raddoppia i passi, et piú et piú s'affretta; et poi cosí soletta
al fin di sua giornata
talora è consolata
d'alcun breve riposo, ov'ella oblia 10
la noia e 'l mal de la passata via.
Ma, lasso, ogni dolor che 'l dí m'adduce cresce qualor s'invia
per partirsi da noi l'eterna luce.
Come 'l sol volge le 'nfiammate rote 15
per dar luogo a la notte, onde discende dagli altissimi monti maggior l'ombra, l'avaro zappador l'arme riprende, et con parole et con alpestri note ogni gravezza del suo petto sgombra; 20
et poi la mensa ingombra
di povere vivande,
simili a quelle ghiande,
le qua' fuggendo tutto 'l mondo honora.
Ma chi vuol si rallegri ad ora ad ora, 25
ch'i' pur non ebbi anchor, non dirò lieta, ma riposata un'hora,
né per volger di ciel né di pianeta.
Quando vede 'l pastor calare i raggi del gran pianeta al nido ov'egli alberga, 30
e 'nbrunir le contrade d'orïente, Letteratura italiana Einaudi
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Francesco Petrarca - Il Canzoniere drizzasi in piedi, et co l'usata verga, lassando l'erba et le fontane e i faggi, move la schiera sua soavemente; poi lontan da la gente
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o casetta o spelunca
di verdi frondi ingiuncha:
ivi senza pensier' s'adagia et dorme.
Ahi crudo Amor, ma tu allor piú mi 'nforme a seguir d'una fera che mi strugge, 40
la voce e i passi et l'orme,
et lei non stringi che s'appiatta et fugge.
E i naviganti in qualche chiusa valle gettan le menbra, poi che 'l sol s'asconde, sul duro legno, et sotto a l'aspre gonne.
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Ma io, perché s'attuffi in mezzo l'onde, et lasci Hispagna dietro a le sue spalle, et Granata et Marroccho et le Colonne, et gli uomini et le donne
e 'l mondo et gli animali
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aquetino i lor mali,
fine non pongo al mio obstinato affanno; et duolmi ch'ogni giorno arroge al danno, ch'i' son già pur crescendo in questa voglia ben presso al decim'anno,
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né poss'indovinar chi me ne scioglia.
Et perché un poco nel parlar mi sfogo, veggio la sera i buoi tornare sciolti da le campagne et da' solcati colli: i miei sospiri a me perché non tolti 60
quando che sia? perché no 'l grave giogo?
perché dí et notte gli occhi miei son molli?
Misero me, che volli
quando primier sí fiso
gli tenni nel bel viso
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Letteratura italiana Einaudi
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Francesco Petrarca - Il Canzoniere per iscolpirlo imaginando in parte onde mai né per forza né per arte mosso sarà, fin ch'i' sia dato in preda a chi tutto diparte!
Né so ben ancho che di lei mi creda.
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Canzon, se l'esser meco