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CLOCHARD

En París, en un día matinal hasta el ocaso,en París comoen París que(¡oh, santa ingenuidad de lo descrito,ayúdame!)en un jardín junto a una catedral de piedra(no construida, no,tocada en un laúd)en pose de sarcófago se ha quedadodormidoun clochard, un monje secular, unrenegado.Si es que tenía algo, lo perdió,y no quiere recuperar lo perdido.Le deben todavía el salario por laconquista de las Galias,ya no le importa, se ha resignado.Y en el siglo quince tampoco le pagaronpor posar como ladrón de la izquierda,lo ha olvidado, ha dejado de esperar.Gana para vino tintopelando a los perros del rumbo.Duerme con cara de inventor de sueñoscon el enjambre imaginario de su barbaal sol.Las grises quimeras se despetrifican(volátidos, bajogueros, monógalos ypalomíferos,hongorranas, derrepentes, cabezapiernasy multiespecímenes, allegro vivacegótico)y lo ven con una curiosidadque no sienten por ninguno de nosotros,sensato Pedro,activo Miguel,ingeniosa Eva,Bárbara, Clara.