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LA ALEGRÍA DE ESCRIBIR

¿A dónde corre, a través del bosqueescrito, estacierva escrita?¿A beber del agua escritaque copiará su hocico como papel carbón?¿Por qué levanta la cabeza, habrá oídoalgo?Apoyada en cuatro patas prestadas porla verdadpor debajo de mis dedos aguza losoídos.Silencio, esta palabra también susurrasobre el papely retiralas ramas causadas por la palabra“bosque”.Sobre la hoja blanca acechan parasaltarletras que pueden combinarse mal,frases que acosany ante las cuales no habrá salvación.Hay en una gota de tinta una reservaconsiderablede cazadores que apuntan, con un ojoentrecerrado,preparados para bajar por la empinadapluma,para cercar a la cierva, dispuestos adisparar.Olvidan que esto no es la vida.Aquí rigen otras leyes, negro sobreblanco.Un abrir y cerrar de ojos durará tantocomo yo desee,permitirá ser dividido en pequeñaseternidades,llenas de balas detenidas al vuelo.Si lo ordeno, nunca sucederá nada aquí.En contra de mi voluntad no caerá niuna hoja,ni se doblará una brizna de hierba bajoel peso de una pezuña.¿Existe, pues, un mundosobre el que tengo un dominioabsoluto?¿Un tiempo que ato con cadenas designos?¿Una existencia infinita a mis órdenes?La alegría de escribir.La posibilidad de hacer perdurar.La venganza de una mano mortal.