ясно в лиловатом дыме,Как перед светом распростерлась мгла.
1947
«Я уезжаю в Ашхабад»
Я слышу голос юный, звонкий,И юноша чему-то рад.Кому-то он кричит вдогонку:«Я уезжаю в Ашхабад».«Я там учусь!» Ну, что ж, с успехомУчись, мой незнакомый брат,И пусть с улыбками и смехомТебя встречает Ашхабад.Ведь я тебя совсем не знаю.Чего же я всем сердцем рад,Как будто сам я уезжаюЗа вечным счастьем в Ашхабад?!И понял я душой поэта,Что мы живем в чудесный век.Мне дорог был в минуту этуПростой советский человек.И, необъятное объемля,Как некий новый чародей,Люблю я всю родную землюИ любящих ее людей.И этой радостью большоюЛишь только наш народ богат.И молодел я всей душою,Хотя не ехал в Ашхабад.Я слышу голос юный, звонкий,И юноша чему-то рад.Кому-то он кричит вдогонку:«Я уезжаю в Ашхабад!»
1947
Баку
Старые письма
Они взметнулись пыльною горой,Еще не уничтоженные письма.Одни из них — как пласт земли сырой,Другие — как готовящийся выстрел.Какая смесь бумажных их одежд,Почтовых дат, и штемпелей, и марок,Сердечных клятв, несбывшихся надежд,Внезапно превратившихся в огарок.Благословляя и кляня судьбу,Овладевая тишиной ночною,Как мертвые, они лежат в гробуИ, как живые, говорят со мною.И я от них уже неотделим,Как от меня неотделимо имя.И я кричу всем существом своим,Что в этот час бессилен перед ними.Обычный путь их — к печке от стола,Но вдруг я понял их предназначенье:Скорей они сожгут меня дотла,Чем я предам их пеплу и забвенью.
1948
Из плена будней
Из плена будней ежедневных,Из коридорных закоулковБегу к каспийским волнам гневным,К небесной сини, к скалам гулким.Бегу в ущелье Дагестана,К простым, неискушенным людям,Дыша предутренним туманом,Дыша снегами полной грудью.И вновь приковывают взорыНедостижимые вершины,И необузданные горы,И камни крепости старинной.Все, что когда-то здесь шумело,Шумит в моем сознанье снова,И раздвигаются пределыСуществования земного.
1948
Махачкала
Мать
Приходит старость. С ней не так легкоНам справиться, бредем в ее мы сети.А наша юность где-то далеко,Как будто даже на другой планете.И кажутся каким-то дальним сномКартинки из «Руслана и Людмилы»,Деревья сада, двухэтажный домИ женский образ — бесконечно милый.Что может быть чудесней слова «мать»?О, сколько губ, трепещущих и нежных,Не уставали матерям шептатьО самых первых чувствах белоснежных!О, сколько слез горячих, как огонь,Жгли щеки детские и днем и ночью!Слез не собрать теперь в одну ладоньИ не увидеть никогда воочью.Любимая, не уходи… Постой!Ты для меня всегда была святыней,И на пути, завещенном тобой,Как в раннем детстве, я стою поныне.Вот почему я этот мир люблю,Овеянный воспоминаньем детства.Вот почему я подошел к КремлюВ семнадцатом году с открытым сердцем,Как подходил я к матери младенцем.
1948
Тбилиси
Курьерский поезд
Курьерский поезд опоздать не мог,Он несся вместе с запахом полыниИ за собою по степи волокПолотнища небес прозрачно-синих.А на ветру твой шелковый платокЛаскал меня пушистой бахромою.О большем счастье я мечтать не мог —Я был с тобою, ты была со мною.Курьерский поезд опоздать не мог.Года прошли, но поезд не приходит.Шестой десяток лет уж на исходе,А поезд мчится призрачным волчкомС ветрами, с пылью, с запахом полыниИ с материнским шелковым платком,Неведомою силою влеком.Дрожит окно. Тебя на свете нет.Стал стариком когда-то нежный отрок.А поезд мчится в грохоте планетПо расписанью или недосмотру?Вновь снежные хребты календарейМелькнут в глазах, как прежде это было.В вагоне том же, в той же тишине,Прижмется отрок к матери своей,Святую радость рассказать не в силах,И это чувство передастся мне,Оно проникнуть может и в могилу.Курьерский поезд опоздать не мог,Он не пришел, и все ж — не опоздал он.Не потому ль, что не было вокзала,К которому он мог прийти бы в срок.В окне еще сверкает твой платок,Как молодости вечное начало.Курьерский поезд опоздать не мог.
1949
«Ледяное поле. Я иду один…»
Ледяное поле. Я иду одинСредь полярной ночи и полярных льдин.И звезда, что в раннем детстве снилась мне,Не горела больше в черной вышине.Нет, ее не сняли сказочным копьем —В этом мире вовсе не было ее.Ледяное поле. Я иду одинСредь полярной ночи и полярных льдин,Только ты, родная, в горечи земнойРядом, как живая, день и ночь со мной.
1949
Тбилиси
«Явись ко мне сквозь тысячи миров…»
Явись ко мне сквозь тысячи миров,Сквозь вихри звезд и лунные покровы,Сквозь гущу огнедышащих костров,Сквозь тьму веков и плит многопудовых.Явись ко мне, бредущему без крова,Сквозь пустыри обледенелых строф,Средь горьких снов, что создал Саваоф,Явись во имя самого святого.Я жду тебя в душевном озаренье,Как первый взлет младенческой весны,Как музыку, как счастье, как спасенье,Как весточку неведомой страны.И все печали, боли, наважденьяТвоей улыбкой будут сметены.
1949
Мост
Минутами, когда болит душаПри виде утонченного насилья,На помощь мне услужливо спешатТакие мысли, расправляя крылья:«Смерть — лучший друг, корить ее не смей!Встречай ее хлеб-солью на пороге».Но эти мысли, как шипящих змей,Я отгоняю от себя в тревоге.Нет, жизнь светлей в ночи горящих звезд,Нет, жизнь сильней надеждою волшебной.Я снова перекидываю мостОт мук душевных к радости целебной.
1951
Каждый носит в себе и спасенье и гибель
Каждый носит в себе и спасенье и гибель.Только знать бы, какие нажать рычажки,Чтоб не биться, подобно трепещущей рыбе,В заколдованном неводе горькой тоски,Чтоб не жечь свое сердце напрасным томленьем,Чтоб в душе не растить ненасытное зло,Чтоб напрасно не мучить себя сожаленьемИ забыть упоенье того, что прошло,Чтоб идти, не сбиваясь, по верной дороге,Чтоб отдать свои чувства и мысли другим,Чтоб чужая тоска и чужие тревоги Стали собственным, кровным волненьем твоим.
1951
Москва
«Листьев вечереющих прохлада…»
Листьев вечереющих прохлада,Облака проходят не спеша.Сколько тысяч лет прожить мне надо,Чтобы успокоилась душа?Кажется, что все от жизни взято,Что умолк твой юношеский пир,Но лишь вспыхнут отблески заката —И другой перед тобою мир.И опять все начал бы сначала,Все движенья повторил бы вновь,В океане плыл бы без причалаС тайной верой в вечную любовь.
1951
Русская улыбка
Как душепотрясающую скрипку,Как звездной ночью трели соловья,Люблю простую русскую улыбку,Зовущую в счастливые края,Ласкающую светлым обещаньем,Дарующую солнечный простор,Таящую и радость, и страданье,И тот доброжелательный задор,Который весь пронизан обаяньем.Улыбка русская чиста и простодушна,Слегка лукава и всегда светла.Мягка — как воск, как буря — непослушнаКривым дорогам и веленью зла.Я в жизни часто совершал ошибки,И мной не раз овладевала мгла, —Меня спасала русская улыбкаБезбрежным морем света и тепла.
1952
Москва
Севастополь
Смотрите на меня во все бинокли,Расширьте изумленные глаза:Я пережил осаду Севастополя,Хоть не был в нем сто лет тому назад.Забыв от страха ощущенье страха,Влюбленный в жизнь, но не дрожа за жизнь,Я защищал крутой курган МалаховПод ядрами средь беспрерывных тризн.Я задыхался от священной местиИ становился варваром в тот миг,Когда в бою в живых телах, как в тесте,Орудовал мой очумелый штык.Я был убит, как адмирал Нахимов,Я разрывался на куски стократИ был зарыт в бесчисленных могилах,Как тысячи матросов и солдат.Но, как сама бессмертная Россия,Став в эти дни сильней, чем Голиаф,Я, зубы сжав и муки пересилив,Восстал из гроба, смертью смерть поправ.
1955
Москва
Где ты, счастье?
Где ты, счастье, милое, живое,Теплое и нежное такое,Как брюшко веселого щенка?Вот, мелькнув, оно щеки коснулось,Вот во сне внезапно улыбнулось,Вот глядит уже издалека.Вот вернулось, тихо скрипнув ставнейИ напомнив об улыбке давней,Светом дня наполнило меня.Вот ушло, чтоб больше не вернуться,Чтобы горем мог я захлебнутьсяЧерной ночью и при свете дня.Но внезапно, позабыв угрозы,Вновь вернулось. Я смеюсь сквозь слезы,Я ловлю края его одежд.И в порыве радости бескрайнейЯ склоняюсь перед вечной тайнойНикогда не меркнущих надежд.
3 августа 1956 г.
Тбилиси. Вечер. Гроза
Я повинен перед тобой, любовь
Я повинен пред тобой, Любовь!Но скажи, Вселенная, как бытьИ какой ценой угомонитьБуйную, неистовую кровь?Эту кровь голландских моряков,Признававших только страсть одну,Что взошла из глубины вековДля того, чтобы пойти ко дну.Как мне этот ток разъединить,Что идет от предков по наследству?Как порвать нервущуюся нитьИх неумирающего детства?Как унять мне этот шум в крови —Отголосок вздыбленного моря,Требующий страсти от любвиИ всепоглощающего горя?Как уйти мне от свирепых лицНа несохранившихся портретах,От несуществующих гробницМолодых пиратов кругосветных?Как уйти, когда они — во мнеВоскресают каждое мгновенье,Чтоб гореть на медленном огне,Как в аду до светопреставленья?Пред тобой повинен я, Любовь.Но скажи, Вселенная, как бытьИ какой ценой угомонитьБуйную, неистовую кровь?!
1956 Москва
Ловцы жемчуга
Не видел я кораллового рифаИ жемчугов Дахлакских островов.Не орошал слезами труд сизифовИ не мелькал, кляня в душе улов,Средь черных волн ныряющих голов.Но я познал, как некогда Овидий,Всю глубину волнений и тревог.Мне кажется, что я когда-то виделМорское дно, небесный потолок,Что я нырял, как сомалийцы, в море,Вылавливая жемчуг для купцов,А для себя и для других ловцов —Одни крупинки девственного горя,Что я стоял над сомалийцем юным,Когда нагим лежал он на песке,Безмолвно, в неосознанной тоске,Отдав дыханье европейским гуннам,Жемчужины сжимавшим в кулаке.Века прошли, но предо мной стоятПустые шхуны, выстроившись в ряд,На трупы деревянные похожи.Меня зовет ребенок чернокожий,Свершающий последний свой улов,Без горьких жалоб и без укоризны.На мертвый жемчуг обменявший жизнь.
1958
Провинциальный городок
Как жаль мне тех, кто не жил никогдаВ глухих провинциальных городах,Кто не дышал нетронутой травою,Припав к земле кудрявой головою;Кто не встречал на улице коров,Не подбирал заржавленных подков,Кто не глазел на двухэтажный дом,Как будто мир весь помещался в нем;Кто не гулял в провинциальном сквере,Где все, казалось, было на фанере,Кто не впивал с восторгом в детском взореЦвета афиш на сгорбленном заборе;Кто не сжимал в своей руке пятакУ входа в цирк средь записных зевак;Кто не бежал за бочкой водовоза,С румяных щек стирая наспех слезы;Кто не смотрел на пламя фонарей,Как на глаза неведомых зверей;Кто по ночам не вздрагивал во снеИ кто лица не подымал к луне,Кто не бродил за городской чертой,Пронизанный необычайною мечтой.
2 марта 1958 г.
Проносятся птицы
Проносятся птицы с безудержным пеньем,Мтацминда их буйным весельем взволнована,Проспект Руставели в их полном владенье,Деревья пронизаны яростным гомоном.О, как мне знаком их неистовый щебет!Скажи, не с тобой ли мы в Южной ОсетииШумливые стаи их видели в небеВ те дни, когда всех был счастливей на свете я?Я слушаю их беспрерывное пенье,Овеянный с гор набегающим воздухом,Как самое лучшее стихотвореньеИз всех, в этом мире когда-либо созданных.Не может смутить их порыв ликованьяНоябрьское небо с окраскою оловаИх песнь, перешедшая в гимн мирозданья,Как счастье огромное, кружит мне голову.
1959
Тбилиси
В Гурии
Не спорь со мной. Все это было, было,Быть может, сотни тысяч лет назад,—И эта крепость меж лесных развилок,Как вдруг окаменевшая гроза,И мост, воскресший в памяти, как пламяВ подземных недрах в свой урочный час.Все тайны мира были вместе с нами,Глазами тигров пожирали нас.Все это было так же, как журчаньеС гурийских гор бегущего ручья,Как облака, летящие ночами,Дневные мысли за собой влача.Все это было, было так реально,Как скрип калитки, как горячий спорКак лампа керосиновая в спальне,Как сочетанье неподвижных гор.О, неужели кто-нибудь на светеМог до меня все это ощутить?!Нет, только я при свете дня заметилНевидимую мирозданья нить.И я плыву среди камней и неба,Среди живых и опочивших тел.Не говори: ты отроду здесь не был,Скажи: ты был, раз этого хотел.
1959
Москва
Предчувствие
А. И. Петухову
Мы подошли к окраинеПростора необъятного —От Авеля и КаинаДо расщепленья атома.Теперь настала очередьИного измерения.Весь мир мы будем потчеватьНевиданным явлением;И с новою таблицею,Уже не Менделеева,Откроем все гробницы мы,Минервою лелеемы.Проведаем у прадедовО древних поколениях,Связь мыслей, злых и праведных,С днем нашего рождения.Тогда не интуицией,А цифрами-антеннамиНачнем читать по лицам мыВсе мысли сокровенные.Без ледяного ужаса,Сомнений, пыток дыбочныхПройти тропинкой дружескойМы сможем безошибочно.Пока же, до открытияИного измерения,Мы чарами наитияСкрепим свое сближение.
1960
Москва
«В тиши глубокой Подмосковья…»
В тиши глубокой Подмосковья,Не на дороге столбовой,Где люди в поисках здоровьяГлотают воздух голубой,И я случайно пребываю,С другими свой досуг делю,Привыкший к августу и к маюИ равнодушный к февралю.Березы, словно кружевные,И сосны, строгие на вид,Мне шепчут: «Мы тебе родные,За что же ты на нас сердит?»«Ведь за тобой несемся вдаль мыНам виден даже Арарат.Ужель тебе милее пальмыИ олеандров аромат?»А я пытаюсь им ответить,В ста километрах от Москвы,Что нет чудеснее на светеНебес грузинских синевы.Не это ль Альфа и ОмегаВсех чувств, бушующих в крови,Песнь торжествующего снега,Песнь торжествующей любви.
10 февраля 1960 г.
Послание самому себе к дню рождения
Как только я глаза открою,Встречая утренний рассвет,Я ощущаю всей душою,Что мне всего семнадцать лет.Позавтракав, лечу я в город,Стремясь прохожих обогнать.И начинаю верить скоро,Что мне, должно быть, двадцать пять.К обеду стукает все сорок,Но наяву, а не во сие,Я чувствую, как мир мне дорогИ молодость живет во мне.Обед прошел, и все в порядке,И я всему как будто рад,Но, не играя с жизнью в прятки,Я говорю: мне пятьдесят.А час вечерний я встречаю,Как рыцарь без железных лат,И сознаюсь за чашкой чая,Что мне уже — за шестьдесят.Ложусь семидесятилетним,Столетним засыпаю я.Так и живу на белом свете,Не унывая, не скорбя:Ведь завтра я глаза открою,Встречая утренний рассвет,И снова будет мне — не скрою —Не больше, чем семнадцать лет.
23 февраля 1961 г.
Москва
Счастье
Ищут счастья все без исключенияНаяву, во сне или в бреду,Ищут все звезду свою вечернюю,Хоть взошла б она в самом аду.Но от счастья не видать ни искорки,Как ни мчись к нему на вороных.Кажется, что счастье — это вымысел,Кажется, что счастья нет в живых.Но взгляни вокруг себя внимательно —И тогда ты, может быть, поймешь,Что приходит счастье обязательноЛишь туда, где умирает ложь.Вот они, счастливые избранники,Счастьем овладевшие земным,Вот они, грядущего посланники,Горе обращающие в дым.Над дорогой их жар-птица кружится,Солнце правды славя без конца,Счастье здесь, в стальных руках натруженных,Счастье в их бесхитростных сердцах.Вот они, как соловьи поющие,Даже ружья взяв наперевес,Вот они — ив помыслах не ждущиеМанны с ослепительных небес.Грудью их свободно дышит родина,Счастье их — неугомонный труд.Сорок лет сквозь бури ими пройдено,Как в легенде, в несколько минут.Вот они, за счастьем не бегущие,Как убийца за чужой душой.Вот они — воистину живущиеВ полном смысле, слова хорошо.
22 марта 1961 г.
Москва
Дорога жизни
За темно-синей Ладогой,В дни бурные и грозныеДорогой жизни прозванной,Теперь сияют радуги.Я пью зрачками жаднымиСиянье семицветное.И крепнет все отрадное,И крепнет все заветное.И вера крепнет вечная,Огнем неистребимая,В тебя, добросердечная,Страна моя любимая.За темно-темно-синейЛадогой,В дни бурные и грозныеДорогой жизни прозванной,Теперь сияет радуга.
3 сентября 1961 г.
Орша
Киев
Как редки вечера такие —Вот так стоял бы до утра,Смотря с горы на дивный Киев,На гладь широкого Днепра.Так сорок лет тому назадПисал я о тебе в волненье.И вновь ты смотришь мне в глаза,Уже овеянные тенью.Нет! Мне не высказать всего,И, заглушив сердцебиенье,Я вижу только торжествоТвоих бульваров и строений.Я вижу мужество твое.И трудолюбие народа.Мне кажется, что все поетПод этим ярко-синим сводом.Пусть вспомнят прадеды мои,Когда-то жившие в Полтаве,О граде, вставшем из руин,О счастье родины и славе.Как сорок лет назад, и ныне,В порыве искренней любви,Родной по крови УкраинеЯ говорю: века живи!
1962
Киев
Самому себе
Я шел, как все, с невыносимой ношею —Других поклаж не требуй у судьбы, —Творил, как все, плохое и хорошее,Как все, был грешен и безгрешен был.И все-таки, счастливый и несчастный,Влюбленный в мир во всей его красеСебя я осуждаю ежечасноЗа то, что я такой же, как и все.
1963
Москва
Противоречие
Я голову терял не разОт мимолетного движенья,От блеска непокорных глазИ их внезапного вторженья.Мы знаем — всякая потеряНас огорчает и томит,Находка радует и греет,Порою душу веселит.Но, видно, кто-то мной играя,Меня кроил на новый лад.Когда я голову теряю,То я потере этой рад.Найду, — как изгнанный из рая,Я попадаю прямо в ад.
1963
Москва
Окно
Забито прочно ставнеюРазбитое окно.Забыто детство раннееУже давным-давно.Но все ж сквозь щели узкиеОттуда рвется свет,Как огненная музыкаИсчезнувших планет.
27 июля 1963 г.
Москва
«Все, что запомнилось особенно…»
Все, что запомнилось особенно, —Крик чайки над волною вспененной,Лазурь Невы, улыбка Собинова,И образ твой, навек утерянный,Простор и блеск Востока Дальнего,Грузинская Мтацминда в мае, —Становятся еще реальнее, —Когда о них я вспоминаю.Пусть годы мнут их и калечат,Они, нимало не смущаясь,Вновь уготавливают встречиДрузьям, с которыми расстались.Чем дальше их уносит время,Сопротивленья не прощая,Тем ярче помыслами всемиМы их дыханье ощущаем.И в беспощадном состязанье —Двух ощущений необычных.Победа за воспоминаньемНад всем, в действительности бывшим.
2 мая 1964 г.
Москва
«Есть тайная таблица измерений…»
Есть тайная таблица измерений,И, как бы ум ни изощрялся, онНе распознает призрачные тени,Которыми незримо окружен.Быть может, все, что было и исчезло,Что потонуло в хаосе времен,Находится не в междузвездной бездне,А окружает нас со всех сторон.Когда подушка вся от слез промоклаИ мозг перекликается с луной,Быть может, мы касаемся Софокла;И Кир стоит за нашею спиной.Быть может, все волненья, и тревоги,И все пожары, что сжигали мир,На обагренной кровью лет дорогеСправляют свой неудержимый пир.
1964
Бородинское поле
Все говорило здесь о яростных колоннах.Сражавшихся в ожесточеньи войскИ в вечности растаявших, как воск,Исчезнувших по жесткому закону.И все-таки, как все здесь не похожеНа то, что было много лет назад.Здесь не осталось ни костей, ни кожиОт пропотевших от ходьбы солдат.Но каждый шаг мне кажется рискованным,Мне чудится, что жизнь здесь бьет ключомИ что вот-вот, как в поле заколдованном,Меня коснется теплое плечо.И в этот миг, до ужаса таинственный,Я ощутил тревогу в бастионе,Растерянность российского правительствуИ злую червоточину в короне.А там, внизу, кипело море славыИ сам собою длился бой кровавый.И тень Кутузова и тень БагратионаСлились в одну —Вне скипетра и трона.
Июль 1965 г.
Бородино
1905–1965
Пути и перепутья мираИздревле неисповедимы,И я лечу с горящей лиройОт Ардагана до Каира,От финских берегов до Рима.Но песней революционной,Вдруг прилетевшей из эфира,Вновь в стены крепости старинной,В далекий Карс перенесен я…По желтым волнам Карса-чаяНа лодке плыли мы наемной,Свободы первый день встречая,От радости не замечаяЕе подкладки вероломной.Чужая песня «Марсельеза»Для нас дороже жизни стала,И до рождения ТорезаМы пели нашу «Марсельезу»,Пока дыхания хватало.Подросткам незнаком был Ленин,Но все же был незримо с нами,Как наше мироощущенье,Как необузданное пламя.И вновь гроза, огонь и ветерМеня кидают в Карс старинныйСквозь пласт шестидесятилетья,Древней, чем Фивы и Афины.
15–16 июля 1965 г.
Москва
В недрах ледников
Ты ищешь сказок. Вот они лежат,Как связка дров, готовая для топки.Несутся нарты по снегу, визжа.Вдали холмы, похожие на сопки.В такой момент и смелый станет робким,Когда блеснет, как лезвие ножа,Скала из льда в четыре этажа,Чтоб рухнуть вниз на змейчатые тропки.В пещере ночь. Мороз невыносимый.Огарок свечки стены осветил,И, вырванный из недр глубоких, мимоГорячий берег Африки проплыл.Мир скованный и до сих пор незримыйНам на мгновенье пасть свою открыл.Здесь слон точил об острый камень бивни,Валил деревья наземь носорог,Львы и жирафы прятались от ливней,Но от жары уйти никто не мог.Резвились здесь гиены, антилопыПод жарким солнцем Африки второй.Здесь лед сковал всю землю до потопа,Осколок солнца спрятав под корой.И вот он выплыл в сказочных картинах,Отобразивших выцветших зверей,И, как цветок, засушенный во льдинах,Мелькнул на миг, чтоб спрятаться скорей.Казалось нам, что снова гром грохочет,Над нами глыбы мчащихся веков.Кто не прочесть, а в сказке жить захочет,Пусть устремится в недра ледников.
1965
Две реки
Есть две реки, им никогда не слиться.Одна течет спокойна и легка,Другая, как взбесившаяся львица,Летит стремглав сквозь бури и века.Одна река несет покой и счастье,Не рассуждая, есть ли камни в ней;Другая рвет все встречное на части,И с каждым веком бег ее быстрей.Какие вычислительные дробиОпределят, которая нужней?А может быть, они нужны нам обеВ чередованье бесконечных дней?
1965
Приеду…
«Приеду». Боже мой! «Приеду».Как это слово нам знакомо.Оно, как колоколом медным,Сзывает к дому, шлет из дома.Оно как будто всем понятноИ в то же время — никому.Так ширятся на солнце пятна,Непостижимые уму.Шесть букв, как шесть ударов грома,Как шесть вбиваемых гвоздей,Так в край, доныне незнакомый,Плывут шесть черных лебедей.Не верю числам, дням, неделям,И только дальняя звездаСледит сквозь бури и метели,Как ночью мчатся поезда,Ломая график расписаний,По необузданным снегам,Летят заветные желаньяК недостижимым берегам.«Приеду». Боже мой! «Приеду».Как это слово нам знакомо.Оно, как колоколом медным,Сзывает к дому, шлет из дома.
21 ноября 1965 г.
Москва
«Дай мне силу вспомнить это счастье…»
Дай мне силу вспомнить это счастье.Я уже все прошлое забыл:Цвет и запах корабельной снасти,Хруст песка, дорожные столбы,Шелест трав, покачиванье лодки,Деревянных станций огоньки,Все мои потери и находки,Все моря и все материки.Дай мне силу, вопреки забвенью,Всем законам тленья вопреки,Снова вспомнить каждое мгновенье,Каждый вздох и каждый взмах руки.
1965
«Скрипят корабельные снасти…»
Скрипят корабельные снасти,Рокочут валы океана:Слишком большое счастьеНе может быть постоянным.И даже у тихих причалов,Лаская листья деревьев,Ветер шепчет упрямо:«Счастье ведет к потерям».И я ощущаю душоюСтон ветра и боль океана:Счастье слишком большоеНе может быть постоянным.
1965
Верный друг
Я знаю: можно верить собаке —Она не покинет тебя никогдаИ будет безмолвно любить одинаковоТвои золотые и злые года.В минуту неистовых воплей Борея,Покорная общей с тобою судьбе,Не мысля куда-нибудь скрыться скорее,Еще горячее прижмется к тебе.И если ты даже бродяга бездомный,Она, своих ласковых чувств не дробя,В шалаш полусгнивший войдет, как в хоромы,И теплою шерстью согреет тебя.Она не предаст, не изменит вовекиИ, не понимая наук и искусств,Всю жизнь не устанет искать в человекеТаких же простых и возвышенных чувств!
1965
Моя собака
Вся жизнь — это только накипьНа круглых волнах столетий…Лучше моей собакиНет ничего на свете.Я это знаю, знаю,Неумолимо твердо…У моей собаки такаяСлавная рыжая морда.Ну как в нее не влюбиться,Ну как до нее не дотронуться,Ее мягкая шерсть золотистаяКак желтый песок на солнце.Пусть, на нас человечьи душиГлядят с высоты Ай-Петри.Эти пестрые длинные ушиБудто парус при сильном ветре.Но, впрочем, все это вракиИль вымысел — бред поэта.У меня никакой собакиНет и не было в жизни этой.
1965
Волчонок
Волчонок смотрит в теплое окно:Блестят заиндевевшие деревья.Здесь так тепло, но все равноЕго влекут, как древние кочевья,Просторы и туманы за окном.Здесь так тепло. Но что ему тепло?Он рвется за окно душой и шерстью,Не знает он, что есть добро и зло,А прежде было право кровной мести.Не знает он, что люди жгли людейИ на кострах сжигали с ними книги.Не знает он, что есть почти вездеТемницы, плахи, цепи и вериги.Волчонок смотрит в теплое окноИ тайно рвется каждою шерстинкойВ дремучий лес, далекий, но родной,С единственным оружием — инстинктом.
13 декабря 1965 г.
Москва
Примирение
Бульвар гудит. Погода неплохая,И юности не до благоразумия,А тут же, рядом, охая, вздыхая,Как навсегда затихшие везувии,От бурной жизни старцы отдыхают.Зеленые, веселые скамейкиИ фейерверка огненные змейки,Как давний сон, они припоминают.Пусть некогда юнцам, а старцам смысла нетСчитать года и думать о грядущем.К тем и другим приник вечерний свет,Как примиритель самый наилучший.
1966
Берега
Все берега необозримые,Которые меня встречали,Зовут вернуться, чтобы с ними яДелил и радость и печали.О берега Невы, Риона,Широкой Волги, бурной МтквариЯ вижу вас как на ладони!Вы те же, вас ничто не старит,И с вами вместе остальныеЗовут меня со всех сторон,Вместив в себя свои стальныеИ голубые груды воли.Мы слиты с вами воедино,Но я за вас в броне сединВступил в неравный поединокС разящим временем один.Пусть все окончится не сказкой,Не сбросить со щитов года,Но я окутан вашей ласкойИ с ней останусь навсегда.
3 августа 1966 г.
Москва
Все не так…
Сколько тихой нежности и плавностиВ этой доброй женщине седой.Молодость почти столетней давностиМне тепло кивает головой.Неужели это сон? Я в тереме,Странно в нем, но на душе легко.Вдруг все то, в чем твердо был уверен я,Разлетелось по миру песком?Как же это ситцевое платьеВсе пожары мира не сожгли?А столбы железные понятийВырваны, как травы, из земли.Все не так, как это полагается,Как привычный глаз установил.Может быть, задорный взгляд красавицыВсем красавцам головы кружил.Но сейчас уже не это главное,А главней и радостней всего,Что со мною рядом это славное,Это неземное существо.
1966
Почтовая бумага
Мне кажется: весь мир в одномПростом, чуть склеенном конверте.А горькой муки больше в нем,Чем в ледяном дыханье смерти.Но сколько радости порой,Ни с чем на свете не сравнимой,Как не сравним и почерк твой,И взор неистово любимый.Пусть или слишком деловиты,Иль слишком скупы писем груды,Но от Камчатки до ТавридыКогда-нибудь ты встретишь чудо.Тогда и скромный почтальон,О всех томящихся радея,Хотя живет не в сказке он,На миг бывает чародеем.Листкам почтовым не узнать,Что суждено им на мгновеньеВершиной счастья просиятьИ стать вершиной вдохновенья.
1966
Синяя птица
В двух шагах от Москвы, громыхающей сталью,Мы случайно нашли тишину и покой.Мне казалось, что мы никогда не дышалиИ не знали, что значит дышать так легко.Потому ли, что все мы прозрели впервые,Потому ли, что лес сам внезапно прозрел, —Он открыл нам радушно свои кладовые,Что открыть для других ни за что не хотел.Там сокровища древних преданий дремали,Там таились сказания вещих слепцов,Там в просмоленных свитках хранились скрижалиИз еще никогда не начертанных слов.Мы стояли, вернее, мы просто летелиМимо белых, почти невесомых берез,Мимо чудом из сказок поднявшихся елей,До которых еще не добрался мороз.Мы попали в слияние ласки и света,В устье виденных нами, несбывшихся снов,Наш незримый полет был последним ответомНа немые вопросы угасших веков.
1966
Глухомань
Впереди и за плечамиТолько небо, только звезды,Только листья, только воздух,Только тишина ночная.Мнится мне, что в океанеРастекающейся зелениТо плыву я, то ныряюИ тревожно и уверенно.Где же люди? Где шаги их?Где знакомый звон трамваев?Подмосковье иль ЕгипетМне созвездьями кивает?Вижу только эту зелень,Покорившую пространство,Словно перевоплощеньеСлов в зеленое убранство.Плыть бы век, как в древней сказке,По раскинувшейся зелениЕю найденным, обласканным,А для всех других потерянным.
11–13 июля 1966 г.
Москва
Дачные поезда
Есть что-то странно притягательноеВ обычных дачных поездах.Не в них ли поиск подсознательныйТепла забытого гнезда?Чтоб взвесить все необъяснимое,Еще не создано весов.Пусть сотни раз мелькали мимо мыЗнакомых станций и лесов,Все ж от волнения дрожим мы,Как перед буквами любимымиПочти истертых адресов.Ты наклоняешься, качаешьсяПод музыку стальных колес,В чужом дыханье растворяешьсяИ не удерживаешь слез.Тебе в тот миг невольно кажется,Что ты в кругу своей семьи,Хотя уют ее не вяжетсяС потертой спинкою скамьи.И все ж ты радостью утешен,Мечтою сам себя согрев,Как листик, вдруг зазеленевший,Средь стужей скованных дерев.
24 июля 1966 г.
Станция Отдых — Москва
«Кому из нас не кажется минутами…»
Кому из нас не кажется минутами,Что все предметы радугой окрашены,Что мы несемся с ветрами попутнымиК своей мечте от берега вчерашнего?Смотрю, как голубок шажками мелкимиДорогу мне перебегал потешно.Я не слежу за часовыми стрелкамиИ верю, что дела пойдут успешно.Сегодня все мне кажется пленительным,Как будто я впервые мир увиделГлазами сердца, а не умозрительно.Должно быть, так смотрел на мир Овидий.И благодарен я простому платьицу.Как крылья бабочки, наивно пестрому,И псу, который от машины пятится,И в синем небе облачному острову…Кончался день, но странно: был уверен я,Что этот день лишь только начинается,И меж закатом с огненными перьямиИ светом зорь не замечал я разницы.А все, что со стихами так не вяжется,Вдруг увязалось и легко и прочно:И хлеб обдирный, и сырок, и ряженка,И толчея обычная в молочной.
1966
«Я не хочу ни мудрых изречений…»
Я не хочу ни мудрых изречений,Ни пышных слов, ни выкладок ума.Верни мне классы и урок черченья,Игру в крокет и томики Дюма,Шум детских игр, и смех, и огорченья,И первый платонический роман.Верни мне все, что стало древним мифом,Улыбки материнской теплоту,Карамзина, и даже логарифмы,И Торричеллиеву пустоту.Верни мне дни, когда дыханье рифмыЕще не ощущал и за версту…Все вдаль ушло, а небосвод и нынеПо очереди шлет нам свет и тьмуТакой же черный и такой же синий,Никак не поддающийся уму.И гласом вопиющего в пустынеМой крик истошный кажется ему.
1966
Незримо с нами
Друзья всегда незримо с нами,Пусть это не совсем обычно,Они не в застекленной раме,А в наших мыслях и привычках.И если мы на пароходе,Они сопутствуют нам в мореИ первыми всегда приходят,Когда нас постигает горе.И не было таких мгновений,Когда б они нас забывали,Когда б их траурные тениВ нас ярче солнца не сверкали.Их снимков нам не надо трогать,Чтоб оживить воспоминанья,Мы вечно чувствуем их локотьИ ощущаем их дыханье.Так, принимая в нас участье,Они все предрассудки рушат,Оберегая наше счастье,Облагораживая души.Лишь иногда щемящей больюМы нарушаем равновесьеИ плачем, плачем поневолеПри виде опустевших кресел.
1966
Русская зима
Ты плывешь без лодки и без веселПо снегам глубоким Подмосковья,Как по Волге у ее низовья,Видя только белизну и просинь.Белый цвет тебя сопровождает,Как дитя заботливая няня,Он один все краски порождает,Что от глаз скрываются в тумане.И плывя по этим белым волнамРусских зим, в одну соединенных,Радостью такой ты переполнен,О которой знает отдаленноЮноша, ни разу не влюбленный.Все кругом белым-бело, все в белом,Ты плывешь, забыв про все волненьяЭто счастье, счастье без предела,Каждому дано со дня рожденья.
1966
Трижды золотые сны
Проплывают в подсознаньеПервой ласточкой весныЗолотых воспоминанийТрижды золотые сны:Хвойные леса Ликани,Будто детскими руками,Синевой обведены.И без всяких понуканийНа единственном экранеТкут невиданные тканиЗолотых воспоминанийТрижды золотые сны…После бури в океанеДни лазурны и ясны,Чайка это или сани, —Мы опять летим лесамиВ блеске снежной белизны,Не подозревая сами,Что своими голосамиМы рисуем очертаньяЗолотых воспоминаний,Где ютятся в подсознаньеТрижды золотые сны.Полстолетья легкой ланьюИз народного сказаньяПромелькнуло, став преданьем…Но тепло мне от дыханьяМолодой моей страны.И опять звездою ранней,Первой ласточкой весныПроплывают в подсознаньеЗолотых воспоминанийТрижды золотые сны.
1966
Зимнее море в Сухуми
Был хмурый день, темнели облака.Цвета небес тебя не украшали.Безмолвно ты лежало в серой шали,Как будто утомленное слегка.Любившее недавно горячо,Ты никого теперь не обольщалоНи золотисто-радужной парчой,Ни серебристо-лунным покрывалом.Ты было морем, морем без прикрас,Ты было зимним морем одноцветным,Но взгляд твоих огромных серых глаз —Прекрасней блеска жемчугов несметных.1966Норд-остСегодня с отсветом трагическимКаспийский ветер — яростный норд-ост —Мне показался вестником магическимНадземных бурь, грозящих тверди звезд.Он звал меня к последнему сужденью,К слиянию понятий всех времен,Он возвещал о светопреставленьиОбрывками заоблачных знамен.Казалось, мощь неистового КаспияПерекликалась с гулом тех часов,Когда упала Атлантида на спину,Чтоб слиться с тенью мертвых голосов.Я натиск бури выдержал стоически,Не отступив от жизни ни на пядь.И снова — свет, и снова гимн лирический,Который будет все века звучать.
1966
Рокот Мтквари
По городу бродить не устаюИ перечислить не пытаюсь звеньяЛюбви глубокой до самозабвенья,Навеки полонившей грудь мою.Резьба балконов, окон и перил,Дома, в которых каждый камень мил,И теплый воздух, лаской напоенный,Убор осенний, золотой и синий,И рокот Мтквари — словно гимн без слов.Какой неописуемый уловДо сей поры не превзойденных линий!Не может голова не закружиться,Не может вздох не замереть в груди.Не устаю я целый день бродить,Как будто околдованный столицей,Как будто все, что вижу я вокруг,Мне Грузия преподнесла, как сказку,Как ключ неосязаемый к Дамаску,Как щит для отраженья тяжких мук.
1966
«У каждой мысли есть свои оттенки…»
У каждой мысли есть свои оттенки,У ощущений — собственные гаммы.И, как мы ни стараемся упрямоПоймать их магнетические стрелки,Они таятся за двойною рамой.Ни сочетанье опыта и знанья,Ни поступь торжествующей наукиНе помогают нашему сознаньюЛюбовь слепую отделить от муки.А иногда, вне всяких ожиданий,Какие-то неведомые токиСквозь лес души проносятся, как лани,Ломая все понятия и сроки.По-прежнему себя не понимая,Слова и звуки пропуская мимо,Мы чьи-то руки мысленно сжимаемС волнением, никак не объяснимым.
1967
Наедине с природой
Наедине с природой, независимоОт всех философических препон,Магический я слышу перезвонВысоких сосен и деревьев лиственных.Я и природа. Никаких посредников!И хоть все горы на меня обрушь,Я не приму назойливых серебрениковЗа то, чтобы покинуть эту глушь.Ослепшие становятся здесь зрячими,Оглохшие здесь обретают слух,Как будто мы впервые мыслить началиВне тесных пут свиданий и разлук.
2 июня 1967 г.
Мы встречаемся и расходимся
Мы встречаемся и расходимся,Будто перистые облака,То случайно в вагоне поезда,То у маленького ларька.Мы, друг друга совсем не зная,Составляем целую рать,Но воистину неземнаяСила тянет нас всех узнать.Незнакомые все ж знакомыПо улыбке и блеску глаз,Незнакомые все ж знакомыИ всегда у любого домаБудут двери открыты для нас.Мы себя узнаем в прохожих,И они понимают, кто мы.Давний образ внезапно ожил,Яркой спичкой мелькнув из тьмы.Кто-то утром водою студенойНапоил вороного коня,Чье-то сердце согрело смущенноЖаром солнца целого дня.Это люди, простые люди!Боже мой, когда ж мы поймем,Что, мечтая всю жизнь о чуде,Каждый день растворяемся в нем.
1967
Озеро Неро
Я не знаю, то детские грезы лиИли мужественные мечты.Выплывает волшебное озероИз убийственной темноты,Расцветает, как дикая лилия,И ласкает глаза страны.Вез него так легко не могли бы мыОщущать наши вещие сны.Боже мой! Это — Русь стародавняя,Это — мать наших дум и забот,Это все, что нас мучило, ранилоИ что в нас никогда не умрет.С фантастическим именем Неро, —Большей милости ты не проси! —Было озеро символом верыВ негасимое пламя Руси.Может быть, мнится мне потому-тоЗдесь знакомым все и родным,—Это озеро перламутра,Каждый камешек древней стены,—Что мой предок с неистовым жаром —Был ли молод он или стар —Кремль ростовский отстаивал яроОт свирепых набегов татар.Я не знаю, но так или иначе —Да святятся эти места,Как Московскою Правдою вынянченнаяЧеловеческая мечта!
1967
Пусть промчится столетий двадцать…
Пусть промчится столетий двадцать, —Можно ль время остановить?Но должны мы себе признаться:Арифметики нет у любви.Пусть любовь, как подбитая птица,Дух мятежный не в силах спасти,Но не хочет она приземлитьсяИ в небесные глуби летит,Чтоб в краю ослепительно беломВспомнить прежнюю силу и страстьИ оттуда трепещущим телом,А не мертвою птицей упасть.
1967
Поговори со мною, ветерок
Поговори со мною, ветерок,Верни мне запах смятых трав зеленых,Чтоб в памяти восстановить я могБез напряженья каждый уголокБелян варшавских, вихрем унесенных.Приникни к холодеющим губам,Ворвись мне в душу, освяти седины,И, пролетев по кубикам-годам,По океанам, рекам, городам,Зажги мне снова лампу Аладдина.
1967
«Уходит все в пустые дали…»
Уходит все в пустые дали,И никогда не возвращаетсяНи запах чая, ни миндаля,Ни пряный аромат акации.Уходят поезда российские, Уходят конные и пешие,Уходят дальние и близкие,И протекают воды вешние.Не огорчайся и не сетуй,Что от тебя любовь уходит,И с нею вся твоя планета,Как легкий дым над пароходом.И ты уходишь постепенно,Роняя листья сожалений,Как неоконченная песня,За уходящим поколеньем.
1967
Часы и голоса
Не перечислить всех часов,От нас ушедших без возврата,Как и далеких голосов,Что были близкими когда-то.Но есть один заветный час,И голос есть один заветный,Они не покидают нас,Хотя их близость незаметна.То — час раздумий в тишине,И голос собственного сердца.Ни наяву и ни во снеОт них нам никуда не деться.
30 октября 1967 г.
Москва
«Машины летят, будто птицы небесные…»
Машины летят, будто птицы небесные,Как будто им тесно у нас на земле,Как будто им мало лесов, перелесков,Асфальтовых простынь, зеленых аллей.Их путь трафаретен: дела и прогулки,Пансионаты и скромные дачи.Но что-то на мысль вдруг меня натолкнуло,Что есть у машин и другие задачи.На солнце блестя, утопая в лучах егоИ выплывая пловцами стремительными,Они нам дарят свои краски участливо,Как будто в музее картин изумительных.Лучи фонарей как сигналы надзвездныеВ потоке машин на заре и ночами,Как будто они с дня рождения созданыМиры открывать за своими плечами.Чтоб мы, наслаждаясь классической радугойИ близостью чьих-то веселых зрачков,Запомнили эти мгновения надолго,А может быть, даже на веки веков.
1970
«Я пью тебя, пленительная жизнь…»
Я пью тебя, пленительная жизнь,Глазами, сердцем, вздохами и кожей.Казалось бы, что все — одно и то же,Как совершенно точный механизм.Но как мы ошибаемся, — о боже!На самом деле все разнообразноИ каждый день наполнен новизной.По-разному горят в ночи алмазыБездонных звезд — зимою и весной.По-разному мы ощущаем летоИ ненасытной осени настой.Мы знаем все вопросы и ответы,И все ж кричим мы времени: «Постой!»
12–14 мая 1972 г.
Москва
«Когда закатный луч в обиде…»
А. Зелонджеву в его сейф
Когда закатный луч в обиде,Что он потерян для других…Мы, это только раз увидя,Уже запечатляем в стих.В лесу мы прячемся за ветви, —Должно быть, от себя самих.И то, что нас легко отвергли,Мы снова превращаем в стих.Мы сокрушаемся, но скупо,Когда обидели других.И боль за наш дурной поступокОпять мы обращаем в стих.Но в глубине души нам ясенМатематический расчет:Что стих, будь трижды он прекрасен,Нас от терзаний не спасет.
1972
Запятые
Средь ужаса внезапных катастроф,Смертей, убийств, пожаров, наводненийМы — словно запятые между строфИли, вернее, — призрачные тени.И если мы сохранены пока,Считайте это чудом небывалым.Так будьте другом каждого цветка,Увядших листьев и травинок малых.Не разоряйте теплых птичьих гнезд,Не потакайте жалкому невеждеИ, как зеницу, берегите мост,Ведущий от отчаянья к надежде.
1972
«Она сама себя не понимает…»
Она сама себя не понимает,Да и не сможет никогда понять,Свою планету нежно обнимая,Как сына обожающая мать.Воистину, она ничем не скована.Как пульс в ней бьется щедрость, доброта,Священный гнев, любовью продиктованный,И ослепительная красота.Но что творят ее шальные дети,Сжигая все — от листьев до корней.Когда бы жили мы тысячелетья,Мы б осторожней обходились с ней!
13 июня 1974 г.
Голицыно
Колонный зал в марте 1918 года
Сколько раз эти люстры смотрели,Не мигая, мне прямо в глаза,И, закутанный плотно в шинели,Замирал от волнения зал.Я казался песчинкой беззвучнойИ себе самому, и другим.Брестский мир плыл тяжелою тучей,Задыхались от счастья враги.Все гудели: «Конец неизбежен», —От кадетов и меньшевиковДо заклятых врагов зарубежныхИ отечественных кулаков.А под сводом Колонного залаГолос Ленина твердо звучал.Торжествующее началоДней победных он возвещал.Этот день не забыть никогда мне,Пусть ракетами мчатся года,Не давнишним, а будто недавнимОн мне будет казаться всегда.