Так, всякий раз, ища вопрос,
Что был бы дверью в царство истин,
Как мотылёк, впряжённый в воз,
Достичь не в силах ясной выси.
Границы держат языка
И, в общем, тварность каждой мысли:
Ведь кто я – жест, или рука?
Иль то, что не дано исчислить?
17.02.03