Эмигранты. Поэзия русского зарубежья - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 2
Эмигранты. Поэзия русского зарубежья - читать онлайн бесплатно полную версию книги . Страница 2
Георгий Викторович Адамович1892–1972
«И после навеки забыл…»
И после навеки забыл,За все, что в сгораньях закатаИскал ты и не находил,И за безысходность мечтаньяИ холод, растущий в груди,И медленное умираньеБез всяких надежд впереди,За белое имя спасенья,За темное имя любвиПрощаются все прегрешеньяИ все преступленья твои.
«Ночью он плакал. О чем, все равно…»
Н.Р.
Ночью он плакал. О чем, все равно.(Многое спутано, затаено).Ночью он плакал, и тихо над нимЖизни сгоревшей развеялся дым.Утром другие приходят слова,Перебираю, что помню едва.Ночью он плакал… И брезжил в ответСлабый, далекий, а все-таки свет.
«Что там было? Ширь закатов блеклых…»
Что там было? Ширь закатов блеклых,Золоченых шпилей легкий взлет,Ледяные розаны на стеклах,Лед на улицах и в душах лед.Разговоры будто бы в могилах,Тишина, которой не смутить…Десять лет прошло, и мы не в силахЭтого ни вспомнить, ни забыть.Тысяча пройдет, не повторится,Не вернется это никогда.На земле была одна столица,Все другое — просто города.
«Наперекор бессмысленным законам…»
Наперекор бессмысленным законам,Наперекор неправедной судьбеПередаю навек я всем влюбленнымМое воспоминанье о тебе.Оно, как ветер, прошумит над ними,Оно протянет между ними нить,И никому неведомое имяВоскреснет в нем и будет вечно жить.О, ангел мой, холодную заботу,Сочувствие без страсти и огняКак бы по ростовщическому счетуБессмертием оплачиваю я.
«Но смерть была смертью. А ночь над холмом…»
Но смерть была смертью. А ночь над холмомСветилась каким-то нездешним огнем,И разбежавшиеся ученикиДышать не могли от стыда и тоски.А после… Прозрачную тень увидалОдин. Будто имя свое услыхал Другой…И почти уж две тысячи летСтоит над землею немеркнущий свет.
«Да, да… я презираю нервы…»
Да, да… я презираю нервы,Истерику, упреки, все.Наш мир — широкий, щедрый, верный,Как небеса, как бытие.Я презираю слезы, — слышишь?Бесчувственный я, так и знай!Скажи, что хочешь., тише, тише…Нет, имени не называй.Не называй его… а впрочем,Все выдохлось за столько лет,Воспоминанья? Клочья, клочья.Надежды? Их и вовсе нет.Не бойся, я сильней другого,Что хочешь говори… да, да!Но только нет, не это словоНемыслимое: никогда.
«Осенним вечером в гостинице, вдвоем…»
Осенним вечером в гостинице, вдвоем,На грубых простынях привычно засыпая…Мечтатель, где твой мир? Скиталец, где твой дом?Не поздно ли искать искусственного рая?Осенний крупный дождь стучится у окна,Обои движутся под неподвижным взглядом.Кто эта женщина? Зачем молчит она?Зачем лежит она с тобою рядом?Безлунным вечером, Бог знает где, вдвоем,В удуший духов, над облаками дыма…О том, что мы умрем. О том, что мы живем.О том, как страшно все. И как непоправимо.
«Нам Trista — давно родное слово…»
Sulmo mihi patria est…
ОвидийНам Trista — давно родное слово.Начну ж, как тот: я родился в Москве.Чуть брезжил день последнего, Второго,В апрельской предрассветной синеве.Я помнить не могу, но помню, помнюКоронационные колокола.Вся в белом, шелестящем, — как сегодня!Мать улыбаясь в детскую вошла.Куда, куда? — мы недоумеваем.Какой-то звон, сиянье, пустота…Есть меж младенчеством и раемПочти неизгладимая черта.Но не о том рассказ…
«Как холодно в поле, как голо…»
Как холодно в поле, как голо,И как безотрадны очамУбогие русские села(Особенно по вечерам).Изба под березой. Болото.По черным откосам ручьи.Невесело жить здесь, но кто-тоМне точно твердит — поживи!Недели, и зимы, и годы,Чтоб выплакать слезы тебеИ выучиться у природыЕе безразличью к судьбе.
«Там, где-нибудь, когда-нибудь…»
З.Г.
Там, где-нибудь, когда-нибудь,У склона гор, на берегу реки,Или за дребезжащею телегой,Бредя привычно под косым дождем,Под низким, белым, бесконечным небом,Иль много позже, много, много дальше,Не знаю что, не понимаю как,Но где-нибудь, когда-нибудь, наверно…Константин Дмитриевич